miércoles, 29 de diciembre de 2010

CONFESIONES( NAVIDEÑAS) DE (MUY) CORTO ALCANCE

 CARTA ABIERTA A UN PARIENTE POLÍTICO EN ESTAS FECHAS TAN ENTRAÑABLES- PARTE 1
Lo primero, te escribo estas líneas sabiendo que jamás las leerás. La lectura es algo que no se hizo para ti. Al igual que la capacidad de análisis y de pensar, en definitiva.
Por eso, aún sabuiendo que no tienes ni puta idea de lo que es ni lo que significa un blog, tengo que decir que tú  ( sin don) RAMÓN GONZÁLEZ GÓNZALEZ, has demostrado  ser el perfecto saco de estiércol recurrente una y otra navidad.  Y como estás a falta de  (mucha, mucha educación)  me  nombro tu particular Supernanny y te expongo las diez reglas básicas para que te comviertas en todo un hombrecito ( lo de hombre te queda grande) que deberás adoptar en casas ajenas:


1.- SALUDARÉ CON BUENOS DÍAS O BUENAS NOCHES. Dependiendo de la hora y, encima con una   sonrisa

2.-NO ME TUMBARÉ EN LOS SILLONES sin preguntar antes si puedo

3.- PREGUNTARÉ QUÉ SE QUIERE VER POR TELEVISIÓN

4.-NO HARÉ COMENTARIOS OFENSIVOS CON CARGA XENÓFOBA, HOMÓFOBA Y RACISTA  y encima jactándote delante de tu hijo.

5.-HO HABLARÁS DE TEMAS DE ACTUALIDAD. Hay que tener en cuenta que no tienes ni puta idea de    nada y que, por lo tanto estás a falta de un criterio ( ni bueno ni malo).

6.- UTILIZARÁS LA DUCHA como elemento indispensable en la higiena diaria. Está demostrado que todos los guarros son escrupulosos.

7.-NO HARÁS QUE LOS DEMÁS CREAN TUS PROPIAS MENTIRAS. Entre otras cosas porque te las crees tú y la infeliz de tu pareja.

8.- PENSARÁS QUE LOS DEMÁS TIENEN  SIEMPRE ALGO QUE DECIR O CONTAR. No darás por hecho que lo tuyo es lo más importante. Nadie es mejor o peor que nadie. Y nadie está esperando que le estafes. Se te ve venir, gilipollas. Un poco de respeto, por favor.

9.- NO GRITARÁS A TU PAREJA EN PÚBLICO. Está demostrado que eres un cagón y que, pronto te vuelves a tu madriguera:  Mucho ruido y pocas pelotas.

10.- RECOGERÁS LA MESA Y PREGUNTARÁS SI PUEDES AYUDAR EN ALGO. Aunque ni sepas cómo se escribe ayudar.

Una vez asumidas estas diez reglas básicas, estarás preparado para que te podamos enseñar a todo el mundo sin que sintamos jamás ni las arcadas ni la gran vergüenza ajena que nos trasmites.Es tan bonita la navidad que no va a venir un  putrefacto como tú a jodernos.


lunes, 27 de diciembre de 2010

JOYAS LITERARIAS JUVENILES

LOS CRISTALES INTERIORES

Murió en la estación en la cual las hojas dejan su hogar y la resplandeciente juventud es una vela de pequeña mecha que está en una oscura estancia. La ventana de su habitación, siempre abierta a una estrecha calle, amablemente cortejaba a la luz que, sacaba a bailar a la tristeza del hogar. Tan seria, tan circunspecta, tan entrañable.
Su vida fue la perfecta amante de un poco de cianuro disuelto en un tazón de chocolate con churros. Esas porras que llenaban la casa de un aroma penetrante y pesado de aceite hirviento. A veces le hacía vomitar el tragar deprisa. Se introducían una y otra vez en el bol transformándose en armas mortales. Como un faquir, como un número de circo transnochado. Comía la crujiente masa de harina con gusto y deleite.
"Qué buenas están. Eduvigis, eres un sol".
Y se quedaba tan tranquilo. Tan complacido consigo mismo viendo caer una fina lluvia vaporizada otoñal. La brisa fresca arañaba las ramas de los chopos y chocaba en los cristañes. Él la llamaba con la nariz pegada. Su rostro era una sola mueca de asombro. Una exaltación de expresividad humana.

Pasaba tardes enteras encerrado en la biblioteca municipal. Dando tumbos entre Stevenson y Joyce. Imaginando lecturas que no entendía del todo y que él, modificaba con la imaginación.
Eduvigis venía a esperarle cuando, cansado, dormitaba amigablemente sobre la mesa y el último lector, ese, tan rezagado y sombrío, ya se había marchado. Ella le quitaba las gafas con quietud, besándole la frente y los labios.La fluorescencia de la sala se sumergió en la seductora influencia de la claridad de una farola que entraba por el ventanal oxidado. Eduvigis, sentada frente a él, buscaba con los dedos, las venas del brazo izquierdo extendido. Sus manos eran pequeñas y ajadas por las inclemencias del tiempo. De su tiempo. Uñas recortadas, pulcras y escrupulosamente aseadas, adornadas con un color púrpura. Dando un tono vitalista a la palidez empolvada que escondía las facciones de una pasada ovación. Un telón cayendo y un monólogo estremecedoramente emotivo. Arrancando la creación de las entrañas parturientas del idealista literario.

La jeringuilla fue al suelo dejando tras de sí unas pequeñas gotas de sangre. Limpió el brazo de Eduvigis con un algodón empapado el alcohol y puso un cigarrillo en su boca.. Eduvigis miraba al ventanal. Veía la proximidad de las montañas desde una perspectiva más clara. Su voz adquiría forma material. La noche abría, de par en par, su constante voluntad de contemplar la evolución de un angel caído a la luz de crespusculares reflejos de sí misma.

Un vestido de novia blanco albor. Una papelina escondida en la liga  esperando el ritual final . Las vidrieras de la catedral estremeciéndose ante la musicalidad envolvente de un órgano: Tristes transparencias representativas de un pasado de penumbras. Miedo y una continua meditación espiritual. La misma que trajo, hace tiempo, el fallecimiento de Berta. Dulce y menuda criatura de ojos negros y almendrada faz.
Eduvigis volvía a verla con sus blancos bracitos extendidos. Balbuceando el parentesco. Babeando amor por su boquita. Cogiéndola por la cinturita recompensaría sus ansias de vivir. Él la acercaba a la ventana y contaba hermosas historias  de viajes marítimos y lugares de más allá del horizonte trazado por nuestros ojos. Berta se dormía en su regazo, con los visillos en la mano, comtemplando las vivencias en suelos desde una pueril mirada. Decidió cúal iba a ser su ultimo amanecer sin que sus padres se enterasen. Al hacerlo, los cristales, se llenaron de un frío y humedo vaho que, parecía emanar de sus corazones. Como si su alma de hubiese quedado prendida entre aquellas cuatro paredes de hormigón.
 Aún Eduvigis percibía el fresco aroma de la colonia de baño. Revivía el contacto de su mano con la divina y tersa piel de su hija que, chapoteaba alegremente en la bañera al son de una canción de guerra que él entonaba con seriedad. Hablaba de amores imposibles, de milicianos, de como la guerra les separó y, la supuesta victoria sería su eterna unión. Se reía y, con ello, también arrancaba la sonrisa más dura de su padre. Lo que mil batallas no pudieran jamás conseguir, un segundo de cariño, era suficiente para romper barreras emocionales.

 Cada aniversario solía pasear sólo por el jardín de la casa y, en su honor, volvía a rememorar  la tonada militante con la misma pasión con la que su hija la había oído. La cizaña se cebaba en los  escasos metros cuadrados de zona verde de la mansión. Hacía muchos años que el  último jardinero pasó al olvido inevitable de las sombras. Ni siquiera la fuente de piedra, esa que mostraba uan sentimental desidia, era motivo de ilustración. Él pasaba largas horas allí sentado, hablando en voz alta, como si fuese la última alternativa teatral del planeta.
Eduvigis, al caer la tarde, salía a llevarle una manta y., sobre la cizaña, los jacintos, los crisantemos y los efectos de la ultima dosis, se amaban con un  fanatismo inusual. Parecían depositarios  de una fe ciega en un futuro que no existía. El viento acariciaba sus cuerpos desnudos con delicadeza y la manta  se hechaba de menos en esa situación. Eduvigis murmuraba algunas tímidas palabras inconexas que él entendía como delirios de pasadas interpretaciones. Algunas famosas frases de clásicos. Algún refrán manido  si acaso.
Eduvigis heredó de tía Engracia la mansión y  un refinado gusto por loss placeres artificiales. Muc hos días se perdía por la casa buscando fotos añejas en los desvanes y los mohosos arcones sempiternos. Sólo encontró algún óleo mediocre de paisajes de su primo Marcial. Un ser menudo y paticorto que le enseño los placeres naturales del cuperpo en aquel tiempo.
Gustaba accompañarle al campo abierto. Marcial inocentemente, embadurnaba su cara de pintura y, ella, daba vida a esa mujer fatal de celuloide que, siempre, acababa mal. En su muerte simulada, tenía que parar las inexpertas manos de su primo que se perdían por su blusa desteñida y que le hacían sentir un nosequé  que asustaba y obsesionaba a la vez. El Primo Marcial acabó sus días en un frío hospital entre blancas sábanas y concupiscentes enfermeras. La despistada gangrena encontró en él una débil voluntad de lucha. Sus concesiones iban en aumento. Eduvigis vio en su rostro terminal una aptirud clara de rechazo a todo. Era feliz. Expiró con la sonrisa de un chiste póstumo ocurrente sobre los curas.
Eduvigis notaba que todo su mundo se iba desmenuzando en un rallador de edad. Fueron desgracias seguidas e imprevistas. Serguía buscando por las habitaciones, pasillos y balcones alguna lámina estampada. siempre acababa con la goma atada al brazo. Extasiada después, él la recogía y la llevaba al dormitorio marital. El dosel se movía bruscamente al notar el cuerpo compacto de su dueña y señora. Eduvigis entraba en un profundo sopor y hablaba febrilmente. En una habitación anexa, él terminaba bebiéndose una botella de licor de manzana. Tan típicas, tan dulces. Tan extraordinariamente sugerente le parecía todo cuando llevaba la mitad que, su sombra reflejaba en la pared, era un galeón español perdido en aguas antillanas. Buscaba fervientemente un tesoro escondido por piratas barrigones en paradisíacos islotes luminosos. Antesales vírgenes de los más  pacatos colonizadores. Soportar un motín a bordo no era cosas fácil y más si te convierte en improvisado naúfrago. Sólo, asiendo fuertemente un madero carcomido llega a la isma pero, prefiere buscar otra más de su agrado y, se interna, de nuevo en el mar, de nuevo, en el mar.
Los vapores del alcohol llegan a un campo de batalla yermo y desolado. Las trincheras son un dulce hogar sin televisor. Las sirenas antiaéreas son la melodía perfecta del más virtuoso presentador de concurso sangriento. Obuses atronadores a uno y otro lado. Es la percusión perfecta de ritmos tribales riberaños al amparo de fiestas populares. Boom, Boom. Un poco de metralla en el brazo. Boom, Boom. Le llevó a casa antes de tiempo. Boom Boom y al altar sin demora.

Abrió el balcón a la incipiente lluvia. Se mojó la cara con desconsuelo. Preparó, en un cuenco, un poco de chocolate que, al poco rato, empezaba a hervir. Formaban burbujas contestatarias y reivindicativas. Burbujas grandes y tempestuosas que contemplaba como si fuesen un oráculo, una misteriosa saga norteña. Ecos de voces eclesiásticas en el entierro de Berta, tan dulce. Su último beso amargo en frías mejillas antes de cerrar su pequeño féretro. El autamisto sacerdotal no comprendía que era su hija. Su añorada Berta. Eduvigis no asistió. Se dedicó a calentar porquería en una cucharilla lenta, muy lentamente.
Tía Engracia le susurraba al oído tiernamente y, ella lloraba.(Tengo una muñeca) Todos los domingos aistían a la misa de las doce sin faltar ( vestida de azul). Tía Engracia guiñaba el ojo a Humberto, el jardinero ( con su camisita y su canesú). Después torcía la mirada y, su contemplación mística se extendía por el templo ( la saqué a paseo). Una noche oyó rechinar con violencia el dosel ( se me cosntipó). Eduvigis pensó que era tarde para que su tía discutiese problemas de Botánica ( la tengo en la cama con mucho dolor).
Tumbado en el lecho, apuró el tazón y lo colocó encima de la mesita de noche, junto a la bandeja de las porras. Con un pie rompió uno de los cristales de la angosta ventana. El viento, entrando por la abertura, emitía un sonido cavernario, profundo y gutural. Le llamaba desde una dimensión insondable. Se deslizó de su mano la cajita del cianuro que se extendió por la alfombra. Su boca era un conglomerado de sabores que luchaban entre sí por llevarse el premio del aliento exterior. Fundirse con el ambiente y desaparecer. Pero, antes hay que necer, y no siempre es tan sencillo. Se arropó con una manta y, su vista se perdió en una foto enmarcada que presidía la cama.
Él, arrogante y soberbio. Proclamado jotero mayor de las fiestas, enseñaba una amplia y ridícula sonrisa forzada. Las manos en la cintura y una cara de repelente niño Vicente con las pequeñas lentes de aumento. Sacó a bailar a Eduvigis. Lo suyo era el vals. Pero fue la ocasión propicia para la declaración y de alguna malsana intención calenturienta que acabó en el coche. Ella era tan pura que él temía viciarla con sus manos. Quería guardar una imagen así en su mente. Imagen que se fue desvirtuando de forma progresia como la voz en el vacío.
 
Eduvigis entró en la habitación apoyándose en las paredes. Se abrazó a él como una endemoniada. Le besaba y acariciaba con natural  pasión. Sus ojos abiertos eran ya dos puntos fijos e inertes en la historia personal de Eduvigis. cerró la ventana y salió de allí recogiendo el tazón y la bandeja de la mesita de noche.
(19-11-1988)

Ilustraciones. El Maestro Will Eisner 



domingo, 26 de diciembre de 2010

NOAM CHOMSKY Y LAS 10 ESTRATEGIAS DE MANIPULACIÓN MEDIÁTICA

4.- LA ESTRATEGIA DE DIFERIR
 
Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como "dolorosa y necesaria", obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que todo irá mejor mañana y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.




miércoles, 22 de diciembre de 2010

NOAM CHOMSKY Y LAS 10 ESTRATEGIAS DE MANIPULACIÓN MEDIÁTICA

3.- LA ESTRATEGIA DE LA GRADUALIDAD

Para hacer que se acepte una medida inaceptable basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990. Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes; tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubieran sido aplicados de una sola vez.

PIRATERÍA: SÍNDROME DE DIÓGENES DIGITAL

Luchar  contra la piratería en este país es trabajo inútil. Los españoles estamos hechos de engaño, juego y envidia. Lo llevamos en la sangre y es imposible que, aunque pasen generaciones, consigamos cambiar. Puede ser que algo de ésto tenga que ver con la caída-que no muerte- de la Ley Sinde y con la casta política que tenemos.

Pudiera ser que la aprobación de esta ley conlleve que, por fin tengamos, horarios de  trabajo de 09:00 AM a 17:00 de verdad. Que a esa hora se produjese un éxodo de personas volviendo a su hogar. Que nuestras comidas fuesen a las 12:30 del mediodía, las cenas a las 18:30 y nos fuésemos a dormir a las 20:30. Quizá los bares cerrarían a las 23:00 horas animando a sus feligreses a abandonar el local tocando una campanilla.
Seríamos un pueblo civilizado y aburrido tal y como mandan los cánones de  Wikileaks  (aquí tenemos WhiskyDic).

En fin,  como todo, las descargas no son malas dependiendo del uso que hagan de ellas. A lo mejor los músicos deben vivir de tocar en directo ( qué horror ¿no?), y los actores volver o descubrir lo qué es el teatro. Está claro que lo clásico es inmune al pirateo. Lo más curioso es lo de las descargas de libros.  En un país de zafios e incultos orgullosos de su terruño (otra característica del español) no es posible que estemos en  el top ten de las descargas ilegáles de libros. Dándole vueltas al tema, he descubierto que la única razón es que descargamos sin sentido por el placer de acumular cosas. Tenemos una especie de Síndrome de Diógenes Digital.  Acumulamos mp3, avis, mpeg, etc por el mero hecho de decirle al de al lado que yo me los bajo más rápido y con más simultaneidad que él.

Hay que recordar  que no todo es malo en  A. González Sinde. Sólo por haber hecho el  guión de la película  La Buena Estrella  merece un respeto. Que no se preocupe, películas como ésta, patrimonio cultural español, jamás serán pirateadas. ¿De verdad nos preocupa  la cultura a los españoles?. Lo que nos gusta, insisto, es atesorar baratijas y adorar a becerros de oro ( vaya, otra característica carpetovetónica).

Mientras tanto, prefiero seguir con mis downloads e ir separando la paja del grano y saber exactamente qué compro o dejo de comprar.

sábado, 18 de diciembre de 2010

JOYAS LITERARIAS JUVENILES:

DEMONIO EQUIVOCADO


"No tengo ningún interés en llegar a ser álguien
ni en acallar el rumor que nos molesta a los dos.
No tengo ningún interés en andar de rodillas
ni en cambiar mi forma de mirar a las hormigas."
(Las Hormigas-Esclarecidos)

Dos o tres mil segundos exactos de placer. Mis ojos rozan los extremos y se descomponen en verdades como puños, espadas, samurais, filos, formas. La pintura crea en mí el ansia de introspección hacia mi despreciable infinito de bajezas y deformidades. El humor es una amarga excusa de vanidades necesarias.
El teléfono suena. Amenaza mi espesa capa de piel y sangre. No lo tomaré. Mi destino aquí fue un acuse de recibo.
El revólver hierve en mi axila. Mi sobaco, ese que tanto me gusta rascar y rascar. Lamer  y chupar. Que álguien coja ese condenado auricular. No aguanto su desplante tan arrogante que justifica causas criminales.
Bilbao reza en gris y humo. Visible desde la autovía. Mi cabeza incluye explosiones, olor a metal quemado, hierros fundidos y un llanto postrero que esconden mis pupilas.
RING RING No estaré en casa. No llaméis más. No busquéis a nadie. Mi desesperación no entronca con la fuerza ni con la incomprensión.Por eso, dejad de llamar. Mi voz apenas se escucharía. Mis lamentos serían una buena ocasión de ridículo y, mis susurros podrían llevar a inevitables malentendidos.
Mis fotos familiares bajo la ducha. Graduación con un beso de Marianne por testigo. Ella cayó primero en ese coche de luz y fuego. Pura y simple equivocación. Algo lamentable. Un error a tener en cuenta.
El teléfomo sonando y sonando sin parar.
Tengo el revólver en la axila. Es una pena que me guste tanto rascarme el sobaco. Marianne BANG BANG seré algo caído .
(1992)

lunes, 13 de diciembre de 2010

EN ESCENA. HOY...

CONCIERTO RAIMUNDO AMADOR
Sitio:  TAM SS. De los Reyes  (Madrid)
Día:    10-diciembre-2010
Aforo: Lleno ( por la gratuidad y todo eso)

 Antes de nada, un inciso para señalar....

LOS RIESGOS DE ACUDIR A UN CONCIERTO GRATUITO

Puedes encontrar en la fila a gente totalmente dispar que nada tiene que ver con el evento. La razón: Es gratis!  Y no hay nada que hacer. Todo sea por la cultura.

Un ejemplo:
Personas de (bastante) edad hablan sobre lo que suponen que van a ver. Dicen que es flamenco con baile y sevillanas de unos colegios y que, además, hay chicas que tocan la guitarra. Ni dios sabe que es un concierto de Raimundo Amador porque ¿Oh cielos!, no le conocen. Entonces, ¿qué hacen estas personas esperando para sacar las entradas si ni tan siquiera, se han molestado en saber quién es el intérprete? Pues eso, hacer acopio para luego no ir, o salir huyendo cuando viesen que Raimundo, en el tercer tema enchufó una guitarra eléctrica. Como consecuencia: dejar jodidos a los seguidores de verdad que se quedaron sin entradas por el capricho de la gratuidad mal entendida.No sé porque desperdician un tiempo que debería ser más valioso para ellos que para un chaval de, digamos, veinte años. Lo mejor es que se hubieran quedado frente al televisor babeando ante la María Teresa Campos. Deberían  prohibirse los conciertos gratuitos. Aunque sólo se pidiese un precio simbólico, nos quitaríamos esta morralla de ineptos, mezquinos y egoístas que  lo único que hacen es atropellar y avasallar a todo lo que encuentran por delante. Y luego los malos son los melenudos guarros.


Repertorio (sin el orden oficial):

Intrumental-Bulería
Medio hombre medio guitarra
Casitas blancas
Coca-Cola (sin Cola)
Me vi caer
Candela
Gitano de Temporá
Camarón
Blues de la Frontera
Blues de los Niños
Ay qué gustito pa mis orejas
Hoy no estoy pa nadie

Bises
Pata Palo
Bolleré

Banda:
1 Guitarra española(1),acústica(2) y eléctricas (2).Voces: Raimundo
1 Batería
1 Cajonero-percusionista: Raimundo Junior
1  Guitarra española,voces
1  Vocalista, palmas

Raimundo apareció en escena con un formato reducido acompañado de un batería, un percusionista ( un hijo suyo ), un guitarrista y una vocalista que le dada el contrapunto flamenco con voces y palmas

Arrancó con una bulería instrumental que fue el adelanto de un repertorio sin tregua.
Cuando parecía que el formato acústico iba a ser el dominante del concierto, Raimundo enchufó  su  Fender (tuvo algún problema que otro con los adaptadores de los amplificadores de las guitarras) y  nos llenó con una eléctrica blusera, mezclada  con sonidos de Santana, Path Metheny, Hendrix,John Lee Hooker... Ecos latinos, jazzies, rock,f lamenco,rumba, swing y un  poco de baile en su homenaje a Camarón. ¿Qué más se le puede pedir de este hombre? Uno de los poco virtuosos que nos quedan  y que debería ser un patrimonio nacional.

Algunos momentos:
La instrumental y monumental Blues de la Frontera de la época de Pata Negra. Hizo un desarrollo sublime intercalando guitarra eléctrica y española y de paso, hacer las debidas presentaciones. En  el Blues de Los Niños  destacó el duelo  con un guitarrista invitado que contrarrestaba la  gran pureza de su solos con los de Raimundo, tan mestizos y  vibrantes.
Quizá la parte más decaída fue algún tema nuevo como Coca-Cola ( sin cola) pero volvió a subir el listón con la preciosa adaptación de un tema de Eric Burdon (Casitas Blancas) y  Me vi Caer ( hecha para él por Santiago Auserón)

Después… Pata Palo y Bolleré en los bises.Como está mandao

domingo, 12 de diciembre de 2010

NOAM CHOMSKY Y LAS 10 ESTRATEGIAS DE MANIPULACIÓN MEDIÁTICA

2.- CREAR PROBLEMAS Y DESPUÉS OFRECER SOLUCIONES

Este método también es llamado "problema - reacción - solución". Se crea un problema, una situación prevista para causar cierta reacción en el público, a fin que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo, dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos a fin de que el público sea el demandante de  leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

sábado, 11 de diciembre de 2010

DESDE MI DISCAPACIDAD, HOY.–V.3.0- Edición mejorada -

Por una serie de circunstancias me ha tocado tener una existencia con una referencia constante, permanente, impasible e inalterable para mejorar: soy un discapacitado con capacidad fiscal que me permite desgravar en el impuesto sobre la  renta.

A lo largo del tiempo este término se me ha aplicado de forma más o menos benevolente, más o menos indulgente o con su puntito de mala leche… y para ello se han localizado términos acordes con ciertos comportamientos, situaciones, obligaciones o tentativas contra el honor y la gloria.

En la tierna infancia, antes de la fatal ocurrencia, quise hacer camino al andar pero aún no llegó el momento; fue un intento prematuro dado que mi centro de gravedad estaba demasiado bajo y mis piernas eran demasiado cortas que solo me permitían rodar antes que andar: ya fui un auténtico “torpón”.


El médico rural y, posteriormente el urbano, se empeñaron en llamarme “poliomielítico”. Semejante palabra nunca la escuché en la casa de mis padres, por razones obvias.  Aquello no lo entendía nadie. Para los amiguetes, sencillamente era el “cojo”, y para ciertos ambientes vecinales siempre fui “el cabrón del cojo”. La lucha cuerpo a cuerpo fue la táctica de mi supervivencia en el barrio, dado que no podía correr para alcanzar a nadie, pero cuando lo conseguía era presa fácil: lo tiraba al suelo y aplicaba el arrastring; término utilizado también por la “madera” (léase pasma, los grises, las lecheras, etc.) en aquella época de represión y racionamiento (de racionar).


Los términos “paralítico” e “inválido” fueron llegando poco a poco. Época aquella de rumores y falacias, nacidos en el seno de la propia familia, intentaron formar cuerpo por el este de Vallecas, nuestro dominio. Me refiero a que ser paralítico podría ser algo atrayente, con glamour, por decirlo de alguna manera, aunque lejos de alcanzar el pleno de la atracción (repito: atrayente que no atractivo); entro en el tema: mi madre, como ya he dicho, forma parte de mi familia y desde esa atalaya explicaba a todos los preguntones que lo mío fue la “paralis” que me dejó seco  desde los pies hasta la cintura. ¡¡¡ Mentira y gorda !!!. La “paralis”, maticemos, no se comió partes de mi cuerpo que el tiempo ha permitido corroborar y la naturaleza desarrollar. Casi prefiero no seguir con el tema porque me pongo de los nervios cada vez que recuerdo que tenía que demostrar quien meaba más alto.
 



 












Comencé a convivir con “inválidos” cuando vi por primera vez el mar. Tenía nueve años y gracias a aquello que se llamaba Auxilio Social, ese año y los siguientes, nos trasladaron a un montón de víctimas de las víctimas hacia destinos dirigidos a lejanas colonias de concentración “de verano” en las que, durante dos meses, convivíamos indistintamente los iguales y con los diferentes, los válidos y los inválidos, los políticos y los apolíticos; todos con el mismo ritmo, marcado con los sones de la milicia (falange se llamaba) y el clero; con la atenta mirada del alférez provisional y del cura secuaz que, armados con un látigo, no permitían que las filas se rompieran, ni que los ánimos flaquearan, aunque los inválidos tuviéramos que arrastrarnos hasta los acantilados para disfrutar el aroma de aquello tan inmenso que le llamaban mar, hasta la llegada de la cena y sin capacidad de poder analizar el motivo de esa puta existencia





La palabra “disminuido” la vi por primera vez en un impreso de la Seguridad Social, haciendo referencia a mi nueva categoría. En este impreso se le reclamaba a mi padre la hermosa cantidad de sesenta mil pesetas de cuotas indebidamente cobradas a causa de mi “disminución”. No daré más detalles de mi padre, fallecido hace unos años, por si la cosa no está del todo prescrita.


Cuando empezaron a llamarme “impedido” ya se vislumbraba un cierto matiz técnico en la calificación. Esta palabra se utilizaba para decirme que no sólo era un impedido, sino que además estaba “exento”: Exento de la gimnasia en el cole y exento de la mili (en este caso, en el de la mili, también me llamarían “inútil” por aquello de las ordenanzas militares, la terminología al uso y los buenos modales, de todos conocidos, en el ámbito castrense).  En este ámbito, de alguna manera, empecé a mostrar mi libertad para eximirme de ciertas prerrogativas y obligaciones; pero realmente a mi me habría gustado que me miraran como insumiso, objetor, pacifista, anarquista…, pero no, fui sencillamente exento por impedido e inútil.

 











En aquellos años (muchos años) estaba de moda un modelo de pseudointegración social que abarcaba ciertos gestos para poner de manifiesto que algo había que hacer con estos seres que parecen salidos de una auténtica parada de los monstruos (recomiendo la peli).
Cuando llegó el momento de aportar algo más a la economía familiar aún me encontraba a gusto disfrutando de los libros y los tebeos y, a la vez, estudiando poco a poco lo que el sistema educativo me ofrecía. La oficina de empleo me enviaba de aquí para allá, hasta que alguien comprendió mi situación de “minusválido”. Ya era un “minusválido”. Conseguí el puesto de trabajo sin gran dificultad. Presumí de una magnífica preparación académica  que me lo permitió (así lo creía). Pero un maldito examen de conciencia, muy a posteriori, me puso en mi sitio ya que la prueba psicotécnica me la realizó un clónico mío y el empresario de turno me contrató no por mis “enormes facultades”, sino porque al ser cojo (léase minusválido) no me movería demasiado de mi puesto de trabajo, con lo que el rendimiento sería mucho mayor y además no tendría que hacer la mili. 

 
Especialmente emotivo fue el momento en el que recibí la carta certificada de la Comunidad de Madrid, comunicándome que soy “Persona con movilidad reducida”. No pude evitar una profunda emoción y busque desesperadamente al funcionario o al político de guardia, de tamaña inteligencia, para agradecerle su gran sensibilidad. Me había calificado como “persona” sin conocerme de nada, porque lo de la movilidad reducida, es algo evidente.


Mucho antes de adquirir la ordenación de “discapacitado” puedo asegurar que he sido lo suficientemente afortunado para orientar el resto de mi vida de una forma ajena a todos sus seudónimos, aquí analizados. Así, contaré que en uno de los interminables ingresos hospitalarios, sometido a múltiples ensayos quirúrgicos -  experimentales que tuvieron que sufrir mis piernas, conocí a mi discapacitada.




Puse en el asador toda la elegancia que durante años había acumulado gracias a las enseñanzas de los cantautores de la época y de los existencialistas alemanes y franceses, de finales del XIX. Es decir, “chulo” que te cagas. Pero esa palabra prefiero omitirla porque no me encaja como sinónima de las anteriores. No supe qué decir. Ignoraba en qué estado de todos los anteriores se podría encontrar ELLA. Y eché mano de Benedetti, cuando escribía aquello de: “no más rodeos, prefiere que la bese a quemarropa…”

Mi rincón del recuerdo permanente, lo preside su primera mirada y su inigualable sonrisa. Qué poco esfuerzo tuve que hacer para decirle: te quiero; qué poco esfuerzo tengo que hacer para decírselo cada día.



El tiempo nos ha premiado con nuestra hija (ella es el complemento ideal para la poca cordura que existe en esta familia, llena de sinónimos). La hija: tratando de aportar algo que le dé sentido a su vida, la hemos pillado localizando otros sinónimos…desarraigo, emigración, malos tratos, deslocalización, injusticia social. Sus niños, esos que la aportan cada día un poco de vida, son los que le recuerdan esos otros sinónimos de discapacidad.



 








A veces no nos creemos discapacitados, aunque paradójicamente sintamos orgullo de nuestra cojera, o de pertenecer a un colectivo diferente injustamente tratado, pero generador de causas e inquietudes que nos permite asegurar que cuanto más nos margine la sociedad, más riesgo asume de tener que soportar de nuevo, historias como ésta.

NOAM CHOMSKY Y LAS 10 ESTRATEGIAS DE MANIPULACIÓN MEDIÁTICA

Durante varias entregas, diez exactamente, iremos colgando las 10 estrategias que, según Noam Chomsky, considera que son la base de una auténtica manipulación mediática.

1.- LA ESTRATEGIA DE LA DISTRACCIÓN

El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las élites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones  y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética. Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautiva por temas sin importancia real; mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo real para pensar, de vuelta a la granja como los otros animales (cita del texto "Armas silenciosas para guerras tranquilas").



La próxima estrategia: "Crear problemas y después ofrecer soluciones".

miércoles, 8 de diciembre de 2010

THE DISCAS' MUSIC. HOY...

MICHEL PETRUCCIANI ( O EL JAZZ TOTAL)
Fue un pianista de jazz francés. Nació en Orange(Francia), en 1962 y falleció en Nueva York el 6 de enero de 1999

"Aquejado de una gravísima enfermedad ósea, - apenas llegaba al metro de altura- el pianista, se consagró desde la infancia de manera casi exclusiva al estudio del piano y acabó por convertirse en uno de los músicos de jazz europeo de mayor renombre de todos los tiempos. Dotado de un virtuosismo extremo, su estilo intimista y romántico, que partía de la escuela de Bill Evans -del que era un ferviente admirador-, combinaba con inteligencia el lirismo y la sutileza con un ataque poderoso y percusivo"
"La manera de tocar de M. Petrucciani se caracterizaba por el ritmo, el sonido que imprime al piano, y una excepcional independencia polirrítmica de las manos derecha e izquierda. También compositor, tenía preferencia por la música brasileña siempre presente en sus discos."
     "Su fallecimiento, el 5 de enero de 1999, a causa de una afección pulmonar, dejó un hueco dificilísimo de cubrir en el jazz europeo y en el francés en particular"

Fuentes: Wikipedia, www.apoloybaco.com

LIVE SOLO (1999)

1. Looking Up
2. Besame Mucho

3. Rachid

4. Chloe Meets Gershwin

5. Home

6. Brazilian Like

7. Little Piece In C For U

8. Romantic But Not Blue

9. Trilogy In Blois: Morning Sun/Noon Sun/Night Sun In Blois

10. Caravan

11. She Did It Again/Take The Train/She Did It Again


Grabación en directo del año 1998 en Frankfurt (Alemania) don de se puede apreciar la
gran maestría de este compositor y dónde, está claro, que  no necesitaba más que su piano
para llenar un aforo con su gran personalidad de músico total

domingo, 5 de diciembre de 2010

REFLEXIONES Y PREGUNTAS DEL DÍA

HOY: DESCONTROLADORES AÉREOS


¿Es licíto negociar con estos psicoterroristas  inmediatamente después de un atentado?
¿Por qué esta gente tiene o ha tenido familia?
¿Es verdad que son dios?  Si asi fuese: Me cago en ellos ( con más motivo)
¿Se les debería dar el finiquito de verdad?
Me preocupa pensar que los militares, por una vez, hagan algo útil ( me estaré haciendo viejo)
Es la tranquilidad de los que saben que nos pueden coger de los mismísimos...


viernes, 3 de diciembre de 2010

DÍA INTERNACIONAL DE LAS PERSONAS CON DISCAPACIDAD

PORQUE TODOS SOMOS  O TODOS SEREMOS ALGÚN DÍA.



EL SER PSICÓPATA Y EL SER GILIPOLLAS  NO ES UNA DISCAPACIDAD...







ES UNA PUTADA PARA QUIENES LOS SUFRIMOS
...