HISTORIAS DE LA P uta CRISIS

PESADILLA NACIONALISTA (THE CHARNEGO'S NIGHTMARE)

He modelado una bandera
que, como todas, es para quemar.
En colores negro y color sangre.
Por el placer de crear"
Loquillo y Trogloditas

Se despertó, casi, en un día de independencia. Era una jornada como otra cualquiera: laborable y gris en una estación  próxima a languidecer por el frío. Airadas arengas en televisiones locales y grandes marchas por las calles. Gritos al viento pidiendo ser dueños de un destino holográfico al que es inútil tocar. Se sintió, casi amnésico, al no poder  recordar por sí mismo si, aquel, pequeño estado asiático, en el que vivía, era  una monarquía o  una república. Si era una dictadura real o inventada por una democracia. No  se podía acordar, tampoco, del nombre de ningún dirigente. Se le olvidó hablar el  idioma oficial del estado. Esto le preocupó sobremanera. Solo le salían palabras en inglés gracias a un curso por correspondencia que hizo hace años.

Quemar trapos ayuda a iluminar  la razón y el sentido común

Salió a la calle. Un grupo de hormonas con patas, en plena algarabía, le regaló  una pequeña bandera con los emblemas de los valores más inamovibles de la patria. No sintió nada el tenerla en su mano. Pensó en algún producto en promoción. No. Le sirvió para limpiarse las espesas flemas que  una tos recurrente le hizo expulsar. Creyó  experimentar una  mayor felicidad ahora que cuando era dueño de su identidad. Las grandes manifestaciones y consignas no impidieron que, en la acera de enfrente, el  mendigo de hoy,  fuese el mismo que pedía el día anterior. Pero claro, ahora, ya no se acordaba. ¿Qué es lo que había cambiado? Las banderas que ayer eran su orgullo, hoy solo le parecían servir, únicamente para realizar la prueba del pañuelo en bodas gitanas. La cabeza le empezó a dar vueltas. Necesitaba saber quién era. Metió la mano en su cartera y sacó una tarjeta de visita que, por supuesto, ponía su nombre en  inglés:  Mr. Arthur More and Gavarron.

Se despertó sobresaltado  y sudoroso. Un tanto confuso por saber si era una pesadilla o acababa de percutir con su señora. Optó y decidió que fue uno de los pocos, y escasos, grandes polvos de su vida enfrentada con el, igual de rancio,  nacionalismo estatal.

CONTINENTE Y CONTENIDO

 EL ORIGEN DE LA MEMORIA
Hay una historia en un juego antigüo de los pájaros llamados aves

Y es un cuento de antes de que el mundo comenzara
De un tiempo donde no había suelo, ni tierra.
Sólo aire y aves por todos lados

Pero la cosa era que no había lugar para aterrizar.
Debido a que no había tierra.
Así que sólo podían dar vueltas y vueltas.

Esto fue antes de la fundación del mundo.

Y el sonido era ensordecedor. Cantos de pájaros por todas partes.
Billones y billones y billones de aves.

Y una de estas aves era una alondra y un día su padre murió.
Este era un gran problema  porque  ¿qué se podría hacer con el cuerpo?
No había lugar para poner el cuerpo porque no había tierra.

Finalmente, la alondra tuvo una solución:
Decidió enterrar a su padre en la parte posterior de su cabeza.
Y este fue el origen de la memoria.
Porque antes de ésto  nadie podía recordar nada.
Estaban constantemente volando en círculos.
Constantemente volando en círculos grandes.

Laurie Anderson  "The Beginning Of Memory"

 21 De septiembre día mundial del Alzheimer

 

ADIÓS ( ¿A QUIÉN ? )

Lo del fuego eterno me lo paso por la zona escrotal

Se te acabó La Esperanza y te has ido. Has demostrado que la izquierda en este tedioso país puede ser lúcida, coherente, crítica y, auténticamente social. Que la nada te acoja  en unos tiempos mejores que los que te ha tocado vivir.
Tabacalera y toda la gente con una mínima sensibilidad social te echaremos de menos. Ahora sí que acaba una época-era y no la de la  Aguirre( de los cojones).
Salud Santiago. Nos vemos ( o no)

SANTIAGO CARRILLO ( Gijón 18-01-1925 - Madrid 18-09-2012)

(MALDITOS) USOS Y COSTUMBRES

 OTRO ONCE ESE

Tordesillas 11-09-2012  “ No. No nos da pena el animal”, contestan a coro. “Yo no soy el toro, ¿a mí qué más me da que sufra? Y los que tiran cabras o corderos desde el campanario, igual. Yo no soy la cabra ni el cordero. Me da igual”. ¿Cuántos años tienes? Trece, responde él. A su lado, un chaval que no pasa de los ocho, comenta: “Apunta que el año que viene gané yo el trofeo. Yo voy a matar al toro?”. ¿Por qué tiene tantas ganas? No lo sabe. Es la tradición." www.elpais.com

"Triste ceremonia de la desolación del ser humano"

Romper tradiciones es evolución. Rechazar un legado de sangre y violencia es sentido común.Intentar explicar lo inexplicable es ridiculez. Intentar educar a un pueblo es inmolación. Ejemplos de otras tradiciones ilustres como la de esposos y amantes golpeando a sus parejas hasta desfallecer, curas abriendo braguetas en internados, derechos de pernada, autos de fe y diezmos varios nos dan idea del aprecio que tenemos por otros seres.
Entonces ¿Por qué nos extrañamos que un simple, e insignificante animal, sea torturado hasta la expiración por unas lanzas asquerosas oxidadas por el odio? Es lo que se espera y esperará de un país como éste: pasodoble, arena ensangrentada y campos de  exterminio en vegas, todos  unidos en perfecta comunión, una vez más en la triste ceremonia de la desolación del ser humano. Lo peor está por venir visto el chute de tradición que inoculamos a unos cachorros rabiosos que desean, a toda costa, probar el sabor de la sangre con la excusa de las fiestas. Descansa en paz Volante. No pudiste dar un giro a tu destino. Lo dieron por ti. Al igual que hacen con nosotros ,todos los días, en esta sociedad donde prima la prima.
 

CONFESIONES DE CORTO ALCANCE

NO ES UN PAÍS PARA CULTOS

La cultura jamás nos ha importado lo más mínimo. Lo importante, y trascendental, es que los demás no se den cuenta. Hay que fingir que hemos entendido la importancía relevante en las conductas  sociológicas del último libro de Javier Marías o,  decir, exclamando en voz alta, que la última exposición temporal en el Reina Sofía, nos transportó a  una espiral de sensaciones cognitivas por el mero hecho, de oler el amoníaco del  cubo de fregar que dejaron olvidado, aquel día, en la sala.

Paradójicamente, en todos estos eventos, siempre hay un nutrido grupo de personas dispuestas a esperar colas. Nos dejamos llevar  por expectaciones que nos meten en vena los medios. Una tertulia entre amigos puede derivar, perfectamente, entre Mouriño y el último montaje teatral de Peter Brook. ¿Lo veis?  No  sabemos quién es el tipejo ese de Peter Brook, pero queda muy bien ponerlo en un determinado lugar y en un determinado momento. Esa es la esencia de la  cultura real.

 Es vital que, nadie sepa,  que no tenemos ni puta idea cultural. Tenemos que picotear toda nuestra vida entre renglones de libros tediosos que, simulamos comprender,  pero que, nadie, tiene que saber que , jamás hemos leído. Nuestra mente es un buscador peremne de datos inconexos. Sólo nos importan los enlaces que nos llevan a esa fecha, ese nombre, ese triple salto mortal de sabiduría que queremos que los demás vean en nosotros.

Por desgracia, parece que las  dictaduras nos hacen ser mucho más cultos. El tenebroso fondo intolerante de las democracias actuales es que, nos hacen creer que somos cultos porque  toda la sapiencia del mundo la tenemos a nuestros pies. Es eso únicamente.  Mientras que no asimilemos nada, no sepamos leer entre líneas y no tengamos un sentido crítico de la vida  nos dará igual que un telediario abra las noticias con másivas asistencias al Prado. Mientras que en el dial radiofónico entre las 15:00 y las 16:00, de lunes a viernes, sólo se hable de fútbol- y no de deporte-, no seremos distintos del toro masacrado de Tordesillas. La diferencia es que a nosotros nos hiere y humilla la ignoracia  y  el toro es asesinado y torturado en el nombre, en vano,de la auténtica cultura de este país.

GIRI WORLD

P    R    A    G    A

Impresión:

La primera  es de estupor  por encontrarse con una república cuya moneda es la corona. Hasta el espantoso engengro del Niño Jesús tiene una.

Praga es un hervidero de historia y cultura. Una especie de museo al aire libre. Becherovka y Pilsner Urquell conviven en armonía. Praga, también, son obreros que colocan el empedrado deteriorado pieza a pieza. La mendicidad callejera oculta el rostro ante la humillación que supone exponerse a la caridad ajena. No se ha visto nada parecido.

Historia:

...salir, algún día ,de su camino eterno...

Un tranvía destartalado y añorante navega cerca de la  Plaza de la República. Recuerda otros tiempos grises, con formas lineales muy definidas. Un día pensó que sería revolución, pero se quedó en  un amasijo de sueños de metal. Cerca del río, llegando a Malá Strana, observa algunas vidas deambulando entre libros y notas musicales clásicas. Algunos ríen tomando un buen trago de  una velke pivo. Llueve con rabia. El terciopelo pasó tan tenue como su  definición. Sólo es un poco más de óxido en su estructura. Sólo son los mismos de deseos de poder salir, algún día ,de su camino eterno, marcado  por las vías de hierro. Pero, el niño Jesús está de vacaciones. Al niño Jesús nunca le gustó este clima ni este lugar. Prefiere  marcharse a buscar el calor a otro sitio, y no hacer caso a  las plegarias de un triste tranvía machacado que, pese a estar toda su  vida allí, jamás conoció ni la Plaza del Reloj, ni por la Torre de la Pólvora. Sólo un poco del Moldava y una parte, inventada, del Puente de San Carlos.