viernes, 28 de junio de 2013

FUTURO A CARRERA ABIERTA

EL NUEVO BAILE SINDICALISTA

Aviador Dro lo dijeron en su Arenga De Los Sindicatos Futuristas, hace ya  treinta años. Los sindicatos futuristas tienen que adaptarse a los nuevos tiempos. Tiempos  en los cuales, igual ahora que antes, el engranaje burgués sigue teniendo las riendas del mediocre socialismo (Qué gran concepto). Ahora los sindicatos forman, o promueven ERES. Alguno, incluso se lucra con el mejor estilo gurteliano. Si las cosas  están mal en el exterior, agacho la cabeza y, con la boca pequeña digo aquello de arriba parias de la tierra teniendo cuidado de no molestar las sobremesas etílicas de la derecha mas pura, antes indocumentada y ahora con honores cum laude en el Siglo XXI.
Imagen de  sindicatos futuristas buscando texto para las pancartas

Los sindicatos futuristas saben que no hay cambio ni progreso, como dice la arenga. La abulia les impide defenderse de los constantes ataques de los medios queipodellanistas que cuestionan su existencia. Los sindicatos futuristas solo esperan que pase la tormenta. Piensan que, al no hacer ruido, todo pasará guiado por la inercia. Si miran hacia atrás, seguramente, no podrán explicar como Pablo Iglesias tenía el poder de convocatoria para concienciar a una masa trabajadora semi esclava para  po conseguir la parte del paraíso que nos robaron. Ahora, en la era de la informacion, donde sólo se lee por compromiso y para decir que se lee, somos mas ignorantes que nuestros ancestros (y, encima, pensamos lo contrario). Nos inyectaron un estado del bienestar virtual al que aún hoy, estamos enganchados y al que nos aferramos sin descanso. Ahora el cobrar al mes cuatrocientos euros y aceptarlo, es hacer patria porque, todo puede ir a peor y por lo tanto, hay que defender nuestra burbuja milimétrica de mal-bienestar. Y, ante esto, ningún sindicato futurista puede hacer nada.

viernes, 21 de junio de 2013

GANAS DE TERQUEAR

TURQUÍA ESTORNUDÓ  (CON FLEMAS)  HACIA EUROPA  (UN DÍA)

Erdogan es un danzante derviche. Al son de flauta y tambor, gira sobre sí mismo una y otra vez, con los brazos, no excesivamente extendidos, no se vayan a pensar que pudiera ser otra cosa. Erdogan busca con, su danza ensimismada e hipnótica, encontrar la verdad a través de la elevación de su alma, en trance  giróvago. Intenta mirar hacía los  ancestros sufís pero, hoy
todo  le ha explotado  bajo el fez de la intransigencia.
Erdogan gira sin saber, en qué momento y en qué sentido, parará
Erdogan nada puede hacer ante el feudalismo imperante en los países de influencia musulmana. El laicismo de boca pequeña solo sirve para mirar a Europa, mientras, con  el talión  azota hacia Asia. Turquía es un país de contrastes  en el papel ( que todo lo aguanta) pero, en su fuero interno sigue siendo un hombre bigotudo, orgulloso  que lucha  en una Yağlı güreş ( a ver si tenéis cojones a pronunciarlo). La pasión turca pasa hoy por el parque Gezi. Sabemos que un hecho intrascendente, siempre, es la chispa que decide el  futuro tarde, o temprano.  Erdogan corre el riesgo de caer y ser, líder de un país más, de la  órbita musulman-fundamentalista. Intuimos, desde el ateísmo mas exacerbado, que, pudiera ser que Mahoma, al  igual que Jesús, no fuese nada más que un filósofo venido a menos, o a más. Que sus palabras, hechos y fundamentos, se hayan tergiversado por los intereses de cuatro santones, beatones, radicales retrógrados y asesinos. Como si sus ideas, mejores o peores, se hayan quedado a medio evolucionar. Como por ejemplo con (¡ups!) Marx. No nos creemos, o nos nos queremos creeer, que, en caso de existir, ni Jesús ni Mahoma hayan sido tan hijoputas como sus acólitos nos quieren hacer creer con  la interpretación de sus creencias.
Erdogan lo tienes claro. Espérate un rato para entrar en la UE y ser rescatado como un país decente como el nuestro. También puedes hacer como Irán, convocar elecciones para ver que tono de negro  se llevará los próximos años en las túnicas de los Ayatollah.



viernes, 14 de junio de 2013

VIDA PROPIA

DONATO FRANCOTIRADOR EN LAS VENTAS

La música del terror produce monstruos taurinos
Cualquier tarde de primavera al uso. Sol en lo alto. Chorretones corriendo por Donato. Desde la frente a la comisura de los labios desplazándose lentamente por el rostro. El sol en lo alto y su brazo derecho fuertemente,  agarra un rifle de repetición con mira telescópica. Se emociona. Casi llora rememorando pasajes luminosos de su tierna niñez. Tiene el objetivo claro y diáfano desde el punto de mira. Está en  lo alto, en la más alta grada de la Plaza. Media entrada de San Isidro en un foso lleno de terror e ignorancia. Casi vuelve  llorar. Lo hace  al final. Las lágrimas se confunden con las insistentes gotas de sudor que no dejan de resbalarse por todo su cuerpo. Esa cuarteada anatomía hecha de decepción e ilusiones perdidas en frustraciones adultas.
El objetivo muestra al Juli, a José Tomás, o algún monosabio en el paseillo. Donato no sabe  quién es quíen. Todos embadurnados de rojo.  Sonrientes brindando con orejas y rabos. Ajenos a  la gran faena que empieza. Donato acaricia el gatillo y, en pocos segundos, atruena en la Plaza dos, tres, hasta seis disparos. Uno tras otro. Implacables llegando a su destino. Intentando encontrar el corazón sin éxito. Impactan en cabezas, estómagos y espaldas. Objetivo cumplido. Seis cuerpos sin vida abatidos sobre sus instrumentos: trompeta, saxofón, tambor, trombones y  platillos.
Donato se quita las gafas de sol. Se seca el sudor de la frente con un kleenex y, antes de retirarse del palco murmulla con un hilillo de voz casi imperfectible:
- Odio los pasodobles.
 

viernes, 7 de junio de 2013

HISTORIAS DE LA P uta CRISIS

DÍA DE LAS FUERZAS PARADAS


La muchedumbre abandonó la manutención dada en la casa de sus padres y, armados de vergüenza, desfilaron por el Paseo de la Castellana  con la mirada fija en el asfalto. Si tuviesen dinero, comprarían claveles para ponerlos en los cañones de la exclusión. Si les quedase  un poco  de  esa valentía que, todavía no han vendido, se pondrían delante de los tanques de ignominia que, día a día, sepultan el pequeño brote verde del respeto y la dignidad humana.
Un corte  más efectivo que el de mangas
Él era uno de esos seis millones.Sus gritos sólo  se oían en su mente si cerraba los ojos fuertemente. Su vida virtualizada se basaba en  una simulación de concurso por la supervivencia. Los medios de irrealidad, le animaban a seguir admirando las riquezas ajenas. Todo, tal y como estaba previsto en  las líneas de sus, encallecidas manos  modeladas en lustros de trabajos evaporados.
Pero no todo fue malo. La esperanza está a la vuelta de cualquier oscura, y meada, esquina. Al  final, consiguió un minijob de peluquero en el  Congreso. Aquella tarde fue su debut. Era todo un honor  formar  parte activa en la cotidianidad de los padres de la patria. Afilaba parsimoniosamente la navaja en la
cinta mientras, pedía a su primer cliente que se sentase en la silla de barbero. Su rostro, reflejado,  en la  brillante y pulida hoja de afeitar, mostró un incipiente rictus de excitación al decir:

- Don Mariano. Un corte a navaja, ¿verdad?