BUSCO UN HOMBRE LLAMADO LLACH

Busco un hombre llamado Llach. Este Lluis Llach de ahora no tiene sombra.Aquel fue un referente en aquelló que se llamó nova canço. Que de nova no tenía absolutamente nada. Dylan tenía el culo pelado de vociferar a las audiencias. Lo novedoso era la lengua en que se cantaba. El catalán. Una serie de cantantes, aparte de  Llach y sobrevalorado Raimon, trajo viento, aroma y esencia mediterránea: Marina Rossell, María del Mar Bonet. Pi de la Serra,  ¿Sisa?. Serrat planeando a mil metros de altura y sobrevidiendo magnificamente a todos ellos.

Llach nos engañó. Un músico excepcional en composiciones que iban más allá del marada""yo vengo aquí a darte la brasa con mi puta guitarra y me tienes que oir porque sino no eres un buen camarada". Llach pensabá a lo grande. Desarrollos instrumentales impensables para cualquiera de sus coetáneos. Maravillas sinfónicas en Maremar, Astres, Geografia....

Lluis conjurando a su pasado para eliminarlo de una puta vez

Por eso, nos jode que todo ese mundo, esa amplitud de miras se hayan reducido de forma vertiginosa cuando, este señor diputado por el Parlamento de su pueblo se ponga la gorra de plato con la calavera por insignida y nos dé clases de libertad de elección e independencia a costa de joder ideas que ,por otro lado,  defendió en un pasado que él mismo ha enterrado vivo  ( la peor manera de enterrar lo que sea).

Muchas veces, nos preguntamos porque nos gusta tal o cual disco, libro o trabajo de personas que tienen unas ideas que  rayan lo abominable. Intentamos abstraernos y ceñirnos exclusivamente a  un buen hacer o simplemente, que nos transmita algo. Lluis Llach, al  menos ha hecho una cosa bien. No volver al mundo de la músíca. Así tenemos más fácil admirar  todavía su legado sonoro y  desearle en su faceta política, que su  L'Estaca bien lubricada ya tiene destino final.

LLUIS LLACH- MIS OJOS AQUÍ
De VERGES 50 (1980)
Este disco marcado por una primera parte instrumental deliciosa describiendo, a través de una banda municipal, el transcurrir de los días en cualquier pueblecito del Ampurdán ( Verges): El Viento, Del Mercado a La Plaza, Los Carros, La Escuela, La Procesión. En su segunda parte pone voz a esa música. Recuerdos de años de opresión y educación salvaje que, parece, haber olvidado este señor, por otro lado, imprescindible. Hay que joderse.



 
"Tiempo de hileras de carros perezosos 
que iban buscando el horizonte,tiempo de panecillo y la bolsa de cuero 
para ir a la escuela, y "cara al sol",tiempo de decir: "mosén: hace más de un 
 no sé cuántos malos pensamientos he tenido "."Haz un promedio, haz un promedio". 
Tocar las partes es un pecado, válgame Dios, 
diez mil infiernos van quemando, válgame Dios. 
Ay, en los años cincuenta la moral dentro de un bastón.Tiempo de cine a tres pelas 
con derecho a silbar por el recorte el beso.Mientras los abuelos practicaban lenguas 
con los turistas de los contornos:"Vus tiré todo druaty después tiras kilómetros 
gire hacia la derecha.Y ya lo encontrará, ya lo encontrará ". 
Ves como me ha entendido, el próximo te la haces tú. 
Pssa, con el francés cualquier lo consigue. 
Ay, en los años cincuenta la sabiduría en el corazón."

MALDITOS USOS Y COSTUMBRES

Las latas de conservas. Esos grandes aliados de una cena improvisada. Es el recurso definitivo de alimentación en caso de una hecatombe nuclear. Nunca nos acordamos de ellas hasta que estamos en situaciones desesperadas: O una visita inesperada o una cena que no nos apetece poner la cocina hasta arriba de grasa y mierdas varias. No entendemos, ni entenderemos jamás la razón por la cual, por ejemplo, en cualquier bar de buena o mala muerte, una lata de caballa, mejillones ( no digamos ya berberechos) nos clavan entre 14 y 15 euros. !Pero qué Hijos de la Gran Brexit! en el Mercadona o en el Carrefour tengo la misma lata a 3,50  euracos.

Luego os quejáis del caviar iraní. Tenemos al demonio dentro.

 

 Posiblemente, el camarero es manco de los dos brazos y abrir una puta lata  le lleve más de tres cuartos de hora, dependiendo la habilidad que tenga con la boca. Pero, ¿en todos los bares los camareros están así?  Hay que tener en cuenta que  el unico esfuerzo y elaboración es poner un mísero plato donde volcar la lata. Así se lo ponían a Adriá en sus tiempos mozos. Luego no nos quejemos de los Roca, los Muñoz y demás. Nos la  clavan a la vuelta de la esquina sin decirnos algo cariñoso en los preliminares: Marca España o España me la marca en salva sea la parte.

ECHO & THE BUNNYMEN- THE KILLING  MOON

De OCEAN RAIN (1984)

Banda británica de PostPunk. Ian McCulloch y los suyos insuflaron en su deriva discográfica algo de melodía entre tanta oscurididad y depresión. Eran tiempos de Joy, Siouxsie, Durutti. Éramos nihilistas y orgullosos. Ahora, somos conscientes que vivimos en una puta mentira o postmentira. Si nos dan a elegir, preferimos que nos engañen los de antes que tenían más empaque intelectual. Los de ahora son la sublimación de Fernando Esteso y La Ramona.

       " El destino está contra tu voluntad
       A través del grueso y fino
       Él esperará hasta que tú
       Te entregues a él"

MI VECINO MON-TOTORO

Totoro, según la maravilla de animación de Hayno Miyazaki es una especie de espíritu del bosque alimentado por las historias fantásticas que un padre de familia contaba a sus hijos por las noches.

Nuestro Mon-Totoro es un viejo duende en el país de Fantasías Ibéricas. Cristobal aparece en nuestros sueños. Más allá de las doce de la noche. Nos susurra al oído. Nos arrulla y nos mece  en sus brazos ante nuestros balbuceos. Mon-Totoro, por la mañana nos espera para que subamos a su autobús del deficit. Nos protege con nuestros paraguas, aunque él tenga una hoja que le protege de la lluvia de de reprobaciones. Yo digo que "Follad, Follad que el mundo se acaba" y luego " Hijos míos, si el acto en sí, es muy cansado. Lo mejor es que te consueles con el fútbol onanista!". Así es mi Cristobal. Un alma libre. Un inquietante de cojones que hace bueno al Guindos (desaparecido en combate) y a Mr. Nadie de Mariano. Ahora te libero y luego digo lo contrario para seguir con  un plante de argamasa subiendo y bajando porcentajes de IRPF. Mientras, la vida pasa a nuestro lado sin hacer nada. Es que, claro está, estamos ocupados en otras cosas más importantes.

ST. VINCENT - NEW YORK

De NEW YORK ( SINGLE) -2017

Annie Erin Clark  cantautora, o algo así, inclasificable, se monta una historia  en 2006  con su alter ego ST. Vincent. Aunque ella ya estaba es esta historia desde 2003. Pudiera recordar a una  PJ Harvey más lírica,   pero  Annie combina suciedad y lirismo en un alarde multinstrumentista que le alejan de los cantautores contemporáneos  tipo. Incluso se permite el lujo de trabajar con uno de los popes musicales-renacentistas como David Byrne.

"Nueva York no es Nueva York sin ti. Amor

Hasta ahora en pocos barrios, para caer tan bajo

si te llamo Primera Avenida

Bueno, eres el único hijo de puta de la ciudad que puede manejarme."

          "He perdido un héroe
           he perdido un amigo 
          pero por ti, cariño, puedo hacerlo otra vez”