El coletas hablando de Kant y de la Crítica de la Razón Pura en Tele 5. Mucho han tenido que cambiar estos tiempos convulsos de estiercol defecaciones bucales. Tiempos electorales donde se cita a Gabriel Celaya esperando que tu entrevistado sepa cúal es el fin del poema. El Piqueras hablando de si la poesía es un arma cargada de futuro y el Iglesias ( sin capilla) recitando la estrofa final. Como si estuviese en ciernes una prueba, pueril, de izquierdismo. Cinco de estos minutos valen más que cualquier comentario de la Champion en la la radio de los (hediondos) curas.
¿Sabe el prócer de la patria quién es Kant? Si siquiera tiene cojones a promocionar la patochada de los apellidos catalanes, vascos o centroeuropeos. Todo lo que huele a cultura le obliga a pensar y, eso sí que da pereza. Lo suyo es el Marca y, ni siquiera, vienen las fotos de las señoras que salen, tan fresquitas, como en el AS.
Seguid mamando compulsivamente pero, no me toméis por gilipollas
Por eso, El coleta de las pelotas nos da lecciones malas o buenas, porque, mal pese, lo suyo es la docencia y, si de algo puede pecar él y la Carmena es de ser personas normales. Con sus defectos e ingenuidades frente al establo de depredadores leguleyos. En el fondo, no nos gusta que nadie piense cómo nosotros porque, pone al descubierto nuestras miserias. El ser blandengue es lo qué tiene. Es jodido andar con lastres erráticos cantautoriles tipo Monedero, Creemos que no tienes el colesterol que dá un par de huevos para lustrar la silla de ruedas de Echenique y convertirle en tu particular Alfonso Guerra.Tenéis las ideas y la cultura y la educación pero, os falta el hijoputismo profesional que van adquiriendo los camaleones marca Hacendado del tipo Rivera y no precisamente del Duero.
THE EXCITEMENTS - HA, HA, HA de "SOMETIMES TOO MUCH AINT' ENOUGH (2013)
Grupo catalán por encima de terruños e ideas paleocristianas. Ni pa ti ni pa mí. Se canta en inglés, se pone a una cantante llamada Koko Jean Davis, nacida en Mozambique, educada en EEUU y viviendo en Barcelona.Se le deja al frente de una formación clásica de soul en pleno siglo XXI . No hay aderezos ni mezcla. Son potentes vientos, energía y engrase del sabor de un tiempo, un lugar y un sentimiento. No hace falta irse a silbar al muelle de una bahía atravesando el Atlántico.
Cordero de Dios que quita los pecados del mundo ten piedad de todos aquellos hijos de mala puta, pues hay putas muy buenas, tuyos que creen en ti. Aquellos siervos de tu santa madre iglesia que piensan que ser homosexual es peor que ser pederasta. Todos aquellos que, sabiendo lo que escondes debajo de tu sotana. Por cierto, Jesús no llevaba esa mierda. Decimos, en fin, que todos ellos, hijos de tu grey, que adoran tu palabra y tus hechos:esos son los que miran a otro lado.. Consentidores. Monstruos y diablos ( pensando en terminología católica) son los peores. Piensan que mejor es resolver las bajas y asquerosas pasiones hacia desvalidos dentro de las normas de su congregación. La ley vuestra es la no escrita, pues lo que llamamos víctimas, son vuestra provocación. Mientras, vosotros, amparados por la rancia y nueva madre iglesia, seguís esperando la ocasión de mirar con ojos lascivos todo aquello que se menee y tenga menos de dieciocho años. Valientes vástagos de Rouco Valera. Vuestra asignatura siempre valdrá más que los derechos de un ser indefenso que se postra ante los asquerosos genitales de un estado aconfesional, democrático, europeo y moderno.
En un beso casto consentido entre adultos. No vayáis a pensar
Por cierto, Pablo Larraindebería mandar una copia de El Club a todas las santidades habidas y por haber. Todos somos Sandokán frente a la impotencia social. Si queréis saber de que estamos hablando, lo mejor es ver ese film que, seguramente habrá pasado sin pena ni gloria. Como nuestra conciencia
SEMEP UP - LO ESTÁS HACIENDO MUY BIEN De Lo Estás Haciendo Muy Bien (1985)
Después de lo anterior... Decir que el porno-pop empezó y acabó con este grupo es decir poco. Alberto Comesaña se empeñó en otras causas y dejó sus despelotes para otra ocasión. Atrás quedaron escándalos y tiempos en los cuales pensamos que este país era parte del mundo.
Pero cariño no pares, tú sigue y no hables que Dios te lo page que lo haces muy bien
Tradiciones y traiciones: Año tras año por estas u otras fechas, siempre los mismos debates. Siempre las mismas imágenes de garrulismo ilustrado. Muchas voces de basta ya el asesinato premeditado y sistómatico de un animal indefenso frente a unas hordas de hijos de la contracultura. Antes, en los sesenta, contracultura era otra cosa muy distinta Ahora es la exaltación salvaje e irracional de 9000 habitantes de un poblacho. Sí, 9000 habitantes de un tal Tordesillas anualmente se cagan y escupen a todo lo que sea cultura y educación. Son unos hijos del "Cine de Barrio" y sus ideas no van más allá por encima de sus cejas porque la boina de Paco Martinez Soria, les impide cualquier acto de razonamiento y de lógica. Es decir, de crecer y formarse como supuestos seres humanos. Porque, precisamente, es lo que tienen que demostrar.
Como aquí no hay cabras, tirarán desde el campanario a polítcos ineptos.
Si queréis saber si un grupo político es realmente progresista. Pero, progresista de verdad de la buena, ponedles al frente de alcaldías o comunidades como la de estos tordesillanos. Si tienen pelotas de abolir estas masacres nada más agarrar los bastones de mando, entonces sí que podemos empezar a creer en ellos. La progresía de verdad empieza enfrentándose a estas tradiciones rancias y sangrientas. Es ahí donde lo tienen más difícil los emergentes. Llevamos grabado en nuestro ADN lo maravilloso de tirar a cabras por el campanario en las fiestas de estas cavernas. Mientras, por las noches de regreso, a algunos les mola dar de hostias a su llamada "parienta" porque su cena está fría. Al fin y al cabo, se sienten frustados porque cada año, en la gran cantidad de Tordesillas que hay en este país, no han podido ser los primeros en embadurnarse de la sangre de un pobre animal. Nuestra indiferencia e inacción cómplice les avala y protege. Jamás sabremos de verdad la capacidad de cambio de cualquier formación política hasta que no se enfrente valientemente a estos hechos. Los Pedro Sanchez Boys han pasado turno. Les falta decencia y les sobra pragmatismo. ¿Quién es el siguiente?
SINIESTRO TOTAL - ALÉGRAME EL DÍA DE ME GUSTA COMO ANDAS (1988)
De una frase de Hatty el Sucio, Siniestro Total ( grupo vigués sin más presentación). Hacen un alegato lúcido y sin complaciencia a una fiesta que tiene poco de fiesta y mucho de barbarie. Se agradece empatizar de vez en cuando con los indefensos y desvalidos. No nos referimos a los sicarios de luces precisamente. Por desgracia, igual de actual en los ochenta que en 2015.
Si las vacas enviudan a las cinco
tú morirás a media tarde
te vestiré de sangre y oro
sin rabo y sin orejas arderás
en la plaza que arde
Si intentas dar la vuelta al ruedo
la darás con los pies por delante
a ti es al que pondrán las banderillas
y al final ni siquiera tendrás
mulilla que te arrastre
Alégrame el día, torero, alégrame el día
alégrame el día por Dios y la Virgen María
Por cada suerte y cada tercio
tú tendrás una desgracia entera
no te servirá el burladero
el toro cumplirá su obligación
y se acabará la fiesta
Algo parecido a un selfie descuadrado. No sé japonés. Pongamos que se llama Misako.
Ese verano ya,afortunadamente, olvidado con sus sudores inguinales, te
llevaron al una gran capital. Lejos de Okinawa o algún sitio
indescifrable en algún ideograma, viniste sola. Una, única frente a la
soledad de la multitud. Pensaste en los amaneceres griegos o turcos del estío. Qué
era aquello que te hacía diferente: un brillante y dorado palo de selfie
de cincuenta centímetros con posibilidad de llegar a un metro. Unos
pocos euros te dieron Misako, o como te llames, a darste una vuelta por
el laberíntico entramado de islotes iluminados y semiabandonados.
Una persona ayuda a sacar del agua al selfie de Misako
Llegaste
a uno de ellos casi en silencio. Despediste al guía con unas palabras
mezcladas de idiomas inventados y sacaste tu hermoso palo de selfie. Una
de las aburridas y anuales versiones de Iphone te reclamaba ser
digna de posicionarte en el gran trono de la popularidad. Te pusiste de
espaldas a la enorme playa de arena blanca y, con el rígido instrumento
que sostenía el móvil procediste a enfocarte a ti misma. Sola. Con una
forzada sonrisa y el signo de la victoria en tu mano izquiera, lanzaste
varias instantáneas por si la primera fuese en falso y te inmortalizase con los, rasgados,
ojos cerrados.
Al comprobar el
resultado. Tu asombro fue en aumento. Las fotos no reflejaban en
ningún momento tu rostro. Únicamente esa playa amplia, luminosa y
húmeda. Casi desértica. Casi. A no ser por un pequeño bulto que parecía
que el mar devolvía a la playa. Un pequeño cuerpo que atravesó 2.224
kilómetros llegó allí para hacerse un selfie contigo, Misako, o como te
llames. Pero, en el autorretrato solo apareció ese pequeño cuerpo sin
nombre. De Misako, o como te llames, nada de nada. Pensaste si era un
problema del encuadre, si eras una vampiro, o simplemente no existías.
Cualquiera de la opciones podría valer
TEN YEARS AFTER- I'M GOING HOME De Undead (1968 ) Grupo emblématico de los setenta. Supervivientes de Woodstock y con un inspiradíssimo Alvin Lee a la guitarra. Otros, por menos que él , pasaron a la fama, pero nadie como Ten Years After supieron darme una carga eléctrica inglesa a un pasado blusero que se infiltró en las islas británicas. Gracias a clásicos como Cream, Mayall, Clapton e, incluso Kinks, pero nada parecido a esta pasada de frenada que supuso este grupo... Si no es así, sigue pensando en las obviedades académicas de Deep Purple y Led Zeppelin. Sobre gustos...
"Quieres que te lleve de vuelta donde nos pertenezca el amor... No me trates, nena, no me trates mal."
LA PRIMERA HOSTIA ES UNA OSTIA. Sobre todo económica. Qué lejos quedan los recuerdos de la mejor época de Ken Loach y su Lloviendo Piedras. Ahora planificamos auténticas bodas para nuestros pequeños tiranos. Los vestimos de gala cual Drácula de Coppola y les planificamos su primer gran día de unión con Cristo. Cuando, ve verdad, la unión real y verdadera la hacemos con Rouco y su puta descendencia. Hacemos la comunión con la hedionda jerarquía eclesiástica de este país. Con esas hostias mantenemos, in secula seculorum, las jubilaciones eternas y las residencias de estos parásitos de país aconfesional. Nosotros matenemos el folklore teológico católico estatal porque cualquiera dice qué no a no hacer la La Primera Hostia. Si fúesemos de misa diaria... lo explicaría todo. Pero, intuimos que no es así. ¿No sería mejor celebrar que nuestro hijo ha alcanzado la edad suficiente para que pueda empezar a pensar por sí mismo y no, por lo que unos monstruos con sotana
le digan por unas bocas llenas de boceras?
Dinero y cojones sólo para las ocasiones y,en rebaja, mejor. Menuda hostia
¿Es lo mismo una
hostia de un niño de aquí que,otro de El Salvador, cuya comunión ha sido dada por un misionero que, acaba de enterrar a un compañero por predicar la misma doctrina de un Rouco o un Ricardo Blázquez Pérez? La doctrina, aunque se empeñen en desdecirlo no es la misma. Menos mal que a los ateos y derivados nos importa una mierda. Es por si acaso.
LOQUILLO - POLITICAL INCORRECTNESS De "SU NOMBRE ERA EL DE TODAS LAS MUJERES (2011)"
De Loquillo no diremos nada. A aprender a la Wikipedia. Este tema pertenece a su tercer disco en solitario dedicado a poetas, algunos ya criando malvas y otros como éste, vivo. Estamos hablando de Luis Alberto de Cuenca. SÍ, aparte de académico este tío fue secretario de Estado de Cultura del maravilloso prócer Aznar durante 2000-2004. Loquillo tiene la edad y la sabiduría suficiente para desgranar el poderoso poder poético de este señor de derechas y, marcarse un disco con sus poemas. Poemas estrictamente hechos desde el amor y el desamor en la relación hombre-mujer. La canción que nos ocupa no es más que un estado de excitación por la cual una de las partes pide a la otra que le caliente debidamente y le diga cosas que están mal vistas decir en un mundo rodeado de falsas, buenas intenciones y buenrollismo globalizado. Aparte da una dura lección a ese sectarismo que invade ideologías, que no ideas, dentro de la izquierda y que, en definitiva, confluye con los de la derecha. Jamás entenderemos la razón por la cual un señor de izquierdas se tiene que justificar por divulgar y hacer suyo el poemario de un señor que colaboró en un gobierno reaccionario-liberal. La cultura debe ser algo más que todo eso. Vargas Llosa sabe de lo que se trata y, precisamente Manuel Azaña, jamás cantó ni tuvo nada que ver con la Internacional.
Sé buena, dime cosas incorrectas,
desde el punto de vista político.
Un ejemplo, que eres rubia y que fumas,
que no crees que Occidente
sea un monstruo de barbarie;
dedicado, a la sórdida tarea
de cargarse el planeta.
Otro ejemplo, que el multiculturalismo
es un nuevo fascismo, sólo que más hortera.
O que disfrutas, pegando a un pedagogo,
o a un psicólogo;
y que el Mediterráneo te horroriza.
Dime cosas que me lleven a la hoguera,
directamente.
Dime, dime, dime atrocidades,
que cuestionen verdades absolutas
cómo yo no creo en la igualdad.
Dime, dime cosas terribles
como que tú me quieres aunque no soy de tu sexo.
Que me quieres, con locura y para siempre;
como querían antes las hembras de la tierra.
Yo me agarro a las instituciones como no hay dios. No te jode
En Madrid. Ese díaMaría Paloma Adrados, después del recuento de votos, se dirigió a sus señorías de La Asamblea: Con 65 votos a favor, 37 en contra y 27 abstenciones, la señora presidenta Cifuentes puede ir, en este momento, al baño en un tiempo no superior a 12 minutos y para hacer exclusivamente la noble tarea de miccionar. En caso de necesitar utilizar la salida de residuos sólidos, deberá hacerlo asimismo, en el mismo tiempo y lugar. Es decir, en el aseo exclusivo dedicado a sus señorías mujeres según se sale del hemiciclo a la derecha. Cristina, con media sonrisa forzada y aparentando que la coleta le apretaba más de la cuenta, salió con paso acelarado de la sala. Se dio cuenta, fatalmente, que ese día no llevaba reloj de pulsera y, se puso, mentalmente, a contar el tiempo que tenía para regresar al escaño. Llegó, in extremis. La votación superó con creces los treinta minutos, y, casi, al filo de la inundación, se sentó de forma desesperada en el blanco y frío trono. Con los nervios, apenas pudo formar un leve hilillo dorado. Buscó en el cielo inspiración, como decía Serrat, y, al final pudo completarlo. Le sobraba más de seis minutos para volver. Cristina, ahora sonreía y farfulló levemente unas palabras a los azulejos mugrientos que tenía enfrente: - Aquí me gustaría ver a la Esperanza, la reina del Indasec. Putos pactos de mierda.
AHORA UN LIBRO, POR ESO DEL VERANO....
EL SECRETO DE RIVER SIDE Autor: David Rivera Kailos Editorial S.L. ISBN978-84-16023-42-4 2015
Criticamos un libro que, no por ser de una persona conocida nuestra, nuestra opinión dista mucho de ser complaciente. Posiblemente, a partir de ahora, nos mire con otros ojos.
El libro en cuestión es EL SECRETO DE RIVER SIDE de David Rivera. Publicado este pasado mes de junio. Se trata de un, posible, divertimento, hecho durante un par de años por el autor en trayectos diarios de tren. Desde esa perspectiva, la crítica a la hora de enfrentarnos con este primer libro, pudiera quedar de esta manera. Siempre desde un punto de vista totalmente subjetivo, sin ningún criterio y, con ganas de tocar las pelotas. Aunque sea un conocido:
Vemos que el autor usa y abusa de la tercera persona. El narrador parece decidir el destino de los personajes. Sí, quizá como en la mayoría de las historias pero aquí con un lenguaje, excesivamente coloquial y actual que, a veces choca cuando nos lleva a los años setenta. David mueve los hilos de una trama de suspense cargada con cantidad de traumas adolescentes del pasado que llevan, como una mochila, los personajes. Es imposible perderse en la acción pues, el autor ya se encarga de recordarnos todo el leit motiv una y otra vez. Sea en el presente o en los flasckbacks que, por otra parte, nos piden a gritos una primera persona.
Tenéis que leerlo y opinar vosotros
El estilo es directo y, un tanto, atolondrado. Las descripciones parecen dar a entender datos, a veces, irrelevantes como el nombre y apellidos de todos los personajes, vengan , o no, a cuento. Creemos que, la historia, en si misma debe transcender a detalles y documentaciones exahustivas de las situaciones.
Creemos que falta un poco más de sutileza y que debería mostrar, en ciertas escenas, más que enseñar Si un personaje no te engancha de entrada, es difícil que lo haga aunque le dediques veinte páginas a explicar la razón por la cual tiene los ojos azules ( es un ejemplo).
Quizá, todo este follón, lastre un poco el devenir de la historia que, efectivamente, y a favor de David hay que decirlo, engancha. De la misma manera que el Código Da Vinci o Los Pilares de La Tierra. Por lo que si lo que se pretende, no lo sabemos, es emular esos éxitos, pues, va en el mejor camino.
David no prentende, o eso sabemos, trancender y si nos quedamos ahí, pues efectivamente, ha cumplido su misión con un notable alto. Estos tiempos nos piden, a veces lecturas que nos evadan de nuestros problemas y aquí, en honor a la verdad,sabe lo que hace y sabe transmitirlo. La historia en si misma en un transfondo de Mystic River, mezclado con Saw ( ! ay ese gore!) con final de traca. Como los fuegos artificiales de las fiestas de Lincoln City vistos desde una cabaña. Sin duda, es la mejor época para disfrutarlo. David, el próximo lo haces para el verano que viene
Rodrigo Leão-No Sé Nada De A Mãe (2009)
Rodrigo, teclista y bajista portugués, procedente del mundo del rock con su primer grupo Sétima Legião Después, se independizó pronto del yugo de Madredeus, se embarcó en los primeros noventa en distintos proyectos estilísticos de sublime instrumentación que va desde la música sacra de sus primeros discos, al mundo inventado de la banda sonora, o al ruidismo armónico de su último trabajo llamado La Vida Secreta De las Máquinas. Siempre en búsqueda de voces particulares, como la de Beth Gibbons de Portishead, a veces se enfrenta a algún que otro,resbalón, Pero, no vamos a decir nada malo de este señor que, todavía hoy en día, nos pone el vello testicular de punta. Se agradecería, por poner alguna sombra, que no transmitiese la sensación de aporrear ese tecladillo de feria que saca en sus conciertos. Hasta para eso es discreto el cabezón de Rodrigo
Querido amigo, yo no sé nada,
solo sé que a la hora de jugar,
igual a la hora de llorar,
no sé nada de nada
LOS RADICALES LIBRES dañan a nuestro cuerpo causando, en el mejor de los
casos, el envejecimiento, y en el peor, graves enfermedades. Si roban un electrón a otra molécula, esta quedará inestable y se
convertirá en un radical libre también. De esta forma se realiza una
cascada de radicales libres, hasta que irrumpen con una célula viva....
Lo peor, además de pensar esta chorrada, es tener que volver a ponerme en primera persona en este blog mierdero. Con la mente fría con los votos contados y recontados, con mi verbo florido tendiendo puentes de acuerdos con unos y otros... Es ahora cuando, frente al espejo, empiezo a ver un atisbo de arruga. Ese mismo espejo, que hace poco mostraba la imagen del más bello, y necesario triunfo del liberalismo, ahora muestra una señora abuela que espera su turno en la pescadería para pedir un kilo de chicharro. Cifuentes me ha invitado a comer de menú del día en un chino al lado del palacio de Correos y, encima, pagamos a medias. No te jode.
Esperanza: No huyas que no tengo prisa. Estoy sentado.Cariño
En otros tiempos esto sería motivo de tener el ejército a mas pies. Esos aguerridos (y aguirristas) padres de la patria me darían la razón. No dejarían que la política llegase a ras de las aceras. Que un simple ciudadano tuviese, ni tan siquiera la oportunidad, de llegar a oler la tapicería de un escaño. Dónde hemos llegado. Ahora, cualquier destripaterrones puede darnos clases de gobernabilidad. Esto en los USA no hubiese ocurrido. Eso sí que es una democracia hacha para perdurar. Unos añitos tú, otros yo y los partidos pequeños... pues eso, los nombramos para que se den por aludidos y los ignoramos: como se ha hecho toda la vida de dios. No entiende Mariano que la regeneración pasa por mí. Santa Margaret se me apareció una noche y me lo dijo claramente. El liberalismo es algo creativo y abierto y, por tanto, democrático. Es decir, eres libre para hacer y trincar lo que te dé la gana. Tú a cambio, asegúrate tus jubilaciones ( pues cobrarás como cincuenta o cien jubilados) Da chascarrillos a la opinión pública de los que puedan comentar. Desaparece y reaparece como cual cotorra argentina en cualquier parque público. Huy, he dicho público. Nombrar a la bicha tres veces es hacer que vuelva y ya tengo bastante con los tres que me mandarán a hacer puñetas a mi palacio de invierno ( lujoso y sin mamandurrias).
El que no os desee no quiere decir que nos os quiera joder, un poquito más, con la experiencia que ya tengo... Espero que no he hagan hablar más en primera persona. Aunque bien pensado, será la única vez que sea primera persona, en público por lo menos. Nos la han Colau bien los hijos de puta...Volveré ¿o no ?
LA BANDA TRAPERA DEL RIO- CIUTAT PODRIDA De La Banda Trapera Del Río (1979)
Banda transgresora, de las de verdad, nacida discográficamente en 1979. Actualmente sería impensable, e inviable que sus canciones ocupasen cualquier mitín o cualquier fiesta de pueblo. Por lo menos hasta ahora. Llevaron el punk con solo un par de años de retraso respecto a Inglaterra. Mas tarde, el academicismo de la movida se llevaron los laureles. Mientras, actualmente, ni dios si su puta madre ( ya que estamos punk...) se acuerda de Morfi Grei y sus huestes. Hemos sido conservadores a la hora de elegir tema. Lo suyo sería haberos ofrecido La Regla, Meditación Del Pelos En Su Paja Mañanera o Nos Gusta Cagarnos En La Sociedad
Esa noche empujamos el cielo lejos de nosotros. NICK CAVE en el Palacio de Congresos de la Comunidad de Madrid (22-05-2015) El demonio amnésico de los ochenta nos visitó una fresca noche primaveral. Todo estaba preparado para la ceremonia y el gran gurú de metro noventa nos aulló en el oído que jamás sería lo mismo verle que intuirle en grabaciones rutinarias. Nick arenga devociones, aulla en unas poéticas estrofas extrañas de oscura belleza. Aporrendo el piano. Desgranando Love Letter o el melódico Into My Arms con unos Bad Seeds reducidos y contenidos pero llenos de maestría, oficio y rara exquisited armónica. Warren Ellis, daba puntapiés porque ese día no se le permitía ponerse de pie. Incluso Nick amó de forma más inaudita tu rasposo piano. Con un largo y orgásmico Tupelo se ofreció a una platea de fieles entregados en la ceremonia de la consagración de la poética de un hombre entregado a un oficio malentendido, ninguneado y banalizado por la grey gobernante de este y de cualquier país de los que se autoproclaman civilizados. Lo de Nick no es de este mundo. Él no es de este universo. Tuvo que morir, como las malas semillas, renacer, torcido, enajenado y con una capacidad mayor para la lírica. Aunque ahora, sea capaz de susurrarte al oído un grito lastimero o una murder ballad. Es capaz, ahora y antes, de apuñalar el silencio y el sosiego con una desgarradora letanía poética que solo los auténticos poetas venidos de un inexistente infierno, pueden dar. Gracias Nick por existir y por poner oficio, maestría y, sí, simpatía en todo lo que haces, piensas o creas. En otros tiempos serías quemado por pertenecer a cualquier logia. Ahora, encillamente, nos hipnotizas un poco más de dos horas, como si fuesen cinco minutos y eso, solo lo hacen los grandes y patilargos zancudos como tú. Posiblemente, alguien con más criterio y contención que nosotros y, con la sabiduría que da el paso del tiempo, analizará el concierto, y, posiblemente, solo posiblemente, dirá que esa noche, en Madrid, hubo algo especial. Algo caído del cielo y que, al final fue empujado para volver a esperar su regreso.
Temas de la noche: We No Who U R The Weeping Song Red Right Hand Higgs Boson Blues Mermaids The Ship Song From Her to Eternity Stranger Than Kindness Love Letter Into My Arms West Country Girl Tupelo Black Hair The Mercy Seat Jubilee Street Bises: Up Jumped the Devil People Ain't No Good Breathless Jack the Ripper Push the Sky Away
Músicos: Nick y algunos Bad Seeds
Warren Ellis: guitarra, violín, coros, mandolina, acordeón y un güebo de cosas más Martin Casey: Bajo Thomas Wydler: Batería Barry Adamson: Teclados y vibráfono Nick: Voz, piano y percusiones varias
Artículo de Juanjo Ordásde www.efeeme.com:
"No
voy a hacer una crónica del concierto de Nick Cave en Madrid la semana
pasada. La cuestión hoy es plantearse cómo puede uno seguir tomándose en
serio la mitad de la música que suele escuchar tras haber presenciado
semejante espectáculo. ¿Qué haces con la mitad de tus discos? Porque fue
tal el desparrame de arte musical el que tuvo lugar durante el show,
fue tal la autenticidad que Cave emanó cual río desbordado, que uno se
cuestiona si realmente necesita tanta música a su alrededor cuando son
muy pocos los músicos capaces de iluminar de la forma que Cave ilumina." "No
fueron solo sus canciones, no fueron solo sus acompañantes –tres Bad
Seeds más la adición de Larry Mullin, escudero de confianza de Iggy
Pop–, no fue solo la forma en que caminó entre el público de butaca en
butaca, no fue solo la forma en la que dirigió a la audiencia cual sumo
sacerdote. No. Fue la forma en la que pudimos presenciar a un
hombre que cree en su arte, un hombre que parecía saber que la música no
deja de ser un ritual que alimenta, en el que tanto él como su
audiencia son sacrificados en nombre de un dios seguramente ni exista." "Por
supuesto, si no estuviste allí estas palabras resonarán vacías, quizá
pienses que las has entendido pero estarás muy lejos de saber qué es lo
que ocurrió la semana pasada en Madrid. No es un secreto, se puede
tratar de revelar, pero en el fondo todos los asistentes salimos del
local con la lengua extirpada y la imposibilidad de explicar lo que
durante esas dos horas y pico vimos, escuchamos y sentimos. Lo que sí se
puede exponer y se puede decir es que cualquier artista musical debería
lograr esto mismo en cada uno de sus conciertos." de www.eefeeme.com
Nick Cave & The Bad Seeds- Higgs Boson Blues De Push The Sky Away ( 2013)
Dejamos un video más aceptable que los que hay deMadrid. A ver si los yutubers de los cojones suben imágenes de conciertos con más calidad. Le falta oficio a los cabrones
Oh, deja que el maldito día termine. Los días lluviosos siempre me entristecen. Miley Cyrus flota en una piscina en Toluca Lake. Y tú eres la mejor chica que he tenido nunca. No puedo recordar nada.
Alivio, muy holgado, de Singles y Solterones informáticos. Los hipsters ni eso
Singles y solterones. La diferencia es notable. Hoy un single es una persona sin una pareja con la que
mantener una convivencia el resto de su vida o durante un período
relativamente largo o corto. A este academicista concepto le añadimos unas dosis de persona alternativa, que no underground, un poco de compromiso el medio algo emprendedor que facilita corrientes de opinión. Ser independiente donde los haya. Copula esporádicamente y por despiste porque es difícil aguartarle el rollo vacío de contenido de sus gustos y aficiones. Vive solo, evidentemente porque es ahí donde los demás le han recluido por coñazo, cuando lo que de verdad quiere es convertirse en un solterón empedernido. Tirarse sonoros eructos en su casa sin pensar si algún vecino le oye. Un single jamás lo haría. Incluso utiliza las dos caras del papel higiénico. Él dice que es por ser una persona sostenible, pero, la realidad es que ya le gustaría tener la mitad la de lo que ha heredado de sus papás un solterón y así,poder comprar papel de marca y con un solo uso.
El solterón no pide cuentas a nadie, porque en el fondo sabe, que no hay dios que le aguante sus manías y que, con él, se rompió el molde. El single pasa toda su vida justificando ante los demás que ha elegido la mejor opción, aunque, en el fondo, espera que alguien bienintencionado traduzca al castellano lo qué es. El solterón ya tiene ese camino recorrido.
De los hispters ni hablamos. A ver cuántos han leido En El Camino de Jack Keruac y saben los que es el Be-Bop ( origen y fin del concepto ) Nos encanta matar a los clásicos y usarlos como si no fuese con nosotros.
ALLEN TOUSSAINT "ST. JAMES INFIRMARY" De "The Bright Mississippi" (2009) Allen Toussaint es un señor que toca en el piano. Nació hace 77 años en Nueva Orleans. Con ésto está casi todo dicho. Influido por otro monstruo del piano como Professor Longhair, Allen también destacó como arreglista y compositor. Su sonido evoca tiempos donde la música se tomaba en serio. Donde era sonido de rebeldía sin necesidad de alzar ninguna voz. Perfecta y serena simetría de improvisación y virtuosismo. Como sólo los maestros saben hacerlo. No hay Katrina que acalle el monumental legado de su cultura musical. Siempre es y será una rara avis en el monstruo que le cobija que no es otro que los USA.
Tenemos edades esturreadas: Ponemos la excusa de la edad. Tenemos años suficientes. Ya peinamos
cañas, simplemente porque es nuestra obligación. Además a cierta edad lo
mejor es demostrar los años que tienes frente al los demás, porque es lo
que esperan de nosotros. Al igual que un adolescente mamarracho dice: "señor es usted el último" a una persona de veinticinco, pues de nosotros
esperan comprensión de un afable y gruñón ser cercano,inmerso o pasado
el ecuador, que no Venezuela, de su vida.
¡Para qué coño tendré que salir de éste!
Antes ser viejo era
sinónimo de conservador. Después de una juventud contestataria,
enfrentada a todo y por todo, quedaba el remanso de la tranquilidad y el
disfrute de una vida amortizada a unas ideas progresistas barnizadas de
utópica ilusión. No. No hace falta convertirse en Jiménez Losantos y en esos tertulianos de babosas y tóxicas fauces de reptil.
Algo de enferma tendrá una sociedad donde sus ancianos tienen ideas más avanzadas que los radicales púberes que se graban en el culo símbolos que ni tan siquiera conocen el origen y la terrorífica esencia del mal. Véase acólitos neonazis, mezclados con machismo intransigente, en un campo de fútbol, por ejemplo, o en un primetime de TeleV. El resultado siempre es el mismo: somos personas que vivimos de espaldas a una realidad que viene empujando fuerte y que, nos resistimos a aceptar el progreso, de unos nuevos tiempos, que traerán una prosperidad, a la que nos negamos. Es esa misma realidad que nos esconde precisamente, en un rincón porque, en está y en otras sociedades del santo bienestar, envejecer es sinónimo de repulsión, fealdad y rechazo y no de sabiduría, serenidad y experiencia. Eso sería en otras vidas. No en ésta.
MELODY GARDOT - SOMEWHERE OVER THE RAINBOW de My One And Only Thrill (2009)
Melody tuvo un aparatoso accidente a los 19 años que le obligó a estar postrada. Su médico, lejos de ver las secuelas que dejaría el traumatismo craneal, motivó aún más su incipiente carrera musical , componiendo canciones, aún cuando estaba postrada en la cama. Hoy con treinta años, es una personalísima vocalista influida por el jazz la bossanova y el blues que se diferencia de muchas de sus coétaneas aportando una inexplicable sensibilidad que tan solo puede transmitir una voz quebradiza y susurrante, alérgica a la luz de los falsos dioses que merodean su mundo. Solo hay que oir su versión de Over The Rainbow. La hace única entre las millones hechas de encefalograma plano.
Algún día desearé ser una estrella
Despertar donde las nubes están lejos, debajo de mí
Donde los problemas se derriten como gotas de limón. Muy arriba de las chimeneas es ahí donde me encontrarás
En algún lugar donde los pájaros azules vuelan sobre el arcoiris
A pie parada mirando nada. Bueno sí. Me miro en el espejo y me gusto. Me gusta esa sonrisa cínica que aireo en entrevistas incómodas. Es el mejor aval de mis mentiras. Los pliegues de la frente, mojados por pequeños hilillos de sudor, hablan de mí. El brillo de mis ojos tiene un extraño destello de noches en vela y días de excitación mediática. Me apuntan los discursos en el mismo rollo que uso cuando me siento en la taza. Desde hace mucho que cago con papel. Ya no lo hago de memoria. Me asusta pensar que sea incapaz de tener una sola idea que no me la encuentre apuntada. Doy gracias a dios de tener un pueblo como éste, que traga con todo. Menos mal que no tengo que esforzarme por buscar una lógica a mis palabras ya que sé que al otro lado nadie me escucha. Son máquinas de poner votos en urnas de metracilato. Son robots despertados, por wifi, con un click. Menos mal que están programados para mantener mi discurso democrático. Imaginad que sean capaces de empatizar y de tener un sentido solidario de la vida. No soportaría estar sumida en un segundo plano. Estar sumida a escuchar conversaciones ajenas porque nadie estaría dispuesto a escucharme. Qué desazón. Qué despilfarro de inteligencia liberal. Mi semilla está en todos vosotros. Mi virus está inoculado en esta sociedad que volverá, y vuelve a mí cuando me necesita. Yo soy su madre, pero soy y puedo ser Tomás, Pablo, Juan Carlos, Pedro, Rosa, Susana, Floriano, Felipe, mi Enrique, Mariano o Jose María. Soy legión Soy todos. Estoy en mí y en cada uno de ellos y de vosotros por completo. El espejo se ruborizó sin que se diese cuenta lo que había al otro lado. Lejos quedaban los tiempos en los cuales los cuentos daban sentido a sus reflejos. Ahora, si pudiese llorar, lo haría. Alguien bienintencionado pensó que la esperanza es lo último que se pierde. El espejo, antes de fundirse en negro, creyó con firmeza que la Esperanza debería ser lo primero.
ST. PAUL & THE BROKEN BONES -CALL ME DeHALF THE CITY (2014)
Grupo formado en 2012 con siete sujetos de Alabama dándole duro al soul más sudoroso. La garganta de su orondo líder Paul Janeway enama alientos de Sam Cooke y Otis Reading sudando la camiseta, en este caso el traje, sin ningún pudor.
Sorprende la compacta madurez de su sonido en una grabación que, perfectamente se pudo haber grabado sobre 1967 en el muelle de alguna bahía. Mientras tanto, en este país hay gente como Freedonia, The Excitements o The Pepper Pots apto solo para incondicionales de negritudes rítmicas. Sale más a cuenta promocionar al Bustamante y a su verbo florido. ¡ Dónde va a parar !
Llámame. Este no es el corazón que creí conocer. Esta no es la fiesta en la que te encontré
Desbrozando ingles. Siempre tocando pelo del poder. Ahora la casta y la Susana ( Díaz ). Floriano buscando piel en el pellejo de Aznar y éste con un bigote calvo. Desbrozado. Ahora quieren quitar obstáculos de la carrera para que se llegue a una meta hecha a su medida. A la de ellos y la de los otros. Es tiempo de standby. No hay mayor miedo que al de un enemigo indocumentado.
Esta calle necesita mucho desbroce y menos desahucios
Sacamos el cortacésped . Aplicamos las ceras depilatorias de la ética y seguimos encontrando las mismas mentiras tatuadas en cuerpos rasos de vergüenza histórica. Nos vendieron la moto en el 78 y, quizá, estuvo bien vendida. Ahora, si un ciudadano despierta como ser unipersonal con capacidad para juntar dos sílabas y si, encima, está en contra del sectarismo de todos los partidos, se le tacha de librepensador antidemocrático. Lo mejor es que el miedo ignorante que pregonan les hunda en el más profundo de los desconciertos. A lo mejor, nosotros, estamos esperando que, de verdad, agarren la máquina de pelar con la mano izquierda y dejen las greñas actuales al cero. Lo estamos esperando para empezar a criticarles por promesas incumplidas, blandos y mentirosos. Pero, por lo menos, será algo nuevo, ilusionante al principio y decepcionante, posiblemente, al final. Solo por ver a estos ídolos con sus pies de barro merece la pena. Y, algo bueno tendrán cuando no los quiere nadie. Habrá que hacer de Tsipras corazón.
ROSENDO- FLOJOS DE PANTALÓN De JUGAR AL GUA(1988 )
Reconozcamos que nos sentó como una patada testicular la separación de Leño en su día. No se lo perdonamos a Rosendo durante un larga temporada. Nos resistíamos a volver a meternos en su particular bestiario urbano, en su particular refranero descriptivo de un mundo que hace treinta y cinco años estaba en pronta descomposición y que hoy está en proceso de defecación en cualquier letrina cuartelera. Es mensaje es exactamente el mismo. Como su aspecto y su sencilla puesta en escena. Igual que en el 79. Guitarra, bajo, batería, voz descuidada y atonal, un montón de mala leche envuelta en metáforas rosendianas inalterables al desaliento. Si no es maestría lo suyo, por lo menos es una sincera dedicación por el trabajo bien hecho y bien ejecutado. Quien espere experimentos que vaya al Hormiguero
Es una tribu de ficción
síndrome de bufón
héroes de novelista berbiquí.
Provocando desprecio
y reacción
lucen su condición
dueños del desparpajo frenesí.
Nosotros somos sumas de todo. Un pueblo que no se ríe es un pueblo abocado al fracaso. Siempre hemos desconfiado de todo aquello que no tiene sentido del humor. Hemos huido de ese chascarrillo tabernario. De ese humor moranco pensado para quien no tiene nada que pensar. Es difícil asumir que haya álguien que odie la música. Que abomine del color de un amanecer. Que piense que todo está escrito en un puto Corán, Biblia o Torá. Jamás, pensamos, que este tipo de personas, por llamarles de algún modo, hayan podido darse cuenta que sus hipotéticos hijos, reales o venideros son meros proyectos de ilusiones. Simples trazos, o bocetos llegados o llegantes a este, mal llamado mundo. Si alguna vez creciesen y pensasen, en la idea de estos asesinos. ¿Qué dirían?
- Papá. Cuéntame un chiste aunque nunca te rías. Aunque tu sonrisa sea una fina línea trazada de sangre.
Esto es París. Pese a que nazis, de fuera y dentro de instituciones digan lo contatrio
Ellos, mirarían a sus hijos inexistentes y dirían aquello de Alá o su puta madre, es libre y tu eres un proyecto infantil de integrista que seguirá todo mi legado. Combate todo aquello que suponga duda, felicidad o conocimiento. No importa que no sepas leer y que seas ciego. Nosotros somos así y hemos conseguido salir en las primeras, e infieles páginas. Al igual queBelén Estebán, pero sin kalashnikov.
T. REX - MAMBO SUN De Electric Warrior ( 1971)
La agrupación dejó de existir en 1977 tras la abrupta muerte del vocalista y líder Marc Bolan con apenas veintinueve años de edad en un accidente automovilístico.
Sin embargo su legado se mantiene con el paso de los tiempos, siendoc onsiderados como una de las grandes influencias para el hard rock, el new wave, el punk y el rock alternativo. Marcaron época con un horterismo barroco y andrógino que se llamó Glam-Rock compartiendo lentejuelas con Slade y Sweet. Es decir, poses de mariconismos hetero elevados a la máxima potencia en una época musical convulsa y excitante: los setenta.
Debajo del Bebop de la luna quiero canturrear contigo... Debajo del Mambo del Sol Tengo que ser el único contigo...
La corona es un rancio roscón de reyes agusanado.¡Cuándo los borbones se han visto en una situación tan cojonuda! En siglos anteriores, más mal o más peor ,gobernaban, y tomaban algunas decisiones. Promulgaban edictos y ejecutaban infieles. Ahora, con la excusa de la modernidad, no tienen que dar ni chapa. Solo se tienen que ocupar de aparecer de vez en cuando en los medios para pronunciar frases conciliadoras con la sociedad. Frases sin contenido que nos hacen decir que, menos mal, que tenemos unos monarcas a la altura de las circunstancias occidentales del siglo XXI. Mientras tanto, ellos, se lo llevan crudo. No tienen que currar en su puta vida. Ni tomar partido por nada. Ni mojarse en situaciones sociales comprometidas. Que lo hagan otros. Que para eso les votan. No tienen problemas éticos a la hora de hacer negocios con países que desprecian los derechos humanos como Marruecos, Arabia Saudí o China. Ellos, al igual que esos países, no necesitan ni sufragios universales ni referéndum constitucional. Estarán en su sitio por los siglos de los siglos.
Mientras, el niño Jesús de Praga esperando formar parte del Escudo Real
Y, nosotros preocupados por bipartidismos y hueros nacionalismos. Austrias y borbones, los mismos rancios roscones ( por no hacer otra rima más descriptiva)
Nuestros reyes, al igual que hace siglos, se preocupan de su pose frente al espejo, o frente a sus complacientes pintores de cámara. Hay que fijarse lo bien recortada que tiene la barba. Las nuestras las ponemos a remojar en barreños sin agua.
LUAR NA LUBRELEABHAR GHABHÁLA
De Torre De Breoghán(2014)
Ambicioso proyecto musical del grupo gallego donde se recrea en una suite de corte sinfónica la invasión de los Milesios que desde A Coruña llegaron a Irlanda porque el hijo del rey celta, Breoghán, vio la Isla Esmeralda desde la torre que construyó su padre: La Torre de Hércules.
Bieito Romero, al frente, lleva desde los años ochenta embarcado, casi siempre a contracorriente, en un crisol de sonidos emergentes en la más pura tradición, diremos norteña. Hay nacionalismos que no admiten la influencia irlandesa o bretona y prefieren aferrarse al terruño galaico. Lo cierto es que viendo la calidad y variedad instrumental de Luar Na Lubre, nos hace pensar en el carácter que debe imprimirse en este tipo de sonidos, un carácter, sencillamente, universal y lo demás es puro plebiscito con boina y eructo.
