domingo, 13 de agosto de 2017

MALDITOS USOS Y COSTUMBRES ( ¡ VAYA VERANO ! )

En Sada ( La Coruña) hubo falangistas en una galaxia muy, muy lejana que puerta por puerta decían a sus vecinos:
A ver. Hijo de la gran puta. Tienes que donar  algo para  el regalo que le  haremos a su excelencia Paca La Culona. Le vamos obsequiar con ese Pazo  tan cojonudo que veis allá en lo alto. No sé de  que familia es. Creo que perteneció a una guarra condesa feminista  que escribía libros según me han dicho mis superiores. Pero,  el caudillo escribe mucho mejor. Dónde va a parar.  Tendríais que ver que letra tan excelsa tiene. Con esa firma firme que rubrica las ejecuciones. Por eso, ese pazo  se lo vais a regalar de buena voluntad al  azote de rojos y masones para el dencanso del guerrero.  Al prócer victorioso de la santa cruzada. Después... el procér la palmó de una flebitis bacilona y los  herederos de la vergüenza siguen pupulando aún hoy. Se sigue inculpando por enaltecimiento y apología  del terrorismo pero parece ser que, el ser golpista de un régimén, con costitución, democrática, tiene patente de corso. 
Yo soy la Pardo Bazán en  mi mejor perfil. Joeputas okupas. Dadme mi casa. Putas leyes de mierda

¿Qué  diferencia hay entre el Tejero de 1981 y el Franco de 1936? ¿Unos cuantos miles de muertos? ¿ Por qué uno  pasó por la cárcel y los golpistas del 36 no? ¿Tejero. Milans. etc  fueron  los artífices de lo políticamente correcto? Quizá a  Tejero como cabeza de turco y el mar de fondo fascista ,les faltaron muertos para que en, en el día de hoy, ensalzasen su memoria. Con cien mil muertos o más,  te  venerarán las generaciones posteriores in saecula saeculorum. Si fallas, te jodes que, encima te meto en la cárcel y te lleno de mierda lo máximo posible para que sigan existiendo  régimenes que ignoren la memoria. En el resto de  países la extrema derecha da la cara incluso en elecciones ( algo que abominan).  Aquí, la información oficial es que no es así.   Es verdad No tienen que presentarse a elecciones ya que, siempre han estado, y  están,  en las instituciones.  A ver si al final, somos más listos  que el resto de Europa. 

OS RESENTIDOS - GALICIA CANIBAL
DE FAI UN SOL DE CARALLO-SUITE (2017)

Artífices de la República de Sitio Distinto. Antón Reixa, superviviviente de la SGAE, vuelve con los vagos recuerdos de un grupo precursor de Mano Negra, Manu Chao y derivados. Álguien los encuadró dentro de algo llamado movida viguesa. Ahora, sin etiquetas, sus canciones siguen tan vigentes y actuales como antes. Y eso es, de verdad, una putada. Ójala fuese coyuntural pero...




Fuente: www.lahiguera.net
"Treinta años después de Galicia Caníbal, a través de Fai Un Sol De Carallo-suite la obstinada realidad vuelve a demostrar que vivimos en un país de curvas perplejas y que la línea recta no es la distancia más corta entre dos puntos. Sigue vigente la crisis del Sector Naval, el  apogeo de la Economía Sumergida o la evidencia de que los trabajadores viven recluidos en un peculiar Zoo-Lógico. Los cambios son pequeños, demasiado pequeños y no poco terribles. Fai Un Sol De Carallo podría ser ahora un grito contra el cambio climático. Pero somos recalcitrantes resentidos y ahora sabemos que "si la mierda fuese dinero, los pobres no tendrían culo", la  solución sería sencilla: "impresoras domésticas para imprimir dinero de curso legal" pero, de  momento "los ricos van ganando", a lo mejor porque "tienen el ano dilatado".Venimos de un país pequeño de evidencias enormes, armados de ternura y de coraje irónicamente desconcertado.
Somos Os Resentidos"


lunes, 24 de julio de 2017

BUSCO UN HOMBRE LLAMADO LLACH

Busco un hombre llamado Llach. Este Lluis Llach de ahora no tiene sombra.Aquel fue un referente en aquelló que se llamó nova canço. Que de nova no tenía absolutamente nada. Dylan tenía el culo pelado de vociferar a las audiencias. Lo novedoso era la lengua en que se cantaba. El catalán. Una serie de cantantes, aparte de  Llach y sobrevalorado Raimon, trajo viento, aroma y esencia mediterránea: Marina Rossell, María del Mar Bonet. Pi de la Serra,  ¿Sisa?. Serrat planeando a mil metros de altura y sobrevidiendo magnificamente a todos ellos.
Llach nos engañó. Un músico excepcional en composiciones que iban más allá del marada""yo vengo aquí a darte la brasa con mi puta guitarra y me tienes que oir porque sino no eres un buen camarada". Llach pensabá a lo grande. Desarrollos instrumentales impensables para cualquiera de sus coetáneos. Maravillas sinfónicas en Maremar, Astres, Geografia....
Lluis conjurando a su pasado para eliminarlo de una puta vez
Por eso, nos jode que todo ese mundo, esa amplitud de miras se hayan reducido de forma vertiginosa cuando, este señor diputado por el Parlamento de su pueblo se ponga la gorra de plato con la calavera por insignida y nos dé clases de libertad de elección e independencia a costa de joder ideas que ,por otro lado,  defendió en un pasado que él mismo ha enterrado vivo  ( la peor manera de enterrar lo que sea).
Muchas veces, nos preguntamos porque nos gusta tal o cual disco, libro o trabajo de personas que tienen unas ideas que  rayan lo abominable. Intentamos abstraernos y ceñirnos exclusivamente a  un buen hacer o simplemente, que nos transmita algo. Lluis Llach, al  menos ha hecho una cosa bien. No volver al mundo de la músíca. Así tenemos más fácil admirar  todavía su legado sonoro y  desearle en su faceta política, que su  L'Estaca bien lubricada ya tiene destino final.




LLUIS LLACH- MIS OJOS AQUÍ
De VERGES 50 (1980)
Este disco marcado por una primera parte instrumental deliciosa describiendo, a través de una banda municipal, el transcurrir de los días en cualquier pueblecito del Ampurdán ( Verges): El Viento, Del Mercado a La Plaza, Los Carros, La Escuela, La Procesión. En su segunda parte pone voz a esa música. Recuerdos de años de opresión y educación salvaje que, parece, haber olvidado este señor, por otro lado, imprescindible. Hay que joderse.



 
"Tiempo de hileras de carros perezosos 
que iban buscando el horizonte,tiempo de panecillo y la bolsa de cuero 
para ir a la escuela, y "cara al sol",tiempo de decir: "mosén: hace más de un 
 no sé cuántos malos pensamientos he tenido "."Haz un promedio, haz un promedio". 
Tocar las partes es un pecado, válgame Dios, 
diez mil infiernos van quemando, válgame Dios. 
Ay, en los años cincuenta la moral dentro de un bastón.Tiempo de cine a tres pelas 
con derecho a silbar por el recorte el beso.Mientras los abuelos practicaban lenguas 
con los turistas de los contornos:"Vus tiré todo druaty después tiras kilómetros 
gire hacia la derecha.Y ya lo encontrará, ya lo encontrará ". 
Ves como me ha entendido, el próximo te la haces tú. 
Pssa, con el francés cualquier lo consigue. 
Ay, en los años cincuenta la sabiduría en el corazón."


miércoles, 12 de julio de 2017

MALDITOS USOS Y COSTUMBRES

Las latas de conservas. Esos grandes aliados de una cena improvisada. Es el recurso definitivo de alimentación en caso de una hecatombe nuclear. Nunca nos acordamos de ellas hasta que estamos en situaciones desesperadas: O una visita inesperada o una cena que no nos apetece poner la cocina hasta arriba de grasa y mierdas varias. No entendemos, ni entenderemos jamás la razón por la cual, por ejemplo, en cualquier bar de buena o mala muerte, una lata de caballa, mejillones ( no digamos ya berberechos) nos clavan entre 14 y 15 euros. !Pero qué Hijos de la Gran Brexit! en el Mercadona o en el Carrefour tengo la misma lata a 3,50  euracos.
Luego os quejáis del caviar iraní. Tenemos al demonio dentro.
 
 Posiblemente, el camarero es manco de los dos brazos y abrir una puta lata  le lleve más de tres cuartos de hora, dependiendo la habilidad que tenga con la boca. Pero, ¿en todos los bares los camareros están así?  Hay que tener en cuenta que  el unico esfuerzo y elaboración es poner un mísero plato donde volcar la lata. Así se lo ponían a Adriá en sus tiempos mozos. Luego no nos quejemos de los Roca, los Muñoz y demás. Nos la  clavan a la vuelta de la esquina sin decirnos algo cariñoso en los preliminares: Marca España o España me la marca en salva sea la parte.

ECHO & THE BUNNYMEN- THE KILLING  MOON
De OCEAN RAIN (1984)
Banda británica de PostPunk. Ian McCulloch y los suyos insuflaron en su deriva discográfica algo de melodía entre tanta oscurididad y depresión. Eran tiempos de Joy, Siouxsie, Durutti. Éramos nihilistas y orgullosos. Ahora, somos conscientes que vivimos en una puta mentira o postmentira. Si nos dan a elegir, preferimos que nos engañen los de antes que tenían más empaque intelectual. Los de ahora son la sublimación de Fernando Esteso y La Ramona.


       " El destino está contra tu voluntad
       A través del grueso y fino
       Él esperará hasta que tú
       Te entregues a él"

viernes, 7 de julio de 2017

MI VECINO MON-TOTORO

Totoro, según la maravilla de animación de Hayno Miyazaki es una especie de espíritu del bosque alimentado por las historias fantásticas que un padre de familia contaba a sus hijos por las noches.

Nuestro Mon-Totoro es un viejo duende en el país de Fantasías Ibéricas. Cristobal aparece en nuestros sueños. Más allá de las doce de la noche. Nos susurra al oído. Nos arrulla y nos mece  en sus brazos ante nuestros balbuceos. Mon-Totoro, por la mañana nos espera para que subamos a su autobús del deficit. Nos protege con nuestros paraguas, aunque él tenga una hoja que le protege de la lluvia de de reprobaciones. Yo digo que "Follad, Follad que el mundo se acaba" y luego " Hijos míos, si el acto en sí, es muy cansado. Lo mejor es que te consueles con el fútbol onanista!". Así es mi Cristobal. Un alma libre. Un inquietante de cojones que hace bueno al Guindos (desaparecido en combate) y a Mr. Nadie de Mariano. Ahora te libero y luego digo lo contrario para seguir con  un plante de argamasa subiendo y bajando porcentajes de IRPF. Mientras, la vida pasa a nuestro lado sin hacer nada. Es que, claro está, estamos ocupados en otras cosas más importantes.




ST. VINCENT - NEW YORK
De NEW YORK ( SINGLE) -2017

Annie Erin Clark  cantautora, o algo así, inclasificable, se monta una historia  en 2006  con su alter ego ST. Vincent. Aunque ella ya estaba es esta historia desde 2003. Pudiera recordar a una  PJ Harvey más lírica,   pero  Annie combina suciedad y lirismo en un alarde multinstrumentista que le alejan de los cantautores contemporáneos  tipo. Incluso se permite el lujo de trabajar con uno de los popes musicales-renacentistas como David Byrne.


"Nueva York no es Nueva York sin ti. Amor
Hasta ahora en pocos barrios, para caer tan bajo
si te llamo Primera Avenida
Bueno, eres el único hijo de puta de la ciudad que puede manejarme."
          "He perdido un héroe
           he perdido un amigo 
          pero por ti, cariño, puedo hacerlo otra vez”

miércoles, 28 de junio de 2017

MALDITOS USOS Y COSTUMBRES

El jubilata pensionista, o viceversa,  en un habitat urbano es una especie que emerge, o florece, a partir de las 09:30 en la mayor parte de los supermercados. Es un zombie, o un vampiro invertido. Su actividad acaba sobre las 18:00 o 19:00 horas sea verano o invierno. Salen en hordas, solos o en pareja. Exgrimen su edad como justificación para apartarte con la manita de los cojones. Colarse en la pescadería o sobetear a gusto la fruta que, después, llevaremos el resto de  mortales a nuestros hijos. 
No voy a comprar ná. Pero voy a joder a todo el que quiera mirar. Y encima estoy fresquita
El no conocerlos, no te exime  para que ellos te hablen  con una confianza excesiva. No les haces ni puto caso y, ellos siguen con su monólogo interior verbalizado. De nada vale que supliques que, por favor, no lleven camisa con chandal. Ni cangrejeras con calcetines. Ni que sus amadas esposas que les lavan los gayumbos a diario, se pongan esas colonias, o perfumes,  tan sumamente hediondos. Es muy triste ir  a  determinados sitios y ver que, todos los viejos (aunque tú ya seas más que un proyecto de ello) sigan siendo los mismos.  Son inmortales. Nunca mueren sus vicios y costumbres. No hay ninguna diferencia de una persona de ochenta años de  1990 y otra de 2017.  A ver si tenéis cojones de encontrar distinciones. Es el auténtico futuro. Seremos como ellos. Que no nos engañen. ¿Para cúando el Grand Prix del Verano?


RAMONCÍN- PUTNEY BRIDGE
DE ARAÑANDO LA CIUDAD (1981) 

No hace falta decir nada de una persona y, suficientemente vilipendiada y absuelta. Su disco Arañando La  Ciudad es  un testimonio indispensable para  entender de dónde venimos. Además   unas composiciones literarias ( Sí. Literarias) por encima  de la media . El argot no está reñido con Rimbaud. El resto es vanidad y descenso a infiernos autocomplacientes

El último punk se suicida en Putney Bridge
su cuero negro lleva el nombre de los Clash
Se ha tirado sin mirar atrás
Malcolm McLaren ha dejado de buscar
Rotten y Vicious ya no tienen a qué jugar
Han dejado juntos de sangrar
he dejado Putney Bridge atrás

viernes, 23 de junio de 2017

SALE EL SOL. PARECE QUE SE PUEDE IR A CUERPO

Algo tiene que estar pasando en este país cuando hasta Los Morancos sacan una canción del verano contra los corruptos. Hasta la España de charanga y pandereta se está rebelando. Dentro de nada Bertín Osborne dirá a su mujer que haga una ensaladilla rusa en su puta casa para poder pavonearse ante sus costrosos entrevistados. Sí, porque hay que ser rancio, de izquiedas o derechas, para ir a lamer el culo a este señorito andaluz que supondría el sucicio de Machado.
EL PARADIGMA DEL BUEN TIEMPO. NO SE ADMITEN QUEJAS
Es tiempo de verano. El buen tiempo acecha. Atrás quedaron mociones de censura nacidas muertas cargadas de vacío marketing y réplicas  gubernamentales absurdas dignas de la peor paranoia-crítica del más senil Dalí. Somos así. No tenemos remedio. Es tiempo de vacaciones y somos los amos del mundo. Abrimos nuestros dobleces al sol y renegamos de cremas solares porque son mariconadas (perdón son gayotadas). Qué  coño dice el Pedrito Sanchéz de lo de Cánada. Pues no está lejos ni na. La burbuja del fútbol sigue sin explotar. Cuando se toca el opio todos los traficantes hacen piña. Las Ventas cierra la Plaza pero confirma las corridas. Menos mal. Verano sin corridas estivales  es como salmorejo sin  tomate. Ahora tenéis vacaciones y, qué rima tiene.. Luego vendrán otoños calientes. Joder. No hemos tenido bastante buen tiempo de más de cuarenta grados suficiente y queremos más.


LA MODE- AQUELLA CHICA
DE EL ETERNO FEMENINO (1982)

Antonio Márquez "El Zurdo". Qué irónico apelativo para un falangista. Aunque si arañamos un poco la ideología de José Antonio, ¿ no tiene un poco tufillo populista de ¡izquierdas!?  No hemos dicho nada ¿eh?. Antonio Márquez superviviente de Kaka de Luxe y Paraiso monta La Mode con Antonio Zancajo y Mario Gil y con una eléctronica, un tanto naif, construyen melodías con letras que,  aún  emanando cierta ironía y humor, se apartan de ciertas banalidades de la  época. Quizá  fue el único grupo feminista de aquel tiempo. Los únicos capaces  de hacer una canción a  Las Chicas de la Inter y El  Eterno Femenino




"La soledad envuelve a aquella chica
que está en la barra, medio tirada,
pendiente solo de su pensamiento
que el diablo sabe em donde está;
los popis ni la miran y, si lo hacen,
solo critican con ironía
y aquella chica sigue en su galaxia
la mar de triste
aunque no se note por su expresión."

"Parece un osito de peluche
que sacó alguien de la basura:
la pisan sin querer y no responde,
no tiene huesos, es de algodón;
qué terrible balance estará haciendo
si aún no ha cumplido los veinte años;
todo el mundo parece divertirse
y también ella
aunque no se note por su expresión."

lunes, 12 de junio de 2017

VEN A VERME SI PUEDES

Si decimos el nombre de un señor llamado Abdellatif Kechiche, seguro que no entra un poco el acojone. Es inevitable los prejuicios que superan nuestras inventadas fronteras. Pues este señor es un turco-francés ( o algo parecido) que el 2013 ganó la Palma de Oro en en Festival de Cannes ( Sí. De cine) por una maravilla de cerca de tres horas ( Sí. Tres horas) llamada La Vida de Adele.
Si no habéis visto la película a estas alturas, de nada merece hablar de ella. Resulta que el bueno de Abdellati  ha tenido que vender el premio para poder sacar adelente su  próxima película ya que el banco que se encargó de financiarla cortó el crédito. No. El Popular, aunque podía haber sido, no ha tenido nada que ver.
La Palma la vendo barata. Qué me la quitan de las manos

Posiblemente, o no, Abdellatif  pueda acabar su nuevo filme. Tal vez sea una absoluta mierda. Y, si así fuese, nadie se enteraría. Es lo que tiene Cannes, San Sebastián, Venecia o Berlín. Las obras maestras y las basuras pasan desapercibidas para  ¿como se llama? el mainstream. Igual encumbran a la obligada película china o iraní como al más autocomplaciente cine francés. Eso sí, cuando se cuela una obra maestra de los Cohen, Sorrentino, Jarmush o Zhang Yimou. Pues eso. Os podéis meter la lengua por el orto. Estamos hablando de cine aunque, mucho de él  jamás tenga distribución en el país que una vez tuvo un Siglo de Oro.

 LINDSEY BUCKINGHAM & CHRISTINE MCVIE- IN MY WORLD
DE  LINDSEY BUCKINGHAM & CHRISTINE MCVIE (2017) 

Son. O eran el 50 % de Fleetwood Mac. Aromas a Gypsy, Tango In de Night. Intentando  dar lustre a un cancionero sentimental de los setenta. Americana Music con estilo con el maestro Lindsey y la genia de la lámpara McVie a la sombra de Stevie Nicks. Suena a sones conocidos y, no por ello, sublimes. Como volver a oler el jabón Heno de Pravia. Ya no se fabrica pero jamás olvidaremos ni sus anuncios ni su fragancia.

"En mi mundo todos se quedan
Nadie desean palabras que no pueden decir
Bendice mi alma.
Deja que la noche se extienda.
Danzando. Estallando. Soñando
En mi mundo.
Cantando en mi mundo."

viernes, 9 de junio de 2017

NI TE CUENTO

DE 5 A 8

        13-Junio-1983

"Para ofrecer uma consideración global del teatro del siglo XX hemos procurado elegir a aquellos autores, directores escénicos, grupos y tendencias que han tenido, además de su propia significación, una especial influencia en el desarrollo y evolución en la dramaturia posterior. Nos hemos visto, por ello, obligadosa prescindir de otros que, a veces poseen una extraordinaria importancia ( como O' Neill o Pirandello entre los autores), pero cuyo estudio habría personalizado y prolongado en demasía un tema que debe ser general y de conjunto"

Bueno. Hasta ahora va bien. Pero, todavía no he entrado en materia. Me parece que tengo para rato. Solo a mí se me ocurriría estudiar un día antes del exámen aunque no haya podido antes.
Tengo que dar de sí todo lo que  pueda. Es la prueba final de Literatura y me lo juego todo a una carta. Me jode estar estudiando toda la noche.
¿Qué hora será?. Son las cinco de la tarde pasadas dos minutos. Me parece que voy a tener que estar mucho tiempo frente a los asquerosos libros. ¡Hay que joderse!

"A finales del siglo XX triunfa en la escena europea el drama naturalista. Ibsen evoluciona a finales de la década de  1870 desde sus primeras obras de  índole romñantica y sus piezas simbólico-filosóficas. en que plantea también problemas individuales y políticos ( Casa de Muñecas de  1879 1879, Espectros de 1881, Un  Enemigo Del Pueblo de 1882 o El Pato Salvaje de 1884)"
Puta PAU de los cojones. Todo pa ser un burro ilustrado

No puedo más. Voy a  la nevera a por un bocata. La mierda del teatro da hambre. El estudio hay que tomarlo poco a poco. Si intentas comértelo todo de golpe la has cagado de forma diarréicamente hablando. Me pregunto cómo estudian los demás. Siempre he sentido curiosidad pero, siempre mienten. Guardan sus métodos como sus más preciados tesoros y te cuentan una sarta de mentiras como si hubiesen estudiado el día antes. Una puta mentira.
Esos empollones, con cara de distraídos, siempre dicen, yo no he estudiado nada para sacar una media de sobresaliente. Su prestigio es tal que el profesor, solo con leer su nombre en el encabezamiento, les encasqueta directamente el diez. Una mierda grande, apestosa y magnánima.

"La figura de André  Antoine  nos muestra la capital importancia que en el teatro del soglo XX tiene el director de escena en la organización del espectáculo teatral. Engloba al texto del autor como una parte a la que se da un mayor estilo y forma a los actores. Domina el mecanismo cada vez más perfeccionado de la técnica escénica. Da, en suma, unidad a los distintos elementos que intervienen en el hecho teatral."

Vaya. Llaman a la puerta. Iré a abrir.
-Adiós
-Adiós

Cualquiera le dice a Ethel que no venga. Si supiera que he me ha interrumpido el estudio... Menos mal que ha llevado poco tiempo. No pensaba que fuese a venir hoy. Solo para decirme que se aburre. Pero, qué se cree que estoy haciendo. No me ha dado un beso al irse. Bueno. He sido un poco brusco. Casi le ha empujado a la salida.
Ethel no es mala. Llevamos dos años juntos o ¿son tres? Sé que quiere algo más que unos revolcones esporádicos. Le marca mucho el tema de familia, hijos y bla, bla, bla.... y a mí más el bla, bla, bla que el tema de hijos y  la familia.

"Antoin Artaud  (1896-1948) forma parte del grupo surrealista e interviene en sus actos de provocación hasta que Breton lo expulsa porque no admite la ideología comunista. En 1927 funda con Roger Vitrac y Robert Aron el Teatro Alfred JArry. Artaud no dispone de medios y no consigue el éxito en sus montajes con lo que sus ideas dramáticas se hacen más radicales..."

Son ya las nueve de la noche. Parece mentira cómo pasa el tiempo. Ethel me ha robado más del que pensaba. Pero ¿qué estarán haciendo en el piso de arriba? Un guateque. Una orgía. ¡Qué ruido! Seguro que ese mierda de arquitecto ha subido algunas periquitas a su apartamento.

"El pensamiento de Artaud sobre el teatro está recogido en El Teatro y Su Doble (1938). No satisface a Artaud el teatro de su época porque se fundamenta en el diálogo. Pantea así (...) el problema del lenguaje (...) dramático (...)"

Maldita sea. Así no hay dios que se concentre.

El muy cerdo. Pues no dice que cada uno en su casa hace lo que se le salga de los cojones. Menos mal que ya han cesado ya un poco los quejidos. Parecía que se estaba desangrando un gorrino.

"La obra de Bertolt Brecht (1898-1956) es quizá la que mayor influencia ha tenido. Sobre todo a nivel teórico. En el teatro del siglo XX. Brecht quería dirigirse a la razón del espectador. Porporcionarle conocimientos que le sirviesen para juzgar críticamente y decidir en consecuencia. En 1924 trabajó en Berlín con Max Reinhar y se distancia del expresionismo para llegar a la formulación del teatro épico que ya se advierte en Hombre Por Hombre (1928)."

Decirme a mí que cada uno en su casa hace lo que quiere. Menudo pedante de mierda. Lo que me jode es que el resto de vecinos le coman el culo de forma taxativa porque es el único  de la comunidad que, aparentemente, sabe juntar más de dos sílabas juntas. El típico memorión fragista que se aprende sus trasnochadas palabras delante de un espejo.

"Del arte teatral chino tomó la base del efecto de distanciamiento. Recuerda también que el sentido didáctico se daba en las moralidades y misterios medievales. El término épico expresa para Brecht la oposición con el drama aristotélico. En realidad, no se dirigía contra Aristóteles, sino contra el teatro naturalista de su época."

Son ya las once de  la noche y apenas he avanzado. Cómo pasa el tiempo. Comeré algo. Me  estallará la cabeza. Necesito descansar un poco. Me duele todo el cuerpo. A lo mejor con un café...
Qué gusto. Caliente y dulce...
Ahora, al teatro  otra vez. Lo único que he sacado en claro es que a principo del siglo XX surgen unos movimientos de vanguardia que pretenden  romper con la dramaturgia naturalista y realista de la época. Estos movimientos serán una renovación en la escena.... naturalista, dadaísmo. Humm. ¿Cúal es el otro?. ¡Ah! expresionismo y surrealismo.
Espero aguantar hasta la madrugada. Eso sí, después del exámen le darán por culo a los libros. No valdrán ni para quemar. Espero que no me duerma  en el momento cumbre o me  entre la histería y deje la hoja en blanco. Sería la comidilla de la clase. El puto marginado de la élite dirigente de la clase. Todavía recuerdo a uno de  ellos haciendo genuflexiones delante de la de Historia para que le subiese medio punto de mierda.

"Jean Paul Sartre plantea en sus dramas y en el resto de sus obras, los problemas de la condicion humana. De la situación del hombre. En 1941 estrena Las Moscas tratando de un modo personal el mito de La Orestiada de Esquilo. Mantiene Sartre los elementos esenciales de la tragedia griega pero introduce la problemática de la sociedad como lo harñia después en Muertos Sin Sepultura de 1945."

Ya está. Por fin acabé. Voy a subir las persianas de la ventana. Vaya. Ya casi está amaneciendo. Son las ocho menos dos minutos. Nunca me fijé en el amanecer. Es la verdad. No lo veo algo tan transcendental ni importante. Claro que, en la ciudad nos cuesta desbrozar el hormigón de las nubes. Me encanta estirarme. Me consuela. Me siento en paz conmigo mismo. Parece que no necesito más.
Hijoputas. ¿Pa esto he venido?
Busco el último cigarrillo del paquete. El mechero me cuesta encontrarlo. ¿Dónde coño está?
La brisa que entra por la ventana y  me alivia. Veo hordas de personas que se dirigen hacia el metro para ir a currar. Nunca me dió por alzar la mirada hacia el cielo. Jamás me hizo falta. Mi edad no me lo permitió jamás. Pero, hoy.. En este momento. Apoyado en la ventana alzo la mirada  hacia las nubes resplandecientes de la alborada y, curiosamente, veo un resplandor rojo. No. No es el sol. Se extiende por todo lo que alcanza mi vista. 
Al poco tiempo, veo oscurecerse el ambiente y todo lo que está a mi alrededor. Ya no hay tristes personas que deambulan en sus rutinas. El silencio lo invade todo.
¿Qué veo? Una figura alada está bajando de las alturas. Un ángel triste y aburrido con otros muchos como él empiezan a retumbar con  sus enormes trompetas. Pienso que tendré que cuestionar mi ateismo o, simplentete cerrar la ventana ante algo que no creo. Pero, tras breves segundos el coñazo del resople para. ¿Qúe pasa ahora?. Está bajando un famélico hombre barbudo sentado en una poltrona. Qué comodidad. Dice algo parecido a que es el Apocalipsis.

Cierro la ventana. Creo que ya tengo suficiente. A ver, intento repasar un poco más a Brecht que no me ha quedado muy bien.

"Características fundamentales del teatro épico - que es el teatro moderno- es el efecto del distanciamiento. Su aspecto más importante es que al suprimir la identificación del espectador y el actor con el personaje hace posible la actitud crítica. Para Brecht el teatro es un modo de mostrar a los seres humanos el proceso de hacerse a sí mismos y de producir sus situaciones de acuerdo con una visión dialéctica basada en la teoría marxista de la historia. Cuando la unión entre el público y el escenario se producía por medio de la identificación, el espectador veía la realidad a través del héroe y experimentaba sus mismas reacciones. Por eso, los términos sociales aparecían como naturales e inmutables. La distancia, por el contrario, propicia la consideración objetiva de los hech..."


LOS COYOTES - EL TÍPICO ESPAÑOL 
DE PURO SEMENTAL ( 1989)

Víctor Abundancia visionario pasado del rockabilly  a   ritmos  más calientes en una época que se desdeñaba cualquier cosa que no fuese lo suficientemente moderna. A esos talibanes del los 80 recordar que las modas imperantes hacía casi más de diez años que lo fueron en el mundo anglosajón.
Los Coyotes  se adelantaron, posiblemente, sin saberlo e insuflaron hedonismo latino  a gente que después se abrazó a ello ¿Seguridad Social? ¿Radio Futura?


"Yo era amigo de Juanito, hasta que a Juanito lo llamaron, en otra empresa le pagaban más y estaba mejor y se lo llevaron.
Yo le dije tu lo vales, nos invitó a marisco y se despidió.
Ayer lo ví con una morena, hasta en eso tiene suerte el ¡uy!
Pero cuidao que voy y vengo lanzado y tengo coraje y me sobra amor.
Pero cuidao que voy y soy muy ruidoso, pero generoso, soy el típico español.

Bien, bien, ya no digo nada, ya sé que esto se acabó,
Y  me dices ahora cariño, no vale ya que hable mi corazón.
Un beso triste , lo que quieras, me lo pides, ya lo sé, me doy la vuelta, recojo mi lágrima, que voy a hacer...

Pero cuidao que voy y vengo lanzado y tengo coraje y me sobra amor.
Pero cuidao que voy y soy muy ruidoso, pero generoso, soy el típico español.

Cuidao que voy, soy el típico español, ¿a quien dices que le va bien? que a ese me lo cargo yo.
Cuidao que voy, soy el típico español, que si quieres
mil duros pues... te los doy.
Cuidao que voy, soy el típico español, europeo por perro viejo, pero... de qué si no.
Cuidao que voy, soy el típico español, un saludo a Venezuela, Panamá , Bolivia, Perú y Ecuador.
Cuidao que voy, soy el típico español, alto, listo, guapo y fino, y con las chicas un señor.
Cuidao que voy, soy el típico español, el amigo de Juanito, pero... Juanito se abrió.
Cuidao que voy, soy el típico español, Puerto Rico, Colombia, Méjico, Chile, El Salvador.
Cuidao que voy, soy el típico español, y soy muy ruidoso, claro, y me sobra amor.
Cuidao que voy, soy el típico español.
Típico español."

miércoles, 7 de junio de 2017

SOY RARITA PORQUE MIS PAPÁS ME HICIERON ASÍ

A la Principesa Leonor ya se han encargado feacientemente, de cargarse su infancia o lo que quede que de ella. Partiendo de la base que los padres tenemos ( y aplicamos) el manual de criar y educar
Paso del tema. ¿Cuántas emperatrices ha habido en Japón?
al perfecto gilipollas en que convertimos, con el tiempo,  a nuestros hijos. Los borbones nos tienen que superar en grado de excelencia. Dudamos mucho que la Leonor saque alguna conclusión clara de lo que significa el Rey Lear en  RAN o el amor por la naturaleza que desprende DERSU UZALA. Kurosawa  ya no está de moda para las novísimas generaciones. Qué coño pretende la Casa Real. Si además a la niña le mola leer La Isla del Tesoro o Alicia en El País de Las Maravillas en inglés. Elitismo asqueroso, rancio y, en este caso cruel con menores. Nos venden la diferencia al  resto pobres, nosotros, necesitados de una caridad hasta cultural. Pues eso, que preferimos una Presidenta de la III República que lea a Pepa Pig y disfrute del Pollo Pepe. No te jode.


091- ¿QUÉ FUE DEL SIGLO XX?
De DOCE CANCIONES SIN PIEDAD (1989)

Grupo  granadino con  una gran reconocida reputación  boca-oreja. Supervivientes de una movida agonizánte. Quizá José Ignacio García Lapido sea uno de los compositores que, aún hoy en día,  tengan algo que decir sin necesidad de arrastrarse patéticamente por los escenarios. Él, ni 091 son, ni serán así. Como lo que cantan, tocan y sienten....Gracias por existir.


 

"Qué fue de King Kong, de los psicoanalistas y el jazz?
¿Qué fue del siglo XX?
¿Qué fue del Dadá, del Big Bang y del "no pasarán"?

ya se han quedado atrás."


domingo, 28 de mayo de 2017

ASESINO EN SERIO

Después de veintitantos o más años, David Lynch nos incrusta dieciocho nuevos capítulos nuevos de TWIN PEAKS. Bueno. Acepto a David como un  creador total. Un hijo putativo de Buñuel. El surrealismo, David, es algo genuinamente europeo. Os sobra pragmatismo.
Lynch tiene la rara habilidad de crear atmósferas e imágenes desasosegantes basados en pequeños, e inadvertidos detalles. Por algo es un gran aficionado a la fotografía. Ahora vuelve con la parte consciente que se llama Mark Frost a dar continudad a una serie de culto de los 90. Idolatrada por por muchos, sin saber la razón y por otros como la punta del iceberg de la fiebre de seriales de inicio del XXI.

Joder con el influencer. Me pone una melena imposible cuando debería estar calvo. Puto Lynch
¿Qué nos encontramos en  Twin Peaks de  2017? Pues más de lo mismo elevado a la máxima potencia. A nosotros nos divierte en gran manera la dicotomía del agente Cooper. Es la verdad. Nos da envidia que, David, aquí hace lo que le sale de los cojones pero en un grado cum laude. Los universos paralelos abiertos sin fines o con fines posibles, o no, le apasionan. A lo mejor cree que el espectador se rebanará los sesos con sus elucubraciones metafísicas y caídas en gracia del universo personal suyo que solo entiende él ( si su familia sabe qué coño hace). Pues no. Nosotros lo vemos. Lo disfrutamos a veces, otras no, como un simple divertimento. Como ver sus fotos. una a una y no intentar enlazar nada. Porque nada  tiene que ver nada en el universo de David Lynch.
Por cierto. Creemos que tus mejores películas son tus bajones  psicotrópicos que te hizo pisar la tierra, es decir:  El Hombre Elefante y Una Historia Verdadera. Bueno, también disfrutamos con Terciopelo Azul ¿qué pasa?
Estamos esperando que  acabe la serie para completar  la maravillosa banda sonora, que, al césar lo que es del césar, siempre ha demostrado un gusto exquisito. Tal como el episodio 2 de la nueva temporada.


THE CHROMATICS - SHADOW
De SHADOW (2015)
Banda americana de Electrónica suave con ciertos ecos a Goldfrapp. Ruth Radelet canta como una perfecta continuación  de Julee Cruise del Twin Peaks de los 90. Lynch no da puntada con hilo y, menos mal, nos hace descubrir ambientes musicales que, mal que le pese, estan por encima de su serie, por otro lado innecesaria



"...Estás en el agua
estoy parado en la orilla
Aún pensando que oigo su voz
¿Puedes oirme?"

lunes, 8 de mayo de 2017

-¿HAY AMPOLLAS? -HELLO MR.POLLAS

Decidíos. ¿Adónde coño vamos? ¿Qué verja saltamos?
El posible desamparo de Gibraltar ante el Brexit abre de nuevo  las rancias espectativas nacionalistas ibéricas  de poner una plaza de toros y echar a la puta calle a los monos. Fue  el Felipe V en el siglo XVII, quién regaló la roca de los escrotos a los ingleses para que pudiesen hacer allí sus partidas de cricket. Así, el reyecito borbón recién estrenado en  España, tenía reconocimiento y plantaría aquí su  regia y endogámica semillita hasta nuestros días. Por eso lo mejor es pedirle cuentas al actual Felipe y que sea quien  dé la cara para  renegociar  el Tratado de Utrecht y cerrar definitivamente este eterno chascarrillo. ¿Tan importante es que este territorio sea o deje de ser español? ¿Estamos dispuestos a montar una nueva Armada Invencible para conseguir un Ridículo Invencible? Nos falta flema y estilo  para llegar a ser un buen hijoputa. Algo de lo que están sobrados los británicos. Nosotros somos más de navajadas traperas y matonismo puebleril.
Y seguiremos preguntando en sus farmacias el título de esta entrada. Hay algo que se  pierde en la traducción de todo este follón. Algo que nos ocultan los políticos de siempre: O  pedimos ampollas o somos Mr. Pollas


THE FLAMING LIPS - THERE SHOULD BE UNICORNS
De OCZY MLODY (2016)

La banda norteamericana de principios de los 80 de ¿indie? es una evolución del grunge a una psicodelia para tiempos asépticos. Influencias de Syd Barret con matices eléctrónicos lúdicos y surrealistas. Paraísos de monstruos embebidos en oscuros cuentos de pesadillas susurrantes. Algo así pudiera transmitir  está última obra del grupo de Wayne Coyne. Hay mucha contención musical con aparente economía de medios. Lo decimos sin rubor: Nos gusta este formato o aroma de disco conceptual que es Oczy Mlody. Los escépticos que revisen  la versión que hicieron de The Dark Side Of The Moon.  Creemos que hicieron la madre de todas las versiones de esa obra maestra de Pink Floyd  que, oh cielos, es también conceptual.

 


"Al principio debe haber unicornios.
Los que tienen los ojos morados, no los de ojos verdes.
Sea lo que sea que les den, se cagan en todas partes.
Y sería genial si la luna estuviera casi abajo.
En un estado rojo anaranjado"

viernes, 7 de abril de 2017

EL DÍA DEL SEÑOR ES NINGUNO


No todo tiene que ir tan mal. La ultraderecha se frena en Holanda.  Trump con hemorroides en la boca. Aquí, los paleto nacionalistas integristas dicen que entregan su arsenal para  dejar que los simple  paleto-nacionalistas  ocupen su lugar ulizando la soterrada violencia del poder establecido. Las misas financiadas y televisadas con los impuestos reaudados, son puestas en entredicho y, como siempre, las vestiduras se rasgan por los de siempre. Si al final, almas cándidas, no pasará nada. Lo mejor sería quitar cualquier cosa que huela a  cualquier religión de cualquier institución pública aconfesional, laica y bla, bla, bla...
Ahora  a evangelizar a ostias a las privadas
 
Mientras nos quiten las palas para desenterrar nuestra memoria. Mientras no se cobre un canon a los hijos de Trump por exhibir sus películas aquí. Mientras que la Monarquía no diga adiós a las armas que vende a los emiratos y mientras que haya un o una  meapilas dispuesto/a a arrodillarse frente a un altar y no frente a una fellatio, todo nos dará igual. La abulia y la inacción correrá  por nuestra imaginación y solo seremos seres, como lo que veis: Seres confortablemente adormecidos. Es más fácil  asentir que pensar.  Es mejor, posiblemente, hacer la señal de cruz que vender el  alma al diablo en un cruce de caminos y ser un virtuoso de la guitarra  para cantar canciones que digan que, todo esto es una mierda. La misma, recurrente e inevitable inmundicia religiosa de cualquier color.


DIEGO VASALLO - PIEDRA HELADA
DE BALADAS PARA UN AUTORRETRATO (2017)
Diego Vasallo fue  parte oscura  de Duncan Dhu. Mikel Erentxun supuso la amabilidad, la claridad y el sentimentalismo.  Diego, a contracorriente, mientras su 50 % se llevaba de calle la nostalgia más modorra de los aburridos fans que solo entienden esa época por cuatro sintonías relamidas.  Diego apostó, y seguramente, perdió todo en el camino. Incluso su voz. Ahora, podría hablarle de tú a tú al mismísimo Tom Waits y hacerle los coros al  último Sabina que no sale, ni ya saldrá,  de su zona de confort.
Diego es grande. Muy grande. Oscuro y desconocido en la sombra de la luz del éxito. Aquí, deconstruye un  blues  y melodías inexistentes  con fraseos que huelen a sucio ambientador de taberna crepuscular. La pedantería es cosa nuestra. La maestría es de otros.

El mundo es una piedra helada
Y yo arrastro un corazón caliente.
El mundo es una piedra helada
Un reino de musas de mirada ausente.
    El mundo tiene los pies fríos
    Y yo procuro mantener el fuego.
    La luna y su semplante vacío
    Avisa que esto no es un juego.
Así, el mundo esperando turno
En la cola de las posibilidades
Mientras todo sigue su curso
en las autopistas de las profundidades.
     El mundo viaja sin equipaje
     Y yo colecciono maletas
     El mundo atardece paisajes
     Y yo, recorro las cunetas.
El olvido dispersa sombras sobre el terreno
Que envuelven lo bueno y borran lo malo
Como un envenenado regalo.
      La frágil belleza del mundo
      Con su tristeza tranquila
      La frágil belleza del mundo
      Y el pozo negro de mis pupilas.
El aire flota enrarecido.
La noche atraviesa los cristales
Las estrellas se han desvanecido
Ahora cuelgan diez bombillas provisionales
      El mundo es un ángel caído
      Que no consigue remontar el vuelo
      Un arrebato, un horizonte partido
      Y deja el destino para luego.
El mundo ya se ha despedido
Y yo lo miro de lejos
El mundo ya se ha despedido
dejando un "hasta nunca" en el espejo
       Un sol que ralentiza su vuelo
       Se desprende, poco a poco, del cielo
       Y en las líneas de mi mano
        Se anuncia el final del verano
Y yo busco el pálpito de las cosas
El olor  lisérgico de un campo de rosas
El Latir de una corazonada
Porque el mundo es una piedra helada

martes, 7 de marzo de 2017

ACRITUDES


Izquierdas hay muchas.Solo tenemos que elegir aquella que más se amolde a nuestras necesidades cortoplacistas. El ser humano está hecho de dudas, inquietudes y decisiones.
Habéis visto que fuckable is my daughter.Las cortinas, ideales
Alguien dijo que somos lo que aprendemos y vivimos. La radicalidad sigue en las portadas de la agonizante prensa escrita.  Dicen que ganan los impulsos a la razón. El empirismo al racionalismo. Los medios siguen exaltando el trifunfo de lo antisocial y el antisistema. Gilipollas. Decimos y reiteramos una y mil veces. Ahora tenéis al Gran Cabrón Antisistema en despacho con cortinas que son el sueño de los cuervos. A ver si alguno le hace sombra.
Ah! lo de Pablo y el Errejón es un simple juego por ver quién  dirije el campamento de verano.  Por desgracia, no deja de ser un campamento. Después, ya sabéis, viene el fin de verano... A ver si  hacéis como la derecha, eso de después de metido, nada de lo prometido.... Vosotros no.  Derecha solo hay una y no es trina. Es la auténtica. Además Donald, el Gran Cabrón, sí que cumple su palabra. Aprended.



Y el   fútbol a su bola.  Es la acracia auténtica. Se pasan por el forro ideas y convicciones. Si no tengo nada, a nada le debo. Por desgracia, muchos adeptos, siguen escribiendo historia sin h. De espaldas a una realidad que mantenemos todos con nuestra indiferencia.
JULIO LLAMAZARES 
EL PAIS (28-01-2017)
MERCHANDISING
Estos son mis principios; si no le gustan, los cambio”, decía Groucho Marx en alguna de sus películas. Y es lo que acaba de hacer el Real Madrid Club de Fútbol para poder vender camisetas y otros productos de su merchandising en los países islámicos quitando “para no ofender” (sic) la pequeña cruz que corona el escudo de la institución. Antes ya lo había hecho el eterno rival con el suyo, del que hizo desaparecer la cruz de San Jorge, nada más y nada menos, con lo que significa para Cataluña. Ninguno de los dos le podrá acusar al otro de traicionar sus principios, porque en esto están a la par.
Que el negocio es el negocio todos lo sabemos, pero también que los símbolos cuentan, para los seguidores del deporte al menos. En el Atlético de Madrid, sin ir más lejos, se acaba de producir una pequeña revolución de sus seguidores por la decisión de su directiva de modificar levemente el escudo del club. Y eso que no llegaron a quitar el madroño y el oso que campean sobre él. Pero la decisión del Real Madrid, como antes la del Barcelona, es mucho más trascendente, pues la cruz es un símbolo religioso. Que su ocultación se haga por intereses económicos y por clubes que se manifiestan cristianos (si no, de qué iban a haber adoptado su principal símbolo como propio) acentúa la gravedad de una decisión que en el sentido contrario —de los países islámicos hacia los cristianos— jamás se daría. ¿O es que alguien se imagina que los equipos de fútbol de los países musulmanes pudieran quitar las medias lunas características de su fe de sus escudos para no ofendernos a los infieles y poder vendernos más camisetas?
La cuestión tiene su miga, pues estamos hablando de esos principios que Groucho Marx estaba dispuesto a cambiar si le interesaba, pero que uno creía intocables entre las personas serias. Que clubes como el Barcelona, que presume de ser más que eso y de llevar la cruz de San Jorge en su corazón, o como el monárquico Real Madrid (¿quitará también la corona real para vender más productos de merchandising en los países con un sistema republicano?) supriman sus símbolos de un plumazo para poder ganar más dinero indica hasta qué punto la decadencia de Occidente es cierta y, al revés, la superioridad moral de culturas como la musulmana es cada vez más notoria, al margen de sus fundamentalismos. Fundamentalismos también los hay entre los cristianos, sólo que en nuestro caso tienen que ver con la economía, que es la única religión que nos queda, abandonadas ya todas las demás, incluidas las ideológicas, que sólo estorban al enriquecimiento.

MICHAEL KIWANUKA - COLD LITTLE HEART
DE  LOVE AND HATE (2016)
Bueno. El Michael hijo de ugandeses, nacido en la pérfida Albión, tiene  afición hacia el Tottenham. Nadie es perfecto. Influido por R&B, soul, funk jazz y un fuerte componente folk, publicó el año pasado un auténtico revulsivo estilístico. Posiblemente, junto con el trabajo de Bowie, lo más destacable de 2016. Es un intérprete que basta oir, un puñado de sus canciones, para vislumbrar lo mucho que da, y qué podría dar se sí en un futuro, no muy lejano...
Todo el dolor,tanto poder
Corriendo por mis venas
Sangrado, estoy sangrando
Mi pequeño corazón frío
Oh yo no puedo soportarme

martes, 7 de febrero de 2017

IGNORANCIAS ATREVIDAS

QUITANDO EL ESCENARIO HABITUAL de las pasadas fechas, creemos que es hora  Sí. Es cierto. El Concierto de Año nuevo de Viena es una de las exaltaciones más aberrantes de elitismo, clasismo y ostentación pornográfica del dinero que se  ven anualmente.Para empezar el logotipo de un lujoso patrocinador de relojes.
La música clásica y el lujo: como uña y mugre. Como si lloviesen relojes
Un público hierático a más no poder  que queda en evidencia al no saber  dar palmadas en la marcha Radetzky. Aparte de la mucha concentración, creatividad, emoción y  sutileza que transmiten por sí mismas las piezas, nos queda dudar mucho del lobby de  estos expertos en música clásica que no quieren mezclarse con el vulgo. Creemos que ese grupo de influencia no está interesado, jamás lo estuvo, en difundir en condiciones la tradición de Mozart, Mahler o Brahms. Solo hay que ver la gran cantidad de grabaciones de sinfonías, música de cámara, etc sin apenas reseñas de sus intérpretes.  Seguramente quieren jugar a confundir a un desorientado oyente que pretenda acercarse por sus propios medios a estos  sublimes estilos.
De esta manera, la exclusividad  está protegida. Sus disertaciones elevadas están así, blindadas, de opiniones  llenas de la ignorancia de las músicas populares.
Mientras tanto seguiremos soñando que nos gusta Barenboim, Zubin Mehta, Dudamel o Muti  al frente de composiciones de Strauss padre, hijo o  Espíritu Santo.

THE JESUS AND MARY CHAIN - SIDEWALKING
de BARBED WIRE KISSES (1988)

Los hermanos escoceses Jim y William Reid despuntaron en la mitad de los ochenta con un sonido  postpunk sucio. Como si alguna vez estuviese limpio.  Iniciadores, posiblemente, de  actitudes indies actuales; sazonan  su  sonido  con coqueteos psicotrópicos  y otros desvaríos provocativos censurados en sus inicios. Adorados en festivales de  distintos pelajes de los noventa, este año se produdirá la Resurrección  de la carne de la Cadena de María con un nuevo disco, gira, etc.  Que nos guste o no no, posiblemente será otra historia.  






"Estoy jugando en la oscuridad y me siento solo
Tengo hielo en mi fuego tengo el calor en mi alambre
Inyecta un poco de calor Estoy quemando los neumáticos"

lunes, 23 de enero de 2017

20E: TRUMPBOSIS DAY

ROGER WATERS: "THE RESISTANCE BEGINGS TODAY"

Pigs(Three different ones)
Gran hombre, hombre cerdo, ha, ha, eres una farsa.
Tú, adinerado pez gordo, ha, ha, eres una farsa.
Y cuando pones la mano el tu corazón,
Eres casi un buen chiste,
Casi un bufón,
Con tu cabeza metida en el comedor de cerdos
Diciendo, “sigan cavando”
Mancha de cerdo en tu gorda barbilla
¿Qué esperas encontrar?
Cuando estás abajo en la mina del cerdo.
Eres casi una risa,
Pero en realidad eres un llanto.

Rata asquerosa de parada de autobús, ha, ha, eres una farsa
Tú, jodida vieja bruja, ha, ha, eres una farsa
Irradias fríos rayos de cristales rotos.
Eres casi un buen chiste
Casi mereces una rápida sonrisa
Te gusta el tacto del acero
Eres material caliente con un alfiler de sombrero,
Y muy divertido con una pistola en la mano.
Eres casi una risa,
Pero en realidad eres un llanto.

Hey tu, Casa Blanca,
Ha, ha, eres una farsa.
Tú, orgulloso ratón de ciudad,
Ha, ha, eres una farsa.
Intentas mantener nuestros sentimientos fuera de la calle
Eres casi una verdadera ganga
Todo labios apretados y pies fríos
Y ¿Te sientes insultada?
Tienes que contener la malvada marea,
Y mantenerla toda en el interior,
Mary eres casi una ganga,
Pero en realidad eres un llanto.

(...)

 De Pink Floyd- "Animals" en su 40 aniversario