DANZAS NAVIDEÑAS ( LETRAS SIN MÚSICA) 1987
I - OIR A THE CURE EN NAVIDAD
Me invitaron
en una fría navidad.
Rechacé la oferta
por culpa de mi humor
y de una oscura leyenda.
Oir a The Cure en navidad
I'm alive. I'm dead.I'm stranger.
Feliz suicidio nuevo.
Puede ser fatal
Los chicos no lloran
esperando mejor ocasión.
simplemente hablan
y en la playa hacen el amor
cegados por el sol (sun).
Oir a The Cure:
Close to me.
Standing on a beach
with Robert Smith
II- LA MÁS BUENA DE LA NOCHE
De nada sirve hablar
solo quiero
tus tetas chupar
frente al árbol de navidad.
Bailaremos Rolling Stone
a ritmo tango o charlestón.
Cantaremos Noche de Paz
u horterada similar.
Tendremos buenos deseos
en el año que termina:
Deseo pegar un morreo
a tu fama de cochina.
III- DE TURRÓN Y MAZAPÁN
Te desvaneces como humo en el aire
y permaneces como imperio tirano.
Con mis dudas te creces,
te creces.
Y eres de mazapán,aroma reciente
que inunda tu piel
al poderte respirar.
Estos días son excusa.
Tu carne dura
de salor salado.
Son de turrón los suspiros.
Es lo que me has dado.
IV- UN RATO EN MUSIC HALL
Me aburría
soberanamente
y decidí pasar la noche
en algún sitio caliente.
Un music hall abierto
a mis espectativas.
Todo estaba lleno
de gente muy creativa.
Dos mulas amamantaban
a quien dijo llamarse rey.
El buey sodomizado
fue por todos adorado
por uan estúpida grey
de loros enmascarados.
Venid. Pastores. Venid
a adorar.
Que algo se cuece esta noche
en este music hall.
V- LA EDAD DEL PAVO
Sé que llegó mi hora
Un frío recorre mi cuello.
Mi vida es un triste cúmulo
de recuerdos sin resuello.
La llama se apagará.Una hoja me dividirá.
Quizá me enamore
de mi asesino.
Muy doradito,
rico estaré.
Es mi destino
en la vejez.
La exquisited de tus labios
al ensalzar mi tierna carne.
Muy tarde me di cuenta
que querías cebarme.
Llegué al final de la edad.
Nunca se me recordará.
Finos platos. Mesa puesta.
Pavo al horno en la navidad.
VI-EL FRÍO DEL HOGAR
Desperté sobresaltado.
Voces cantando lejos.
Todo lleno de vaho.
Dentro, rotos espejos
de mi alma llamándote
bajo el cristal.
Un rumor en el fuego.
El frío del hogar ardiente.
Tu cuerpo, caliente, expulsa
un gélido aliento a turrón
potente. Un raro sabor
a noche de paz sin calefacción.
VII- EN EL CIELO NO HAY CERVEZA
Extraños cultos sabáticos.
Un descanso en el camino.
Un color inunda mi tristeza:
En el cielo no hay cerveza.
Sus ojos puestos
en un trozó de cartón.
Lo toca con ilusión
y llega a exclamar:
Aquí está mi mar.
Amor sin comentarios
perdidos en lenguajes
de agnósticos presagios.
Escépticas vidas sempiternas
llenas de odio y pasión.
Omnipresencias
atormentan al dolor.
Retos desesperados
de egocéntricos callados.
Putas de ideas claras
interrogan al placer
en un reino de sentidos
que se pueden beber
todos a la vez.
En sus dedos la inmensidad.
Ojos recorren el horizonte.
Acaso se le ocurre llorar
y algunos le achacan
cierta deficiencia mental.
Be silent St. Michael:
In heaven there is no
beer. No beer.
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