HISTORIAS DE LA P uta CRISIS:
MI NOMBRE ES VIERNES
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| Viernes encrespados |
Temblor de piernas. Es viernes.
Soraya Saénz de Santamaría habla y yo empiezo a sudar. Pienso que su peluquero hace tiempo que le abandonó entre espasmos liberales. Con una mano mueve la ruleta de la fortuna que, empieza a girar. Esta semana se para entre Sanidad y Autonomías ( al igual que la anterior). Farfulla una letanía de palabras en una rueda de prensa bostezante."Lo mejor es lo que hacemos ahora porque pensamos en lo mejor que tiene que venir". Yo me rasco los sobacos y lanzo un eructo a la pantalla. Rebusco en la nevera y encuentro un brick de leche agria abandonado en la inmensidad del no frost. El flujo de llamadas ha ido descendiendo en el último mes. Empiezo a ser una sombra de mis recuerdos. Sigo escuchando a Soraya de fondo. Habla de perseguir cualquier conato de opinión y pensamiento propio y ajeno. Intento poner mi mente en blanco. No puedo Es imposible no pensar en nada. Me acuerdo de las turgencias de la vecina del octavo y mis neuronas empiezan a lubricar.
Llaman a la puerta. Puede que que la persecución empiece ya. Qué más me puede pasar. Es un burofax del periódico: "...Puede pasarse el lunes por la redacción a recoger su finiquito. Gracias por los servicios prestados..."
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