AUTE EN ALBANTA

Luis Eduardo Aute se fue hoy en medio de tiempos convulsos. Los mismos  en los que desarrolló una de las carreras más personales. Esencial, imprescindible, autor, vivo. Descansa por fin en Albanta que, como sabes, sólo habita en tus sueños  que son los nuestros. Mientras, nos quedamos aquí que, como siempre, es Albanta al revés.

Tu mirada siempre será nuestra. Gracias por ser y estar. Hasta luego

"Cierto que huí de los fastos y los oropeles
Y que jamás puse en venta ninguna quimera,
Siempre evité ser un súbdito de los laureles
Porque vivir era un vértigo y no una carrera.

Pero quiero que me digas, amor,
Que no todo fue naufragar
Por haber creído que amar
Era el verbo más bello
Dímelo
Me va la vida en ello."

"Cierto que no prescindí de ningún laberinto

Que amenazara con un callejón sin salida
Ante otro "más de lo mismo" creí en lo distinto
Porque vivir era búsqueda y no una guarida."

"Cierto que cuando aprendí que la vida iba en serio
Quise quemarla deprisa jugando con fuego
Y me abrasé defendiendo mi propio criterio
Porque vivir era más que unas reglas en juego"

CONFINADO EN EL CONFÍN

Posiblemente en estos días vamos a descubrir que tenemos pareja e hijos. Si, los mismos que tanto hemos amado en la distancia. Sus  traslúcidas vidas se opacarán y ante nuestros ojos una confinada mañana se harán visibles. Tendrás que  simular gestos amables. Te agarrarás a la fregona como si estuvieras en Las Cruzadas. Te tocará ir a comprar solo, por supuesto, y guardarás una obligada  distancia de seguridad que llevabas manteniendo desde años. Nada nuevo.

Así por lo menos no tengo que aguantar a nadie. Solo me faltan  los kleenex y el  Pornhub

De regreso, te tocará sacar a pasear a  la mascota. ¿Desde cuándo tenías perro? Tus hijos querrán jugar contigo pero antes su madre les tendrá que  decir quién eres  para dejar de ser un extraño.

Al final del día sobre las 20 horas, saldrás a la ventana y aplaudirás con saña y vehemencia. Con tanta pasión que incluso gritarás. O se va este puto virus ya o lo mato yo a hostias. Joder con el bicho.

BEL CANTO DE CISNE

Por lo visto hubo un tiempo donde el flirteo y el acoso laboral era una demostración inequívoca de hombría testosterónica. Algo que daba que hablar en interminables sobremesas llenas de carcajadas, paluegos y gintonics. Por supuesto ese tiempo acabó. Los abusos de poder físico y mental acabaron hace mucho tiempo en nuestra civilizada y ética sociedad. Por eso nos extrañó mucho más el saber que unas acusaciones han llegado hasta  uno de los gurús del lobby operístico. Esa especie de cosanostra elitista de un opaco lirismo. Ese mundo de grandes e intocables exclusivos bendecidos por la realeza se ha trastocado por no saber como quedará el abono de este año.

Así de magna es la mierda que me estoy comiendo.

El reconocer tarde y mal unos hechos degradantes nos hace  fabular una sospecha de un trasfondo plácido que, a lo mejor, intenta ocultar  acusaciones aun mayores y peores de las asumidas. ¿Pactos de  manos sudorosas entre letrados en el backstage? ¿Orgasmos confundidos con arias en obligadas y no consentidas fellatios? ¿Has sufrido la ira de Tom Cruise y de tu exnuera?
No te deprimas. Todavía tienes futuro como tronista público televisivo. Ya no tienes que serlo en privado. Enhorabuena campeón.

GENTLE GIANT- FUNNY WAYS

DE GENTLE GIANT (1970)

 Banda inglesa semiolvidada en la vorágine progresiva de los setenta. Más originales que la media, los hermanos Shulman inyectaron cierto lirismo arty a unos desarrollos melódicos  envolventes  de una sencilla complejidad. Con el tiempo perdieron parte de esta estética en favor de una audiencia que, posiblemente no tuvieron ni antes ni después.

VIVIR NO ES SUFICIENTE (O SÍ)

Solo quien no conoce el dolor no entiende el alcance de la carga emocional, física y traumática de la palabra sufrimiento. El sufrimiento es algo más que aguante, autocontrol y abnegación cristiana.

VIVIR PA NÁ...ES TONTERÍA

Las convicciones religiosas forman un enrevesado laberinto que atrae a la fe de los incautos. Una vez dentro lo inexplicable se hace ley. Se persigue muchas veces con saña y violencia, cualquier atisbo de desarrollo humano e intelectual. Todo vale si  la meta merece la pena. Si el objetivo final se trata de la felicidad eterna, el esfuerzo no habrá sido en vano. 

A los enfermos pragmáticos esa felicidad a plazo fijo les viene grande. Quieren aferrarse a un mundo perdido de afectos sensitivos. Quieren levantarse todos los días reconociéndose a sí mismos y a los demás. Quieren poder dar un abrazo a todo lo que aman. Quieren moverse para llegar a la ventana y ver que empieza un nuevo día. Quieren luchar hasta el final. Ese final es de ellos y de nosotros: de todos. No queremos un matrimonio a la fuerza con lo inevitable y lo degenerativo. Queremos el derecho a  decidir cuando y cómo pasar por la aduana para sellar el pasaporte.

 Para que ahora vengan cuatro nazis homologados sin argumentos diciendo que la solución final se aplicará de forma indiscriminada. Les ha traicionado el subconsciente. El estoicismo clerical siempre jodiendo las fiestas (donde no haya menores, claro).

¡INCLUSIVOS E INCLUSIVAS DEL MUNDO, UNÍOS!

Llegados en este momento el Frente Popular 2.0 llegó  aupado por  golpistas y antieespañoles, según dice la mierda de la derecha más rancia. Como si desde Machado hubiese habido aquí otra.  Bueno, este gobierno ya sin funciones  tiene el poder menos absoluto  de ejecutar una política de bien social e igualdad. El PSOE tuvo tiempo desde 1982 y nos metió en la OTAN  y definió lo que debería ser la corrupción de derechas en décadas posteriores. La Iglesia hoy sigue pegada a nuestros testículos  y lo que seguirá (suponemos) con el beneplácito (o no) de PODEMOS UNIDAS.  ¡Joder!  A ver si alguien que se llame progresista se plantea, de una puta vez, que este estado-nación-país-terruño tiene que cumplir  por fin la constitucionalidad de ser  un estado  aconfesional . Otra cosa: De la  cultura ni hablar en los debates de investidura. Siempre ha sido el adorno imprescindible al que nadie hace caso en todas las fiestas. Es un adorno imprescindible. Al igual que, nada más entrar, entrar en la lucha del lenguaje inclusivo  de géneros.  Creemos que está muy bien siempre que no hagamos levantar de su tumba a André Bretón.  Estupendo  eso de rectificar e incluir el género denostado. Al igual  sería cojonudo (micromachismo a nuestro pesar) hacer  rectificar y enmendar el lenguaje a los usuarios del “haiga” “habemos”  “opino de que”  “la calor” y similares. 

¿Y si recuperamos el esperanto como  sistema de comunicación? ¡Investigad!

Nosotros queremos ser inclusivos a costa que ellos, también, se incluyan en  el buen uso de una lengua que nos viene y les viene grande. Lo políticamente correcto se pilla con papel de fumar. Empecemos por enseñar el abecedario antes  de exigir componer un soneto para el cual, encima no estamos inspirados. El castellano  tiene muchos matices pero no conviene cabrearle. Somos muchos y que cada uno elija el sexo y el género que quiera tener y disfrutar en libertad.  Tenemos un nombre y por él nos tienen que llamar. Tenéis tiempo para aprenderlo No somos ni miembros ni miembras (suena como el culo, por cierto). No separéis el rebaño si todos tenemos los mismos sueños imposibles. Por eso merece la pena alcanzarlos.

El escepticismo, el hastío, la desilusión, la decepción nos hace acordar  de un tema  viejuno de The Police que, esperemos que no sea así. Lo tenéis y tenemos jodido. Formáis parte del poder y vamos a estar en vuestra contra. Es nuestra obligación como masa, grey, pueblo y electorado bien nacido).

“No  hay solución política
A la evolución de nuestros problemas”

             (The Police -Spirits In A Material World 1981)

JOY DIVISION - SHE'S LOST CONTROL
DE UNKNOWN PLEASURES (1979) 

Ian Curtis se ahorcó en la cocina de su casa en un acto que fue el colofón de una vida atormentada y  marcada por la epilepsia y la bipolaridad. Al final perdió el control pero dejó que la república musical de Manchester de inicios de los 80 siguiese su curso. Con solo dos LP y un puñado de canciones más, Joy Divison reorganizó el caos del punk precedente desde la normalidad estética más inquietante. Desplegaron la alfombra roja de lo que vino muy poco después: The Cure, Susie and the Banshees y, por supesto, la gran continuación electrónica de sus hermanos y herederos New Order.

ADIÓS ( SALVE A LA REINA ) MUY BUENAS: MAGALUF THE DREAM IS OVER

 Nick se despertó con una monumental resaca en la sala de espera  del Aeropuerto de Palma. Su cabeza era una coctelera de recuerdos confusos de la noche anterior. Le costaba recordar con nitidez. Nada. Cero. Vacío absoluto.

Un hedor agrio y asfixiante casi le obligó a vomitar. Era su camisa enteramente manchada de un viscoso vómito color ocre con tropezones irregulares de pizza.

Apenas pudo abrir los ojos legañosos. A su lado chicos y chicas como él, de su misma edad, farfullaban palabras que, aunque fuesen es su mismo idioma, no alcanzó a comprender. Se miraban entre ellos absortos y extrañados. Algunos, todavía con efectos del alcohol y pastillaje, daban vueltas sobre sí mismos con los pantalones bajados hasta las rodillas.

Mi juventud son recuerdos de veranos tranquilos de sol, playa y luz de atardeceres ocres.

Cinco minutos después anunciaron por la puerta de embarque S31 el vuelo B439 de British Airways con destino Londres. Todos se levantaron de forma ordenada con sus tarjetas en manos y  en bocas. En ese preciso momento una fila de Policía Nacional y Guardia Civil formaron un pasillo por el cual fueron andando a otra pasarela de acceso directo al avión. Caminando unos y tropezando otros pasaban por el control de embarque. A ninguno se les permitió volver la cabeza. Nick no entendía nada. Delante de él pudo ver una persona con barba oscura que destacaba por ser de mayor edad  respecto a los demás.  Gritaba consignas patrióticas amenazantes un tanto ultras. La policía le increpó:

- Cállate Santiago que  te mandamos a Cuba. Sigue andando.

- Joder. Nos han colado a este tío extranjero- Pensó Nick mientras ocupada su asiento. En ese preciso momento se acordó que no había avisado a sus padres para decirles que esa noche  del uno de febrero sí iría a cenar a casa.

AZTEC CAMERA- GOOD MORNING BRITAIN
DE  STRAY (1990)

O lo que es lo mismo el grupo del gran  Roody Frame  tiene una historia que va desde 1981 al 1995. Nacidos de la resaca de la new wave de la época cuidaron con mimo unas bases melódicas guitarrero acústicas que sorprendieron gratamente con sus dos primeros discos. Deslumbrantes y luminosas partes instrumentales constrastaban con la frialdad del tecno de la época Vendieron lo suyo y su fuego se fue diluyendo porque el tiempo y las épocas iban por otro lado. No mejores. Solo asquerosamente distintas.

CORONAVIRUS Y VIRUSCORONA

De China viene la nueva sensación pandémica de la temporada. Curiosamente siempre en forma de catarro. Nunca de fiebre amarilla. China, paradigma del capitalismo comunista, no está dispuesta a que unos pocos mocos colgando les amarguen sus negocios fuera de su frontera. Por lo tanto, pone en cuarentena ciudades enteras para limpiar la imagen y a la par, negocia con las farmaceúticas el  porcentaje que se embolsará de los medicamentos que pondrán a la venta cuando la propagación ocupe portadas enteras. No hay nada como crear necesidades económicas, sociales y políticas. Si de paso el rebaño está bien apretujado y, comodamente insensible, pues mejor.

Con este follón no sé si soy un coronavirus o una  nueva versión del Satisfyer

Por supuesto, todo es fabular. Estamos validados y autorizados a decir lo que nos salga de los conductos seminales visto lo visto.La realidad es que, más pronto que tarde,  nos iremos a la mierda. Una mierda con una  capa de plata de Tous. Pero mierda al fin y al cabo.

Aquí el virus de la Corona sigue estable. A ver si se encuentra la vacuna definitiva de una vez por todas.

RESTRICCIONES DE ENVÍOS

lgunos de los productos de nuestro sitio web no pueden ser enviados a ciertos destinos.

En la página de detalles del producto te mostraremos un mensaje para indicarte si el producto puede enviarse a tu dirección. Además, siempre que sea posible, te mostraremos solo aquellos
 productos que puedan ser enviados tu dirección de envío predeterminada o tu dirección de envío 1-Clic. Si no estás registrado se usará como referencia la dirección IP" (De la web www.amazon.es)

  Al  primero le esperé pasada la medianoche escondido detrás de un sofá. Tenía una tez clara, barba canosa con tonos rubios. Ya no me acuerdo. El cabrón entró por la terraza del salón intentando no hacer ruido. Yo estaba nervioso. Mucho más de lo habitual. No podía evitar que unas gotas de sudor intenso cayesen a la raída alfombra.  Mi cuchillo santoku recién afilado en mi diestra destreza se estaba empezando a impacientar. La luna: Ese puto reflejo inspiración de románticos mal avenidos, entró por el gran tragaluz rebotando en el acero japonés que, iluminó  la cara asombrada del rey que ya entraba en la casa. Inmediatamente me levanté y sin mediar palabra le rebané el pescuezo. Antes le subí su asquerosa barba a la altura de los ojos. Le empujé con violencia e, inmediatamente fui a por el siguiente. Éste pensó que su compañero había tropezado. El origen asiático del segundo monarca no me intimidó. Bien es sabido que los habitantes de esa zona están acostumbrados a dar hostias como panes. No le di opción. Me  aparecí ante él con el pijama ensangrentado. Con un fuerte y  tierno abrazo navideño, le remetí, una y otra vez, en el estómago  todo aquello  por lo que jamás, jamás debería hacer competencia a las grandes empresas de mensajería. Si eres una idea lo mejor es que jamás salgas de la mente. Que te alimentes de quimeras e ilusiones vacías a fondo perdido.

AUNQUE ACABEÍS CON EL DE ROJO AMAZON OS SOPLARÁ EN LA NUCA

Me resbalé con el amasijo de sangre y vísceras que en el suelo coloreaban la  puta alfombra. Busqué al tercero: Ese de tez oscura con resplandeciente dentadura. No estaba en la terraza. Miré hacia la  helada calle y le vi angustiado buscando un sitio para dejar aparcados a los camellos. Con  una gran bolsa de plástico recogía la mierda que iban soltando en la calzada.
Baltasar no subas. Tus compis  se han ido ya. Te han dejado solo. Yo que tú me iría cagando melodías. Esta calle está llena de bares  y tabernas y todos te están mirando mal.-Insistí a grito pelao-. Por cierto. Déjame en  el portal los regalos de mis hijos, Creo que  tus compañeros reales han pasado de todo. 

"Nosotros somos los Tres Reyes de Orientere
Cargando regalos que traemos de lejos,
El campo y la fuente, páramo y montaña,
Siguiendo a aquella estrella."

We Three Kings. Villancico de John Henry Hopkins Jr.-1857

  

THE BRIAN SETZER ORCHESTRA- THIS CAT'S ON A HOT TIN ROOF
DE  CHRISTMAS EXTRAVAGANZA! (2005)
Mezcla del un comercial y previsible swing y rockabilly. Brian reinventándose despúes de los ochenteros Stray Cats. Horterismo secular con tupé pero lleno de actitud y conocimiento del medio navideño. La Orquesta tiene otras formas y texturas  pero, son cuentos distintos. No éste.

EL CAMINO DE SANTIAGO Y EL URGENTE REFROTE

Tenemos mucha suerte. El resto de los mortales nunca hablaremos a nuestras bases  porque nuestra influencia no llegará más allá de una certera opinión que se diluirá en una comida familiar al uso. El mundo al revés. Los antisistema tradicionales enarbolan con vehemencia la  Constitución y son los defensores a ultranza del  jamón ibérico más rancio. Sí, ese que han tenido que poner en oferta en los bares y tabernas. Los hijos de Santiago, precisamente, son los que lanzan proclamas a favor de la censura y la eliminación de artículos constitucionales. Son los hijos de un sacrosanto Santiago.  El Camino es una asquerosa entelequia turística. Se montaron un falso hallazgo de restos que generó un parque temático de milagrería. A partir de ahí, se  creó una iglesia, una catedral, una ciudad y el absurda ruta de los cojones venerada por los supersticiosos que creen en dios días impares laborables en semanas que no tengan puentes.

Pablo: Pedro creo que necesito limpiarme en algo. Pedro: Yo me fui antes de llegar. !Corazón!

Bueno. Nos referíamos al otro Santiago.  Ese que ,únicamente ofrece la bandera como alimento y solución a todos los problemas del mundo. Esa misma bandera que, posiblemente, se  ha confeccionado  en sitios recónditos  por personas que él no dudaría en darles, literalmente, por el culo. Él es un  gran macho español y no necesita saber si, a la hora de joder,  tiene que ser con  hombre, mujer, animal o artículo constitucional.
Ahora llega el tiempo de los abrazos de los eyaculadores precoces con prisas. No importa si el mero roce de la tela ( de oferta o no) genere incontrolables erecciones de dos hombres de estado ( con minúscula) y no puedan controlar el  cálido geiser de fluidos latentes en el lúbrico encuentro. En las fotos no salieron los manchurrones de deseo incontrolado. Podéis estar tranquilos.

Gracias Pedro & Pablo. Gracias a  vuestra ineptitud  tenemos estos  crecidos lodos con camisa parda que enarbolan la filosofía del Museo Del Jamón. Cuando sabemos que,  ni es un museo  y el jamón que te ponen es pura carnaza  solo para sus convencidas bases que, jamás se tomarían una caña si no  va acompañada de un aperitivo. Aunque sea una auténtica, y hedionda, mierda.


CHRIS REA- LOOKING FOR THE SUMMER
DE AUBERGE (1991)
El recorrido de este guitarrista británico desde finales de los 70 no ha estado exento de altibajos. Siempre jugando en una  incomprensible división menor dentro de crítica y gustos modales. Esa ignorancia que tapó a lo largo de décadas la gran producción musical de un gran guitarrista y compositor que va más allá de On The Beach. Experimentador y divulgador vehemente de un sonido que va más allá de la manida mezcolanza  Rock-Pop-Blues. Aquí hay clima, oficio y unas eternas ganas  de seguir viviendo en la música de verdad.

"Los ojos adquieren una cierta mirada
  Para dejar atrás los días de primavera
  E Ir a buscar el verano"

POR FIN SE ACABARON TODOS LOS VERANOS DEL AÑO

¿POR QUÉ  TENEMOS QUE LEER EN VERANO SI NO LO HACEMOS EL RESTO DEL AÑO?

El libro es mi sombra  que tapa mi sabiduría del  puto sol de este maravilloso verano

Pues no lo sabemos. La verdad es que nos importa una mierda lo que hagáis. Si el resto del año no habéis sido capaces de leer nada más que  vuestros aburridos proyectos con manuales de  infame inglés. Estuvisteis todo el puto día leyendo  titulares en la web con letra muy  gorda subrayada y en negrita. Quiere decir que  vuestra opinión que no va más allá de un reenvío (¿retweet?). Mejor que opinen y piensen otros ¿verdad?  Os da pereza analizar frases, contenidos e intenciones. No digamos ya formas retóricas. Vuestra comprensión lectora no va más allá de la pizarra donde por 10 euros os ofrecen un menú del día. No sabemos  qué día se trata. Quizá uno de 1986 en Ucrania.

Ahora es tiempo  de decir a los demás todo aquello que les gustaría haber escuchado en verano. Somos la hostia en bote. Nos llevamos a la playa un conglomerado (al peso) de libros porque, en el fondo, aunque seamos un prototipo de ameba, nos gusta leer. Es más, podemos llegar a entender lo que dice y expresa un párrafo de un bestseller hecho para que lo puedas leer en una playa atestada de personas. Las mismas que esperan leer esos tochos insustanciales. Tus inexistentes ansias culturales se difuminan en un story, istori, o history de Instagram que te muestra sonriente en una foto frente al mar. Posas con un libro que solo tendrá de libro las hojas y las cubiertas. Bienvenidos al conjunto vacío. Nosotros ya lo sabíamos porque formamos parte de este entramado de vacuidad. Pero, creemos que dista mucho de  alardear y, mucho menos, enorgullecernos de pertenecer a él. Se acabaron los veranos. Ahora el otoño recalentado viene en forma de buzoneo. De patata caliente que nos pasan para tapar la vergüenza ajena que nos producen las bajas miras de los gestores públicos que aparentan amar hasta la extenuación el malogrado e inentendido terruño ibérico. Me queda, nos quedan a algunos, un fundido en blanco.


SONIC YOUTH - TEENAGE RIOT
DE  DAYDREAM NATION (1988)
 En fin, repetiremos lo de siempre. Banda  de New York de rock (muy) alternativo formada en el inicio de los sobeteados y malinterpretados años ochenta. Thurston Moore (guitarra-voz), Kim Gordon (bajo), Anne DeMarinis (Teclados), Richard Edson(batería). Cuando se piró DeMarinis, se unió Lee Ranaldo. Mezcla de experimentalismo con mezclas rock-pop y un poco de noise grunge. Joder. No sabemos ni lo que decimos. ¿Pretenciosos? ¿Cobardes?  ¿Visionarios de lo que pudo ser y fue? Algo especial tendrían(y tienen) cuando fascinó al mismo Enrique Morente, una le mas mayores almas transgresoras de este país-nación-terruño-nadería. Buscad por ahí y vereis...

Y AHORA CON  MORENTE ( OMEGA no fue el fin ) 

FRANKIE BYE BYE LOVE

Ni francamente ni realmente nos importas: boceto  mal trazado de maldad. No tienes el suficiente esplendor para ir a un contenedor. No sabríamos en cual: De orgánico  nunca tuviste nada.

¿Qué pasa? Muchos LGTBI adoran a Dios, la Virgen y al Cristo de los cojones. Ilusos. Una caja de balas les metía

El vidrio  fue demasiado transparente para tus intenciones.  Si hubieses sido un envase para encajar en el amarillo, significaría que alguna vez retuviste algo en tu enmarañado sistema neuronal y celular. Claro, antes no existían estos conceptos. La gran putada fue la  que nos hizo   la persona  que te enseñó a escribir y, encima te dio una pluma para firmar Leer como un loro cuartelario no cuenta como educación. Si te quedan huesos, pensamos que lo mejor es que se distribuyan entre los habitantes del Pardo y Mingorrubio que tanto te adoran Con tu osamenta pueden hacer un fondo oscuro  para realizar todo tipo de salsas, caldos y guarniciones. Lo están deseando. Así, siempre estarás dentro de españoles de bien, pero de verdad de la buena. De los que solo leen  titulares de las noticias con letra gorda negrita y subrayada. Esos que buscan en ideas simplistas, claras directas y que sen entiendan, su razón de ser. Es decir, todos aquellos que odian la duda porque la temen. Hijoputas. Habéis despertado a la bestia de su tumba y su maldición incorpórea está dentro y alrededor de nosotros.  La verdad es que no notamos la diferencia ni hoy ni hace más de cuarenta años, pero, ahí queda.

BYE BYE LOVE
DE LA BANDA SONORA DE EMPIEZA EL ESPECTÁCULO -BOB FOSSE (1979)

EL ABURRIMIENTO HOMÍNIDO (ANTECESSOR’S WAY OF LIFE)

SOMOS UN PUTO ABURRIMIENTO….

Yo, por lo menos, no dejé en herencia ni el reggaetón ni el chonismo ilustrado

….Y LO SABEMOS. Nunca nos veréis  formar parte de la animación de un resort mugriento ( o no). Jamás hablamos, ni decimos más de lo necesario. Si nos preguntan,  esperamos fervientemente que  no se nos note la sonrisa nerviosa que delata  el deseo de mandar a tomar por culo al interlocutor no buscado.. Nos sentamos   en las últimas filas del AMPA y en las  reuniones de vecinos nos descojonamos de los catedráticos e ingenieros de última hora cuando piden la palabra. Ponemos motes a todos aquellos que se significan buscando una notoriedad de segundos. Nos cuesta aplaudir los chistes de los monologuistas sensacionales y estupendísimos a los cuales tenemos que admirar por cojones. Es difícil encontrar un humor que te haga reir sin que te tomen por gilipollas. Pensamos que, a lo mejor,  las maternidades o paternidades maravillosas  tienen una especie de ley del silencio que oculta lo terriblemente desconcertante,  agobiante, desquiciante y guarro  que puede ser tener un hijo que, al margen de lo muchisisimo que le puedas querer,  ya estás  deseando soltarlos sin piedad a los brazos de abuelos o tíos. Qué se jodan un poco que ya no se acuerdan de los suyos. Que solo queda lo bueno.  Así somos: Un trasnochada autocensura que es un spam del comportamiento  millennial  corta rollos.  Nuestras gracias  y emociones van a destiempo y, evidentemente, siempre llegamos tarde a los sitios  donde ya no pasa nada. Algo parecido al 10N. Seguro que continuará…..

TEDESCHI TRUCK BAND - MIDNIGHT IN HARLEM
DE REVELATOR (2011)

Derek Trucks y Susan Tedeschi. Matrimonio de Jacksonville (Florida). Músicos independientes cada uno. Deciden, en un acto conciliador hacia sus hijos,  formaron un único grupo y aunaron experiencias musicales  propias. De ahí nace la Tedeschi Trucks Band. Formados en la Americana Music con toques de jazz, soul, rock y gospel pero, con un enviadiable amor por la música, que. quizá  trascienda, o no, su propia relación. Por su bien y por su legado, esperemos que concilien y estén juntos en lo musical  mucho, mucho tiempo.

HISTORIAS ENJUTAS

EL ONCÓLOGO QUE TENÍA UNA VIDA DE MIERDA ( THE C125'S BALLAD )

Me llamo Mauricio Estébanez  de  Millera.  Soy oncólogo. Llevo la hostia de años en esto. He visto. Bueno, veo cantidad de casos, situaciones  y  problemas que acaban en oma. Menos hematoma todo es  mi tema. Trato a pacientes con  sumo cuidado. Doy plazos. A veces juego a la lotería con sus décimos. Sinceramente, me alegro enormemente equivocarme algunas veces  pero, por desgracia, son las menos.

Me puedo considerar una persona razonablemente feliz dentro de los estándares e  índices establecidos. Tengo una vida relativamente acomodada y dos hijos púberes  insoportablemente idiota. Mi banal esposa me retiró la feliz convivencia  hace ya siete años  para follarse cada quince días a su terapeuta  y a su fisio los sábados impares en los lavabos de un centro comercial.

A Eulalia, mi paciente más longeva, hace una semana le tuve que explicar, con tacto, cariño y delicadeza que su cáncer, después de veinte años.  Esta mujer es la auténtica fiesta de  los indicadores C125. La cabrona tiene noventa años. Las patitas de la perdición habián asomado de nuevo.  No le di más de cinco o seis años de responsos y abluciones con agua bendita.  Mi experiencia dice que cuando eres  viejo, el cáncer se acomoda y prefiere esperar que amoches por otros motivos.

Entre consultas me dedico a la quiniela, firmar los papeles del  divorcio o dibujar el 6 y el  4

A Eulalia, tras el nuevo diagnóstico, lo único que le preocupaba era  saber si su hijo le  sacaría de la residencia para llevarla a comer churros el día de la madre.  Le dije que sí. Y así se lo expliqué a la cuidadora boliviana que empujaba su  silla de ruedas  Sé, que la pobre, en todas las consultas, lo pasa peor que ella. Pero es lo que ahí. Se la llevó lentamente de mi consulta y pensé, instintivamente, si  dentro de  cinco o seis años, yo estaría aquí diagnosticando  estas mierdas u otras. A lo mejor,  estaría ya en la puta calle  y el fijo, por fin ocuparía mi plaza eventual de veinticinco años.

Pensé que mi cáncer es  la escasez de  años cotizados. La triste y esforzada  pensión de mis orgullosos, e inestables hijos, y  el tener que, noche tras noche, que meneármela  solo con la foto de  mi ex  Mariola. Maravillosa con su pelo al viento en la playa de Benidorm. Con ese bikini que dejaba, entrever por sus ingles unas  incipientes lianas que, al crecer, serían  firmes soportes  que trasladarían a Tarzán de un  árbol a otro.

Mañana empiezo la consulta a las diez y, encima es lunes de septiembre.

ANGÉLIQUE KIDJO -  MALAIKA
DE LOGOZO (1992) 
Originaria de Benin  Angelique enpezó a ser conocida en estos circuitos a partir de la eclosión world de los 90.  Grammys aparte y otras mierdas, si algo caracteriza a esta mujer es su capacidad de adaptación  e investigación musical de sus ancestros.  Su tamiz incluye sin rubor pero con honor y respeto a los Talking Heads ( Remain in Light de 2018) y el homenaje a Celia Cruz (Celia 2019).  En Malaika utiliza un sublime suajili. Cuando África despierte de verdad...