viernes, 17 de agosto de 2012

DÍAS COMO ESTOS (DIARIO DE UN FEISBUKER) - III


24 Julio 2012
"...errores por propia interpretación."
Cuando me llegan textos mal redactados, abreviados innecesariamente, con faltas y sobras de ortografía, vuelvo la vista atrás y aunque, por mi edad, casi rozo el lejano procedimiento, no tengo por menos que homenajear  a aquellos copistas que para darle forma y trascendencia universal a la escritura, mojaban el cálamo en el vitriolo, posando los ojos en la peri copia, cometiendo errores por propia interpretación, memorizando el fragmento, dictándose la frase a sí mismos, transcribiéndola en el error y volviendo la vista al modelo. X fvor divga xto.

04 Agosto 2012
"...se cargan a todo lo que se menea"
Joer, qué destrozo del fascismo gobernante: si hace años que anulé TeleMadrid (ignoro si sigue existiendo), si la TDT Party con los Intereconómicos fachas al frente provocan vómitos mirándolos más de cinco minutos; si el canal 13 y toda la cuadrilla de obispos Cope te obliga a rezar el rosario todo el día; si las demás cadenas comerciales son una p... mierda; encima se cargan a todo lo que se menea en RTVE (lo último: han cesado, como estaba previsto a Ana Pastor). A mi sólo me queda Radio Vallekas Libre y Anarquista !!! Puto sistema de mierda...

08 Agosto 2012
"Una prensa libre puede ser buena o mala, pero sin libertad, la prensa nunca será otra "cosa que mala" - Albert Camus - En consonancia al fascismo imperante del PP.

Después de más de treinta años de militancia sindicalista, me acabo de despedir (de la militancia). No puedo soportar la imagen: barbas recortadas de peluquería; trajes de un Armani, venido a menos; corbatas azules, muy azules; sonrisas aduladoras y cálidos abrazos y apretones de manos… Al monarca, al corrupto monarca; al no elegido y vitalicio monarca; al absolutista, al tirano… No obstante siempre apoyaré al sindicalismo como la única forma de solución a los problemas de los trabajadores. A otro sindicalismo, no al de estos blandos y sumisos servidores de un sistema podrido.



09 Agosto 2012
Al cumplirse 50 años de la muerte de Herman Hesse, desde el Der Spiegel (en su oficina del más allá), nos envía un cariñoso saludo.
"...nos envía un cariñoso saludo"

No se confirma que el Heill Gallardón haya pedido a pena de muerte para el alcalde de Marinaleda, ni que la Fabra vaya a dirigir el posible pelotón de fusilamiento, al grito de ¡¡¡ Qué se jodan, fuego... !!!


10 Agosto 2012
Los futuros condenados a muerte por los facha - gobernantes de este país, al no tener cobertura médica, por no ser de aquí (que mala suerte no haber nacido donde la Cospedal, por ejemplo), en efecto, se morirán porque se quedan sin cobertura médica (versión de la HP Mato). Si no somos capaces de combatir la xenofobia y el racismo de estos nazis, si no somos solidarios con todos las personas, procedan de donde procedan, los próximos podemos ser los de la emigración interior. Tal vez empiecen  con los de Marinaleda; y si no, al tiempo.

martes, 14 de agosto de 2012

JJOO: UN LAPSO MOMENTÁNEO DE RAZÓN OLÍMPICA


 A VECES NO NOS DAMOS CUENTA DE LO
MUCHO QUE NOS GUSTA EL DEPORTE...
Y  NO LO SABÍAMOS.....



 


 División Bell de verdad


Another brick in the face of Lennon
The Dark Side del estadio Olímpico
 The Delicate Sound de Wish You Were Here se esfumó ante los berridos de las Spice Girls. Viejas glorias como  un mal operado Ray Davies  sin The Kinks ( que  pena de hombre), El Llongueras Sound de Brian May ( sniff), unos enlatados Pet Shop Boys, la siempre sobreactuada Annie Lennox y unos cuantos monsergueros del rap. El Oasis secorro del Gallaguer, Los  Madness helando las sonrisas que nos hicieron gracia en los 80. y  Elbow poniendo himnos que nadie escuchó. Al final The Who corroboró  que estábamos metidos en un maravilloso museo de cera musical. El niñato de Ed Sheeran , Mike Rutherford ( guitarrista de  Génesis), Richard Jones y Nick Mason solo certificaron que el paraíso puede ser un sonido realacionado con el deporte. Por cierto, Elton  John no participó  en los eventos por desavenencias con el equipo organizador. Así nos evitamos - es totalmente verídico- el haber presenciado un dueto con Muse. Al final estos últimos presentaron un tema propio que fue el  oficial.

Bueno algo de truco si hubo: el responsable del diseño de producción  de los eventos de clausura e inauguración de los JJOO Londres 2012 es  un nombre familiar de estas cosas: Mark Fisher, responsable de la escenografía, durante muchos años, de Pink Floyd y Roger Waters. Más recientemente del The Wall Live Tour . Ha utilizado una tecnología y diseño similar creado para la gira de Pink Floyd del año 1980/81.  Así que muy original no ha resultado este señor, pese al gran deleite de acólitos de PF.

viernes, 10 de agosto de 2012

CONFESIONES DE CORTO ALCANCE


HASTÍO DEL ESTÍO

"Los habitantes de Oymyakon, en la república rusa de Yakutia, nacen, crecen, se reproducen, sueñan y mueren prácticamente congelados...
Oymyakon es el polo helado de la Tierra; en 1926 alcanzó la temperatura
más baja registrada jamás en territorio habitado: 71,2 grados bajo el punto
de congelación. La localidad está situada en el noreste de Rusia, en una meseta a 750 metros sobre el nivel del mar: allí donde el invierno dura como mínimo  nueve meses."www.elpais.com

El frío conserva. El calor derrite. Todo el mundo relaciona el buen tiempo con el sol y el calor. Aunque ese calor sea asfixiante. Aunque estemos hechos una auténtica mierda a cuarenta grados a la sombra. La canícula marca las  vacaciones, sol y despelote. Sombrillas y quemaduras de tercer grado. Es igual. Merece la pena soportar colas interminables en los supermercados playeros para comprar un kilo de patatas. Es estupendo el agobio de madrugar -como todos los días- para encontrar un sitio en cuarta o quinta fila, en alguna playa ebria de  veraneantes de rugosas lorzas.

Algunos no entienden unos días de verano  sin playa. Es más, para ellos, el verano son algas, arena en los  güebos y  paella requemada en chiringuitos mugrosos.  No lo cambian por nada del mundo. No quieren ir más al norte de lo que alcanza su, corta,  vista. Si siempre ha sido así, no existe ninguna razón para cambiar ahora. Qué pereza. Ni siquiera están dispuestos a ir a un  hotel aún pudiendo hacerlo. Mantienen ese toque de tacañería ancestral cultivado a  lo largo de austeros años. Prefieren que sus respectivas esposas no desconecten de su quehacer diario y sigan quitando mierda en  unos apartamentos inmundos que alquilan, año tras año. Mientras, ellos, tumbados, en gayumbos, frente al televisor viendo, o más bien, dormitando, el  Tour. El estar moreno es símbolo de haber tenido unas buenas vacaciones. El color tostado es símbolo de esquivar días nublados y es el alarde ideal  en el regreso postvacacional.   Esto es solo un detalle  que conforma que  amar el mar es la causa de odiar la playa.

viernes, 3 de agosto de 2012

HISTORIAS DE LA P u t a CRISIS

EL HOMBRE QUE SUSURRABA A LOS BORREGOS

" El presidente del BCE, Mario Draghi, dio ayer un varapalo al
Gobierno de Mariano Rajoy: supedita las compras de deuda a que
España pida ayuda al fondo europeo de rescate, una ayuda que conlleva
la imposición de condiciones a los países que la soliciten. Con la prima
de riesgo de nuevo al filo de los 600 puntos básicos..." www.elconfidencial.com
Prepararos: Estoy deprimido porque no me puedo sonar los mocos
 Mario entró en  la pista del circo al tiempo que se atusaba el frac. Sonrió a una expectante audiencia que, aullaba ante los instantes previos de silencio que siempre imponía Mario antes de hablar. El auditorio ensordeció de repente y Mario habló:
- Hoy me he levantado con un uñero.Me ha sentado un poco mal el salvado de avena con forma de galletas, que me he metido, por el culo a
forma de canutillo.
El público gritó desesperanzado. Algunos lloraron de rabia y desesperación. Inmediatamente la prima de riesgo aumentó diez puntos. Los tipos perdieron el tipo y  la lonja de la deuda se cerró.
Tan sólo un día antes, Mario, en ese mismo lugar dijo que lo que más le gustaba en el mundo era comer bocadillos de
callos con garbanzos y, el efecto, fue el contrario al de hoy: los tipos bajaron, la prima se arrodilló un poco y la deuda fumó el cigarrillo postcoito.
Mariano, en primera fila, veía como Mario sacaba de la chistera números para una tómbola benéfica  europea. Y le tocó, al igual que semanas atrás,  recortes autonómicos, sanitarios y educativos. Y, encima, su
Graciosa Majestad se mete un hostión en un acto oficial ( en solidaridad con la caída de la bolsa). Qué rey tan guay tengo. Pensó


No penseis mal que esta postura no es nada guarro

lunes, 30 de julio de 2012

DÍAS COMO ESTOS (DIARIO DE UN FEISBUKER) - II


05 Julio 2012
...gorjeos sin pausa, les mutilaban los testículos.
Escribe Eduardo Galeano en "Los hijos de los días" que en 1589, el Papa Sixto V decidió que los castrados cantaran en la Basílica de San Pedro.
Para que los cantores fueran cantoras, sopranos capaces de notas agudas y gorjeos sin pausa, les mutilaban los testículos.
Durante más de tres siglos, los castrados ocuparon el lugar de las mujeres en los coros de las iglesias: estaban prohibidas las pecadoras voces de las hijas de Eva, que ensuciaban la pureza de los templos.
Sobre el tema de la polio: (...). Las vacunas no estuvieron a tiempo y menos en mundo rural (...) Cuando llegaron el franquismo las distribuyó entre la clase más afín al régimen y más poderosa económicamente. De ahí que los pacientes de los hospitales, con esta dolencia, casi todos eran de clase baja. Los damnificados hemos sido muchos, los muertos por la polio quizá fueron muchos más.
 
07 Julio 2012
No debería insistir Mariano en sus viajes a Alemania para que la Merkel le explique los procedimientos nazis: “primero se les despoja de todo lo que tienen y luego se les extermina”.
Él es lo suficientemente capaz de hacerlo solito, gracias con su devoción desmedida por el franquismo y a todos sus masters fachosos, tutelados por Fraga y Aznar.
 
09 Julio 2012

…la infancia y en la adolescencia”, “la prostitución, bonita dedicación”, “las drogas, cómo me molan”.
- En todos, todos los locales públicos y privados será obligatorio fumar ya que se ha comprobado que en las Vegas, jugando a la ruleta, blanqueando dinero y con la prostitución, el tabaco beneficia seriamente la salud.
- En los hospitales: los servicios públicos (el wáter, vamos) serán reconvertidos en quirófanos y éstos en salas vips. Eliminar la mariconada esa de esterilizar los bisturís; nada de agua al enfermo y al anciano el uso de la almohada (el que lo quiera entender…)
- En la investigación: “Esto de la vacunas no sirve pa ná, de ná” (la Mato)
 
11 Julio 2012
Por cierto... Los del PP en el congreso todos aplaudiendo como se genera miseria y degradación, pero... ¡¡¡ Vaya oposición de mierda por parte del PSOE!!! ¿Dónde ostias están esos que se llaman socialistas y no están ya en la puta calle?
 
Echo de menos a la gente en la calle. Entiendo que esta vez no hay fútbol, pero como no lo evitemos nosotros, vamos a la puta miseria de cabeza con este nazismo asqueroso que nos oprime. El monarca de los cojones estará el viernes en el consejo de ministros PP para firmar estas medidas. Encima con cachondeo de la corona

 
12 julio 2012
Heil PP Gobernantes
Unos datos de 2011 que pasaron por alto los PP congresistas: Las empresas del IBEX35 bajaron su cotización un 20%; sus altos ejecutivos incrementaron sus salarios el 5%; la media de éstos fue de 545.000 euros anuales; los consejos de administración de las empresas del IBEX incrementó sus retribuciones el 9%, siendo la media de 2,5 millones de euros por cada uno de sus miembros. Amigo funcionario: Qué tal llevas la rebaja acumulada en los últimos años  del  30% de tu salario ??

14 Julio 2012
¡¡¡ Buenos días, Heil PP Gobernantes!!! ,
Nosotros los funcionarios, parados, enfermos, estudiantes, ancianos, trabajadores, desahuciados, mendigos, todos, todos, responsables y causantes de la crisis…, deseamos que tengáis buen día y así se lo transmitáis a nuestros benefactores, banqueros, empresarios, defraudadores, obispos, terratenientes, FMI, BCE…, que tanto hacen por nosotros y especialmente a vosotros, nuestros PP congresistas, protectores de vuestras justas y lícitas fortunas y por permitirnos acercarnos a las migajas que caen de vuestras lujosas mesas. Amén
 
...tatuaros en un brazo la letra F
15 julio 2012
A mis amigos los de la F marcada:
Sí, parece que se confirma que vais a tener que tatuaros en un brazo la letra F, además de llevarla cosida en todas vuestras prendas de vestir: es lo que tiene la condición de Funcionario.
No obstante, podréis seguir conviviendo con vuestros hijos y parejas, aunque no se sabe por cuánto tiempo; incluso, de momento, no os agruparán por barrios.

 
18 Julio 2012
En días tan señalados como hoy, no tengo más remedio que confesarme, y ya que la HP de la Fabra ha visto en peligro el chollo parlamentario y ha preferido una bajada de bragas antes que perder la posibilidad de que papá Fabra les haga otra estatua, a ella y al Heill Güeves !!!…, yo tengo que reconocer que a la Aguirre, en casa, le llamamos la guarra, coloquial y cariñosamente, eso sí.
 
19 Julio 2012
Me acabo de enterar de que se ha lesionado Rafa Nadal y no será el abanderado de la delegación española en los Juegos Olímpicos de Londres. Es el momento de apoyar todos la iniciativa de que sea Urdangarín quien le sustituya y así reivindicar la CORRUPTELA como deporte olímpico, nuestra auténtica especialidad.
 
Ya hacía tiempo que no me manejaba tan a gusto en una manifestación como la de ayer. No recuerdo estar tan rodeado de policía sin que me temblaran las piernas, mientras coreaban (los policías) “… Rajoy, capullo, la reforma te la metes por el culo…”.    
...la reforma te la metes por el culo…
También me llenó de orgullo y satisfacción ver tanto emblema republicano, lo que se traducía en que, además de rechazar los putos recortes, lleguen firmados por un militar, jefe del estado vitalicio y hereditario.  
Gusto ver a los funcionarios, esos tan injustamente vilipendiados, gritar consignas, quizá un poco viejas, por la falta de costumbre: alguno vi con el Diario 16 (de 1983) en la mano, cantando “¡¡¡ libertad, libertad, sin ira, libertad!!!”  y tal. Pero ahí los tenemos en la calle reivindicando.   
 El bunker del Congreso, ¡¡¡ la ostia!!! Toda la madera que no estaba manifestándose, estaba protegiendo a los “intelectuales de los recortes”. Armados hasta los dientes, enfrentados a las manos alzadas (por lo visto, armas de destrucción masiva) de los manifestantes.    
Espero que esto continúe y se haga notar. Si es así, saldremos hasta en la TDT Party, en La Razón y en Telemadrid, que parece que lo que vieron ayer por las calles fueron grupillos de turistas

jueves, 26 de julio de 2012

EN ESCENA

PINK MARTINI 
Teatro Circo Price de Madrid
25 DE JULIO DE 2012


El pianista Thomas M. Lauderdale - una mezcla de Boris Izaguirre y Señor Galindo- funda en 1994 esta orquestina en Portland, Oregon,  con  ecos de una decadencia  deliciosamente vintage. Sonidos de otras épocas. Armonías y lugares que no volverán jamás y, que se  funden en jazz, música latina, clásica y  fotos polaroid que tanto le gustan a Thomas.
La gran novedad es la  ausencia,por enfermedad de su gran vocalista, China Forbes con su inmensa voz e impresionantes interpretaciones en distintos idiomas y distintas pieles. En esta gira, es sustituida por Storm Large. Exuberante y ,tatuada, vocalista  rescatada de un concurso de telerealidad musical estadounidense pero, con estudios ( a diferencia de nuestros factores x, operaciones triunfo y memeces varias).
Storm es más que correcta en sus interpretaciones y no desmerece, para nada,   ocupar la ausencia de China. Está perfectamente engarzada en la maquinaria  de la orquesta y, parece entender a la perfección la filosofía que imponen Thomas y Gavin Bondy, el trompeta.  La vocalista maneja a  la perfección el escueto escenario a su antojo. Transmite vitalidad y  una verborrea natural y espontánea al auditorio.  Sin llegar a la excelencia de Forbes, consigue momentos sublimes con  Piensa en Mí o U Plavu Zoru. El resto es emoción y diversión a partes iguales.  Thomas aporreando  de forma dramática el piano y ,haciendo de maestro de ceremonias sin robar protagonismos porque, en el Price, quedó patente que el protagonista fue  el público asistente que se entregó de principio ( Amado Mío) a fin ( Brazil)
EPor el escenario pasan sin doler, temas de los años cuarenta y cincuenta. Bailables sones tropicales:  Dónde Estás Yolanda, Anna ( El Negro Zumbón) . Jazz  de los pantanos  en Flying Squirrel , aires de chanson  en Sympathique  y espléndidos homenajes al cine en blanco y negro: Amado Mío, Qué Será Será, Una Notte A Napoli y, acabando, como es habitual,  con el éxtasis de Brazil. Inglés, francés, castellano, árabe, griego, japonés, italiano y serbocroata, si hace falta. El mundo es demasiado pequeño y esto es, simplemente, una pequeña orquesta que pretende aliviar los cabrones calores del estío con una música sin aditivos ni colorantes electrizantes. No es tiempo de complicarse más la vida. Hay que dejarse transportar en el túnel del tiempo. Paladear a sorbos el vermut rosado ,frente a una piscina, y ver como el vestido de Charlize Theron se deshilacha ante las cámaras en un spot.

La Orquesta:
    Storm Large — voz
    Thomas M. Lauderdale — piano
    Robert Taylor — trombón
    Gavin Bondy — trompeta
    Doug Smith — percusión
    Brian Lavern Davis — congas, tambores y   percusión
    Derek Rieth — percusión
    Phil Baker — contrabajo
    Timothy Nishimoto — voz y percusión
    Dan Faehnle — guitarra
    Pansy Chang — violonchelo
    Nicholas Crosa — violín


Canciones(Salvo error u omisión):
Amado Mío
Quizás, Quizás       
¿Dónde estás, Yolanda?
Anna ( El Negro zumbón)
Midnight Bossa Nova   
But Now I'm Back   
Let's never stop falling in love
Flying Squirrel
U Plavu Zoru
Bukra wba’do
Uskudar                
Ohayoo Ohio
Get Happy / Happy Days are Here Again
Semalam
Una Notte a Napoli
Tuca Tuca
Sympathique
Piensa En Mi
Romanza           
 
  Bises: 
Lilly
Brazil

     
Discografía:
   

    1997: Sympathique
    2004: Hang on Little Tomato
    2007: Hey Eugene!
    2009: Splendor in the Grass
    2010: Joy to the World
    2011: A Retrospective
    2011: 1969 (duetos con Saori Yuki)

martes, 24 de julio de 2012

DÍAS COMO ÉSTOS ( DIARIO DE UN FEISBUKER) - I


08 Junio 2012
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e hincha el pecho diciendo que odia la política. No sabe el muy imbécil que de su ignorancia política nace la prostitución, el menor abandonado, el asaltante y el peor de los bandidos que es el político corrupto y el lacayo de las empresas nacionales y multinacionales. – BERTOLT BRECHT –

 
15 Junio 2012
Ayer jueves 14 de junio murió mi madre y se acaba de inscribir en el registro de todos aquellos que desean un mundo mejor. Se lo he pedido por favor, que lo mejoren, y me ha dicho que aún no conoce muy bien cómo va el tema por ahí arriba, pero que cuando se encuentre con mi padre, entre los dos se pondrán manos a la obra. También me manda un beso a todos vosotros los que, de una manera u otra, la habéis conocido, la habéis querido.

 17 Junio 2012
Sabía con quien compartir este tema de PJ Harvey. Mientras afloran los recuerdos, también pienso en ti, amigo JB, para que estos sitios oscuros de la canción nos haga más reflexivos...porque tenemos todo el tiempo para ello. No el tiempo del pasado que es limitado e inamovible, no el tiempo del futuro que se nutre de la imaginación, de los presagios o del azar, sino el tiempo del presente, el tiempo real..."
26 junio 2012

...leer libros para reducir días de condena
Si el Tribunal Penal Internacional, algún día decide encausar al Aznar por crímenes contra  la Humanidad y aplican esto de leer libros para reducir días de condena, como en Brasil, seguro que ese sujeto no se libra de la perpetua eterna.

28 Junio 2012
Las emociones y las alegrías, tan livianas en su apreciación, no deben estar enfrentadas a la realidad que nos golpea y apenas nos deja tregua. Por eso los triunfos de la selección española de futbol son un bálsamo y una auténtica borrachera de satisfacción. A sus jugadores y técnicos que demuestran que se lo curran, nuestro reconocimiento, ganen o pierdan la final del domingo.
 
29 Junio 2012
Al Somoano ese: Lo ha tenido fácil, según se escribe por ahí; le han pedido: - diga Comisiones Obreras, y ha respondido: C-C-O-O. El puesto es suyo. Este hará bueno a Urdaci, su especialidad: hacer lo que le manden; sus principios: ¿de qué me hablan? Entre nosotros: además de facha es un tontolculo.

 
01 Julio 2012
...cuánto no pesan, cuánto no miden
Yla vida sigue y entre tanto infortunio, a veces se encuentran reflexiones que le den sentido, o no. Y así, en la búsqueda de injusticias, ya sean humanas o naturales, que también las hay, he leído que en la Francia del siglo XVII, con Luis XVI como monarca, Voltaire trasladó a los políticos su manual para combatir la pobreza: "mate a un pobre". Y escribió: "la buena política conoce este secreto: cómo hacer morir de hambre a los que permiten vivir a los demás..."

03 Julio 2012

Escribe Eduardo Galeano en su libro "Los hijos de los días": La pobreza no estalla como las bombas, ni suena como los tiros.De los pobres, sabemos todo: en qué no trabajan, qué no comen, cuánto no pesan, cuánto no miden, qué no tienen, qué no piensan, qué no votan, en qué no creen.Solo nos falta saber por qué los pobres son pobres.
¿Será porque su desnudez nos viste y su hambre nos da de comer?

viernes, 20 de julio de 2012

AMORES (DE) PERROS


 BASHAR  &  ASMA ( CUENTO SERIO DE  SIRIOS )
"Los Observadores de la ONU entran en Tremseh
Unas 200 personas murieron el jueves en Tremseh, localidad ubicada en el bastión opositor de Hama, por bombardeos del Ejército y disparos de matones y otras fuerzas leales al régimen sirio, según los opositores, si bien el régimen culpó del suceso a supuestos grupos terroristas.(...)El ministro sirio de Defensa, general Daud Rajha, murió este miércoles en un atentado suicida en un edificio de la Seguridad Nacional en Damasco, anunció la televisión estatal siria."www.publico.es


Así es mi nuevo vibrador Wifi de Armani
Asma Fawaz Al-Akras se encuentra en el salón de la mansión viendo por televisión a su amado esposo, Bashar  jugando en Damasco a "Atrapa un Millón(de muertos)". Intenta recordar donde  tiene la exclusiva: Paris Match o Vogue. Qué mala memoria. La criada filipina, una de las cincuenta que tiene, le trae un  Bloody Mary. Ja, ja-piensa-. Cómo si no tuviésemos suficiente bloody. Asma escribe personalmente cartas de  condolencias a cada una de las víctimas ocasionadas por  la represión gubernamental . "Que no  me vean como una insensible que no practica la compasión".

Aquel día, Morenés le llama al móvil privado. Asma desbloquea su Smartphone. El ministro quiere saber,  si el envío de ayuda llegó a  su hora a la capital.

Se me va la mano. No puedo evitarlo
- Descuida Pedro- Asma se humedece los labios al hablar-. Todo a tiempo y todo  en hora.  Tu homólogo  ya está en el paraíso de Mahoma.  Nada le impide a Bashar seguir adelante.
-  Asmita.Si no hacemos las cruzadas nosotros, nadie las hará. Estas exportaciones es lo único  que está salvando nuestra  maltrecha economía española.- Morenés rie y  escupe un  paluegode la comida- A ver cuándo vienes a Marbella  y  nos das un poco de glamour, so zorra.

Asma cuelga con  un "besos" y se pregunta en qué momento aprendió  ella a hablar el castellano y qué significado tienen las últimas palabras del ministro. No le dio más vueltas. Se puso  unas gafas de madera y  se tumbó sobre   una  cabina de rayos UVA  que colocaron servilmente , en el  salón, otro par de filipinas con burka  y  con cofia en la cabeza.

viernes, 13 de julio de 2012

HISTORIAS DE LA P uta CRISIS

CERRADO POR DEFUNCIÓN ( DEL SISTEMA)


Totalmente real: Tienda en Lopez de Hoyos 123- Madrid

























Eché el cierre por última vez un martes lluvioso de tormenta. Mi corazón se chapó amargamente dando un portazo a mi vida. Mi local estaba vacío y lleno, por otra parte, de un profundo eco de tristeza e indignación. Lloré y balbuceé como un niño chico. Nadie estuvo para consolarme. Mis escombros económicos acumulados los controlaban una entidad bancaria drogada por un chute europeísta. Ahora les escupo toda la vergüenza que me da decir su puto nombre.
Giré las llaves de los candados lentamente. Me soné  los mocos y me sequé las últimas lágrimas al tiempo que, de forma mecánica, como venía haciendo desde hace más de treinta años, cruzaba la calle que me alejaría, para siempre, de madrugones y noches en vela. No vi llegar, a toda velocidad, un Opel Agila que. en  pocos segundos se abalanzó sobre  mí. 
Apenas recuerdo mi marcha al hospital. Llevo casi un mes aquí con múltiples fracturas.  Aun no sé cómo pagaré mi estancia. En la televisión de la habitación una malnacida hija de cualquier repugnante insecto dijo en el Parlamento, algo parecido a un "que se jodan".  Ahora me duele todo el cuerpo.
Maldigo el día en que me atropelló ese estúpido Opel Agila. Podía haber hecho bien su trabajo y, por lo menos , ahora, yo no tendría que pagar la incineración

martes, 3 de julio de 2012

JOYAS LITERARIAS JUVENILES

PALOS DE CIEGO
                                                         Basado ( algo)  en hechos reales

"Hoy una tarde cae sobre mí.
Me dan ganas de estornudar.
Puedo percibir la invisibilidad
de una triste histeria por vivir"


Rastreaba la acera en un intento cotidiano de sentirte inmerso dentro de una multitud tan lejana y tan normal. Tan sonora y abúlica. Es una sensación tan especial. Todos intentan dejar a un lado su hipocresía reiterativa y, por un momento, se sienten grandes hombres haciendo grandes obras: La buena acción del día. Sentirse homologado en la ortodoxia de las buenas conciencias.

- Iguales me quedan..Sale esta noche a las nueve.

Hablas al centro de la tormenta. Sientes extrañas vibraciones que desdeñas por desconocidas. Tus manos tiemblan al arrancar los cupones amarillentos. Esos buscadores de fortunas imposibles, siempre al acecho. Dando conversación de forma nauseabundantemente tópica. Intentan ganar tu amistad de folletín televisivo. Tan conmovedora y lamentable. Hablas y entiendes. Pareces comprender sus penas y desdichas que, día a día, te van enumerando de forma ordenada. Con detalle. Recreándose en el morbo del asunto. Eres el profano confesor de la estupidez y la frustración.

- Me quedan para hoy. Los de la suerte...

Palpas en el interior de tu bolsa de cuero negro y sacas un gran bolsón de palomitas de maíz. LAs comes con deleite. Despacio. Sin importarte que los demás te vean. Sin ver la importancia de los demás en su mirada.
Notas como el talego va pesando más y los cupones se van esfumando uno a uno. Tira a tira. Algunos piden un número en espacial, de forma obsesiva. Todos los días. Otros te recriminan por no darles la suerte. Como si eso perteneciera al patrimonio particular de alguna élite. Todo esto no hace más que confirmar tu teoría: Los videntes están dopados de formas paranoicas.

Ana Coreta, tu hermana, siempre viene a recogerte al metro. Ella, mujer de formas duras. Curtida por un imaginario origen grecomediterráneo, nos asoma a un mundo voluptuoso de formas cadenciosas y decadentes.
Frente al espejo mueve su torpe cuerpo al son de alguna orquestina cabaretera ebria de marcha. Cuando duermes, ella toma tu blanco bastón y emula a las coristas de esas. Con mucho plumerío. Con movimientos sísmicos. Con ojos de perversa. A veces, sin querer, el bastón rozaba la entrepierna y sentía un estremecimiento singular. Al principio peyorativo y, después, sublime y celestial.
Por las noche, después de cenar, ella te hace agarrar el inmaculado bastón y te ata las manos con cinta americana. Se arrodilla de espaldas a ti y te obliga a pegarla. En principio, de forma timorata pero, después, las formas se tornan despiadadas y despreciables.
Con el tiempo perfeccionaste la pegada pero, todavía, recuerdas los destrozos iniciales por culpa de tu ceguera. De cien golpes encajabas correctamente cuarenta y de éstos, más de la mitad, iban derechos a la cabeza o extremidades: Todo un desastre.
Uno de los castigos que más le gustaba a Ana era que le recitases en voz alta los Presupuestos Generales para el Estado. Todos los años los  memorizabas exclusivamente para ella. Debías reconocer que te gustaba oír las ordinarieces de Ana cuando te echaba la vomitona encima de los pantalones. Siempre lo hacía cuando llegabas al apartado de los presupuestos para la defensa.

Te levantabas por la mañana preguntando la hora e, inmediatamente, te aferrabas a tu gran bolsón de palomitas de maíz que, siempre, presidía tu lecho. Con la boca llena la llamabas a grandes voces. Ana acudía a los cinco o dies minutos. A veces se te escapaban unos sollozos que hacían sentir a Ana una pena lógica y atractiva.
Iba al cuarto de baño a terminar de curarse las heridas de  la noche anterior y, cuando volvía, ya no estabas. Un rastro de palomitas de maíz por el suelo era la pista.


Bajas por la escalera mecánica hurgando con la lengua alguna muela cariada que te daba la lata intermitantemente. Al llegar a los tornos, la taquillera de todos los días te saluda con rostro completamente absorto ante la intelectualidad vanguardista de la Sra. Tellado.
Rastreas el terreno como solo tú sabes hacerlo. Te tropiezas con algún mendigo despistado que dormita entre sus heces con cara de felicidad. Tararea alguna canción de los cincuenta.
llegas al transbordo de dos líneas y aireas a los cuatro vientos los cupones. Con soberbia. Altivo. Seguro de ti mismo. La suerte, la dicha, los sueños, als ansias, la libertad, la eternidad, es ofrecida a un público perecedero, egoísta, distante, ególatra, televisivo, absurdo y sensatamente, estúpido.

El jefe de estación te saluda como de costumbre. Devuelves el cumplido. Al instante te lleva a su cabina-oficina y te hace sentar en una deslucida silla de madera. Tú dejas a un lado el bastón y, juntando tus piernas, dispones a oír a tan exclusivo orador.
El jefe de estación era un hombre recio. Alto y putero vocacional con una raya de bigote y de intachable higiene. Sus manos dejaban ver un anillo perdido en sus especies de pezuñas. Años de bien casado con una mujer oliendo a pescado del domingo y dos hijos pegados al bourbon y al chinchón. Años de barra y horas extras en esa destartalada estación de centro urbano.

El jefe de estación saca una revista pornográfica de su cajón. "Las Ardientes Cartas De Una Vieja Decadente". Te narra poco a poco todo el poder calorífico escrito por tan singular dama del hastío. Tú. A la voz lenta, segura y aguardentosa del jefe de estación, sientes unos estímulos que te hacen mover como si estuvieses interpretando la danza del vientre. Sientes un sudor frío que es visto por debajo de tus gafas negras. El jefe de estación se acerca y en el oído te empieza a leer las últimas descripciones de tan particulares cartas. Al rato, te relajas echando tu cabeza hacia delante.

Ana Coreta siempre es puntual cuando viene a recogerte. Apenas te queda media tira para vender. Apoyado contra la pared, metes la mano en la bolsa y tanteas la recaudación. Ana te sujeta el bastón y, ante la mirada atónita de los transeúntes subterráneos, lo lame con evidente apología lujuriosa. Después se golpea el cuello. Algunos, para poder ver más de cerca el espectáculo, se acercan y, para disimular, compran algún cupón. Ana, dándose cuenta, empieza a berrear como una mula apareada. Al instante acaba la venta.

Cada día se hace más difícil el comercio. Por la mente de Ana Coreta pasaban todo tipo de artimañas y reclamos para atraer a los potenciales clientes. Tal vez lo suyo era el marketing.

Un día al ir a recogerlo, encontró solo el bastón blanco tirado en el borde del andén. Algunas palomitas de maíz  iban cayendo a las vías por la débil pendiente.
El jefe de estación estuvo afónico aquel día.

Marzo-1.988


viernes, 29 de junio de 2012

CONFESIONES DE CORTO ALCANCE

LA ROJA ( ME LA TRAE FLOJA)


En estos tiempos que corren el renegar del fútbol y, por extensión, de la selección nacional, es renegar de tu identidad ibérica. Te conviertes, automáticamente en un abertzale solitario en busca de su terruño.        
Ahora, todo el mundo ve a la Selección. Es de obligado cumplimiento el sentarte frente al televisor y ovacionar en una final, a un grupo de señores corriendo de un sitio a otro como pollos sin cabeza.
Todo el mundo da por supuesto que te gusta, o te tiene que gustar, el fútbol. Te hablan sin preguntarte tan siquiera, si conoces al Cristiano (Qué repelús de nombre y de niñato). Directamente te avasallan con datos, cifras, torneos que debes conocer por cojones. Si te callas o, simplemente dices que, ni te gusta ni  entiendes, te conviertes en un  marginal. Un renegado rencoroso que lo único que quiere, es llamar la atención. Si, encima, expresas un odio profundo por el deporte ¿rey? Si dices que algunos de los peores recuerdos de tu vida, están relacionados con tardes de partido por televisión. Rodeado, callado entre fieras vociferantes durante noventa minutos de agonía y  tedio.  Dirán que  no  quieres a tu país y que mereces el destierro de por  vida. Que cómo  se me ocurre, tan siquiera, poner en entredicho y mofarme de las glorias patrias que campean por España. Será que no contribuimos lo suficiente al  mantenimiento de la pobreza actual con nuestros recortes.
A pesar de todo, no hay nada parecido a la final de un partido de España: Ciudades vacías. Cines solitarios Hablas y puedes escuchar tu propia voz. Un dulce silencio te invade. Piensas que la felicidad, paradójicamente, puede tener forma de campo de fútbol con sus jugadores, árbitros y seleccionadores lanzando escupitajos al aire. Pero, si se gana una final, se acabó la dicha: Hordas de amantes del deporte  tomarán las plazas y no dudarán, si fuese preciso, en machacar toda idea contraria que encuentren a su paso.
Es la  fanática alegría que  los que se llaman deportistas pero, que no dudan en exaltar victorias injustas, violencias  a equipos contrarios e insultos a  árbitros. Todo vale si  se consigue que el  amado equipo, que se lleva marcado con sangre en el escroto, obtenga no una victoria, sino miles. Que solo quede él y  los demás que se mueran.  Más o menos es lo que vienen a decir los  evangelios del As y Marca
Se pueden cortar las calles porque hay que  solapar nuestras frustraciones con alirones. Todo el mundo lo entiende y, comparte la emoción de saber que, al día siguiente, todo seguirá igual. Ellos más roncos y nosotros con más ojeras. Posiblemente  yo sea  un aficionado reprimido  del Atlético de Madrid y no me haya enterado.

viernes, 22 de junio de 2012

SERES LAXANTES,TRINQUES VERGONZANTES

EL RETABLO DE LAS PERAS Y LAS MANZANAS
( O LA COMEDIA DEL BOTELLÓN EN EL PRADO )

¿Presidirá Aznar el Museo del Prado?
"Es verdad que Aznar ha colocado a algunos de sus hombres de confianza (segunda generación)en el Fichero de Altos Cargos —es el caso de García Legaz como Secretario de Estado de Comerciocerca del ministro Luis de Guindos-, así como a antiguos fontaneros, pero no es menos cierto que el aznarismo, stricto sensu...sólo sobrevive en el Ayuntamiento de Madrid""(...)Bastaría con pedírselo al presidente Mariano Rajoy pero tampoco es menester.Tiene a su fiel y antiguo escudero Miguel Angel Cortés, uno de los grandes zascandiles de la política popular, para hacérselo saber al ministro Wert, al secretario de Estado de Cultura o al sursum corda." www.elconfidencial.com


Escenario: Apartamento secreto en el Palacio de Cibeles
Ana, desnuda y  arrodillada, termina de abrochar la bragueta  del pantalón de Chema  frente al espejo.
Éste, mete tripa  para que los abdominales se evidencien más y ,con un pequeño peine ,se atusa un, cada vez más, minúsculo bigotito.

- Cariño. Cuando  El Prado sea nuestro ¿qué harás?
- Pues algo bonito, Ana. Lo pintaré de temple liso. Pondré una sala de subastas. Daré conferencias. Vendrá  Telemadrid a lavarme los pies...

Ana con Alberto en un agradecimiento
Alberto, sale del cuarto de baño. Y, colocándose las gafas, se dirige hacia Ana.
 -Agradéceme otra vez la alcaldía. Es que me da mucho morbo- Dice  engolando la voz hasta lo ridículo.
   Ana, inquieta y un tanto molesta le  contesta:
 - Alberto. Ya sabes que nunca agradezco nada  en  presencia de Chema.
 -No. Si por mí no hay problema- Chema habló sonriendo calladamente-. Agracede. Agracede. Que no se diga  que somos unos rancios. Eso sí, por favor Ana, que sea sin besos en la boca. Que se note la decencia  y la clase de los auténticos  patriotas.

Ana apartó la mirada y fue, de nuevo, al  espejo.  ¿Su imagen  desnuda sería como la Venus de Velázquez o la de Botticelli? Quizá le faltaba un poco de láser al ver como una urdimbre  asomaba  por sus axilas.
Se insinuaba así misma  y preguntaba  al espejo quién era la más cool  de la Villa. El espejo, naturalmente, no contestó. Entre otras cosas porque era una ventana.

Oyó un quejidín  de placer que  la devolvió, de nuevo a la realidad. Ahora era Chema quien abrochaba la bragueta de Alberto.

- Chema. Por Dios. Tú NO tienes que agradecerle, también, la alcaldía.